Com o Pé a Cova

NOVO BLOG

2011-12-29T23:55:00.004-02:00

A casa nova agora é aqui:
Wacky Woman Working
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Edgar... Oh, Edgar...

2011-12-29T23:47:00.000-02:00

Uma das coisas que amo em Edgar Alan Poe é a inevitabilidade de seus contos. Por melhor que as coisas comecem você sabe que está viajando a caminho do desastre. Poe com certeza era um home cínico, sua visão do ser humano não era nada lisonjeira. Talvez seja isso que me agrade tanto nele, pois também não tenho o ser humano de meus dias em alta conta.
O que me trouxe hoje a Poe foi uma conversa com Mano Urso (e como todas conversas com ele esta também me rende frutos), um comentário que me levou a procurar sua foto. Nunca um sorriso, nem mesmo uma calma aceitação. Sempre o rosto triste, os olhos fixos na câmera como a acusar a lente de sua melancolia. E me pergunto quem terá sido realmente este homem que admiro, com que freqüência seus pesadelos se tornaram meu prazer em forma de seus contos e o mais importante, se escreveria por prazer ou para expulsar os demônios que enxergava em cada esquina.
Poe me rendeu mais arrepios de medo do que qualquer outro escritor. Desde pequena sempre amei filmes de terror e as adaptações de seus contos estão até hoje entre meus favoritos (principalmente quando podia juntar a prosa de Poe com a presença sempre magnética de Vincent Price). Foram os filmes que me levaram aos livros e deles um mundo novo se abriu para mim.
O macabro e o extraordinário tem seu encanto, é preciso ter um certo gosto para a coisa, eu admito, mas também é preciso admirar que alguém se dê tanto trabalho escrevendo algo que com certeza decepcionara a maioria dos leitores, sempre ávidos por finais felizes. Poe não tinha, acredito, esta necessidade de agradar, sua completa lealdade voltada sempre para a historia a ser contada, fielmente contada, da forma como se apresentara originalmente em sua mente brilhante.
Saudações, Poe.

Novo blog, nova cara, novos posts

2011-12-15T00:10:00.001-02:00

Espero vocês por lá.

Meu herói, meu bandido

2011-12-12T23:50:00.000-02:00

Quando ele morreu eu rui. Não sabia o que ia ser de mim que tinha ele como estrela guia. Nunca foi um protetor, não era sua natureza, mas sim um palhaço, amigo, dançarino, colega de luta livre, parceiro de poker e muito, muito mais. Era sempre a alma da festa. A luz brilhante na noite. A alma calma em uma casa em chamas. O amor no meio do ciúme. Mas como disse, ele se foi.

No começo eu somente chorei. Foi mais do que perder uma pessoa. Foi perder aquele que sempre me amou pelo que eu era, mesmo que não soubesse exatamente quem eu me tornara. Eu era sua menina. SEMPRE. O que me deixou, no começo não percebi como fardo. Nem mesmo percebi que havia me legado algo a não ser um punhado de fotos, sua carteira de motorista vencida e uma família em pedaços. Não pude esperar meu corpo e alma se recompor da perda sofrida, era preciso seguir em frente. Assim me foi ordenado por mão não tão macia. Era preciso prover, alimentar, cuidar, ser a mão que sempre se estende, ser aquela que nunca diz não, mas a quem é negado muito.

De herói ele aos poucos passou a bandido. Sua partida já não sentida, mas sim ressentida. Minha prisão era sua herança e eu nem mesmo podia gritar com meu algoz. Ele não estava mais a meu alcance. Daquele que eu amava pouco sobrou. Somente a maldita carteira de motorista vencida e um punhado de fotos que já não conseguia olhar.

