Anônimo

Todo dias, às 7:30 ele se sentava à mesma mesa, ajeitava os talheres, rearranjava os condimentos e pedia uma xícara grande de café puro. Suas costas estavam sempre paralelas ao encosto, mas não se recostava. Bebia seu café sem desviar os olhos da mesa à sua frente. Não os matinha baixos, simplesmente olhava sempre para o mesmo ponto um pouco acima de sua xícara, aquele ponto onde alguém havia desenhado um smiley de sorriso triste. Não dava bom dia e nem até logo, mas sempre deixava uma gorjeta generosa. Andava sempre apressado mesmo quando não tinha pressa e olhava a todo tempo para o relógio mesmo não estando atrasado. Todo dia ele entra pela mesma porta às 7:30 e nunca ninguém soube seu nome, se tinha família, se era feliz e nem mesmo se apreciava o café ou se era somente um habito como tantos que temos. Para onde ia dali ninguém nunca se interessou em saber, sumia entre o mar de ternos que cobrem as avenidas pela manhã. Era mais um entre tantos anônimos que percorrem as ruas como sombras e somente ganham identidade ao se sentar em frente aos seus postos de trabalho ou ao adentrar seus lares. A cidade nos engole a todos, esta maravilhosa e selvagem selva de pedra que aceita os insultos dos ressentidos assim como o amor dos agradecidos pela sua acolhida. Somos um produto deste século insano onde a cada dia mais, nos importamos menos. Somos todos anônimos mesmo não nos dando conta disto.
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