Olho para trás e tenho saudades de amá-lo infinitamente. De vê-lo por olhos mais inocentes e tímidos. De ainda imaginá-lo meu herói. Sei que nunca poderá me salvar. Minha torre foi construída alta e impenetrável. Parte dela eu mesma levantei. Foram os muros altos que me protegeram durante os anos duros, foram as paredes grossas que me mantiveram em pé num mundo repleto de decepções. Ainda estão frescos na minha memória momentos em que silenciosamente gritei com Deus por ter me roubado aquele que podia me proteger até um dia perceber que eu já era capaz de empunhar minha própria espada, vestir minha própria armadura e ser meu próprio herói. Talvez tenha sido o momento mais solitário de minha vida.

Pai, é hora de fazer as pazes. Já não o quero herói, mas também não o quero bandido. Quero poder somente amá-lo enquanto quebro as paredes da torre que já não pode mais me conter.

Com amor,
Sua filha, Andrea.
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The little bastard

2011-12-12T22:37:00.000-02:00

Não é bem um bloqueio. É mais como um coagulo, uma maldita rolha alojada entre meu cérebro e a mão que traduz meus pensamentos. Às vezes sinto como se estivesse em compasso de espera, onde o momento que me carregará está sempre suspenso na droga da ampulheta congelada.
Não sei quantas vezes sentei em frente ao teclado tentando recapturar o momento onde perdi a vontade de escrever, não a inspiração, nem a imaginação, mas sim a vontade. Talvez seja medo de ver as palavras que amo desperdiçadas no cyberspace, as historias perdidas nesse burburinho constante e sem sentido que engole até o mais coeso dos pensamentos.
Quero somente escrever novamente. É por isso que arrumo a mesa. Ajeito a cadeira. Abro a janela e deixo a brisa entrar e acariciar minha pele cansada. Encaro a tela e elas ainda estão lá. Palavras e mais palavras que fazem sentido sim, traduzem um milhão de sentimentos e mais, me ligam a pessoas que amo, amei e vou certamente amar.
Claro que o medo não vai embora assim rápido. Não é bicho de fugir ao primeiro contratempo. Ainda sussurra em meu ouvido “ninguém quer ler o que tem a dizer”, ainda pergunta sarcástico “de onde vem essa idéia de que pode escrever?”, mas eu dessa vez o ignoro. Me privei por tempo demais de gritar o que sinto em outras vozes, de dizer minhas verdades através da ficção. Dane-se o medo. Fuck off, little bastard!
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E nem adianta chorar pelo leite derramado.

2011-07-21T23:09:00.002-03:00

Minha avó tinha um ditado para tudo. Eu ainda rio de alguns deles, mas os levo a sério porque minha boa velhinha era possuidora de uma sabedoria antiga, bela e humilde.

E é assim que eu sei que do mundo nada se leva, o que é uma absoluta verdade. Podemos ser diferentes ao nascer, vindo uns mais confortavelmente que outros, mas ao morrermos deixamos para trás absolutamente tudo. Assim o que vale é o que deixamos, o que nos tornará memoráveis. Na hora da conta final o que vale é o amor que inspiramos, a reputação que construímos e as boas ações que fazem nosso nome conhecido para desconhecidos.

E é antes tarde do que nunca uma verdade que também não contesto. Aprendi isso cedo, esperando meu pai sempre atrasado, mas depois dele muitos me fizeram lembrar deste ditado. Tento nem contar o tempo que já esperei por namorados, promoções, aumentos ou simples noticias e sempre que finalmente chegam eu me digo “antes tarde do que nunca” e sorrio para minha vó Joana que com isso tentou me ensinar paciência, sem muito sucesso.

Mas se tem um ditado que não me pega de calças curtas é o que diz que as aparências enganam. Deste faço uso somente como aviso aos outros, já que nunca fui de levar a aparência de um fulano ou fulana como indicação de seu caráter. Já vi muita maldade e falsidade em pacotes bem atraentes e convincentes, mas graças ao gene de bruxa na família de Vó Joana eu sempre vejo um pouco além. Porque que as aparências enganam, ah sim, elas enganam.

E com meu amor pelos eqüinos devo dizer que ao cavalo dado não se olha aos dentes. E isso é uma coisa que pouca gente da nova geração aprendeu. Gratidão. Eu tenho pouca paciência com as pessoas que recebem favores já com reclamações no bolso. Agradeça e cale a boca!

Eu prefiro andar só que mal acompanhada e desta perola eu uso e abuso. Infelizmente parece que as pessoas hoje em dia não gostam da própria companhia e em vez de se valer de tão sábio ditado parecem procurar por encrenca em má companhia.

Vou fechar com um que vó Joana dizia com freqüência quando ouvia fofocas sobre terceiros. Cada um sabe onde lhe aperta o sapato. Oh! Pura verdade. Nem sempre podemos adivinhar o que leva as pessoas a ações desesperadas ou insensatas. Algumas vezes o sapato aperta demais e o único jeito e jogá-lo na cabeça de alguém.

Quando lembro de seus ditados e de seu olhar doce que entendia tão bem o mundo eu penso que em toda sua ingenuidade, pois ingênua ela era, entendia mais dos corações das pessoas que uma cínica como eu. E como ela diria, com seus olhos da cor do céu de verão, jacaré que fica parado vira bolsa.
Até amanhã.

When destiny kick your ass

2011-07-20T00:38:00.000-03:00

Minha impressão é que o destino ás vezes se cansa de esperar que você dê um rumo à sua vida e simplesmente te dá um pé na bunda, o lançando em um vôo cego que geralmente termina em joelhos esfolados, cara ralada, orgulho ferido, ego esmagado e muitas vezes falido. Claro que não reconhecemos esse tombo homérico como um chute do destino, vemos somente os pontos negros e tristes e nos fixamos tanto neles que esquecemos de aprender com nossos erros ou de reconhecer uma oportunidade única de mudarmos nossas vidas radicalmente.
Honestamente? Não é fácil. Não é fácil aceitar que o caminho em que estávamos, tão belo e seguro, não seja o único preparado para nós. Não é fácil olhar em volta e reconhecer oportunidades quando se está tão ocupado lamentando o que se perdeu.
Mas o belo de pés na bunda é que você pensa neles o tempo todo até entendê-los. É como aquele fim de namoro em que o motivo do fadado pé foi tão mal explicado, tão evasivo, que você simplesmente não consegue aceitar. E ai passa noites em claro pensando no ser outrora amado (lembrado agora pelo bonequinho de voodoo em que espeta suas agulhas toda noite) e tentando entender como mereceu um tratamento tão pífio. Depois da deprê habitual é normal que nos lembremos de sinais de que as coisas não andavam bem, sinais que ignoramos por ingenuidade ou pura estupidez, nessa hora pouco importa, e que começam a fazer sentido. No momento que entendemos podemos deixar para trás a dor e seguir em frente. A não ser que você seja o tipo masoquista e queira sofrer por um idiota por tempo indeterminado, então pare de ler esse post e vá comprar mais lenços de papel.
Mas não estamos falando de homens, e nem de mulheres, mas sim do terrível, delicioso, maquiavélico destino. Os passos são os mesmos, no entanto, você primeiro desespera, depois entra em depressão e finalmente começa a perceber que a experiência mudou seu eu, suas prioridades e mesmos os desejos que antes julgava conhecer tão bem. Dessa salada surgem qualidades inesperadas. Força, coragem, criatividade, coisas escondidas por anos de rotina somente quebrados pelo grande pé na bunda do destino.
Portanto, para você novato nos jogos da vida, não deixe que os primeiros estágios tomem muito seu tempo, procure pela saída mais próxima e corra para a próxima aventura, pois o que considera o grande desapontamento de sua vida hoje pode ser somente o primeiro passo para a felicidade plena de amanhã.

Mist's Knight

2011-07-18T23:17:00.000-03:00

Ele era um velho guerreiro. A estrada era a sua casa há tanto tempo que já não sabia de onde viera e, no seu atual estado, nem para onde ia. De guerra em guerra parecia ter perdido a memória do homem por trás da espada. Não que para os senhores da guerra importasse, cada homem a seu comando era dispensável, só a busca eterna por gloria, terras e tesouros importava.
Mesmo não sabendo quem era, para onde ia e de onde viera aos poucos o guerreiro se deu conta de como vã era essa busca e anos nela somente lhe trouxeram cicatrizes, frieiras e um estômago fraco. E foi assim que um dia ele embainhou a espada e deu as costas à luta. Seguiu por estradas cercadas por campos inférteis que ajudara a esvaziar e por cidades onde os fantasmas daquele que despachara para o alem ainda rondavam. Viu os espíritos inquietos o cercarem, alguns com fúria outros somente com tristeza, e em uma voz quebrada pela falta de uso lhes pediu perdão. Sentou em praças vazias e falou de como havia perdido mais de metade da vida obedecendo a ordens por ser o que fora ensinado a fazer. Contou da vida que não tinha, da bolsa vazia, do corpo maltratado, da espada sangrenta e do cavalo já velho e cansado que o carregava agora pelo mundo por também não conhecer nada alem desse homem sem destino ou memória.
Foram muitas cidades e muitos espíritos, mas no fundo de seu peito, naquele lugar onde dizem estar um coração, ele sabia que era o certo a fazer e de cidade em cidade foi contando suas historias até que entre os espíritos começaram a surgir os vivos, pessoas comuns e simples que a principio se espantavam com esse guerreiro solitário, mas logo se tornavam presas de suas historias e sua voz rouca e triste.
Logo não haviam mais espíritos, estava em terras que já haviam se recuperado da devastação que a maquina da guerra causara há anos e anos. Mas o guerreiro não notava. Para ele ainda eram, todos aqueles que o escutavam, suas vitimas.
Sua figura e sua historia se tornaram conhecidas. Mensageiros eram enviados para avisar de sua chegada e banquetes preparados para acompanhar suas historias. Ele nada bebia ou comia. Vivia de pães e maças e água que comia e bebia enquanto andava entre a neblina nas madrugadas frias. Dormia sobre a palha fresca das estrebarias recusando cama e teto. As pessoas começaram a pensar nele como um homem santo, se penitenciando pelos erros do passado, mas ele somente não mais conhecia cama e ficar cercado por quatro paredes o intimidava, assim como a comida farta não apetecia ao seu estomago fraco, nem o vinho ao seu cérebro confuso.
De uma cidade a outra ia até que um dia não chegou como esperado. Todos o esperavam com o banquete, a fogueira, a palha fresca na estrebaria, o pão recém saído do forno, a maça colhida antes do amanhecer e a água fresca do poço, mas pela pequena estrada lamacenta ele não veio. Até o amanhecer o esperaram e quando nenhum sinal dele tiveram os homens atrelaram seus cavalos, os garotos apanharam seus cães e as mulheres pularam nas carroças e foram a sua procura. Pelo meio da floresta procuraram. Pelas estradas, nos lagos, nos campos cultivados. Nenhum sinal do triste guerreiro. Foram até a ultima cidade onde ele estivera e dali, com os habitantes desta, buscaram novamente.
Nunca mais uma cidade o viu contar suas historias. Ninguém mais o viu curvado sobre o cavalo a caminhar sob o sol. Não sob o sol.
Dizem que nas noites onde a neblina é tão baixa, que parece subir do chão em vez de descer do céu, ele cruza as estradas e sussurra para o vento. Dizem que o pão, as maças e a água que deixam nas entradas das cidades às vezes somem. Alguns dizem que são os vagabundos que as levam, outros sorriem sabiamente ao ver as flores vergadas que nascem no lugar das oferendas. Flores sem nome, tristes e cinzentas como uma noite de neblina. Dizem que se as colocar bem próxima ao seu ouvido pode escutar em sussurros roucos as historias que antes um só homem contava.

Inspiration

2011-07-17T23:52:00.000-03:00

O que peço é somente um pouco de inspiração. Não que ela tenha sumido exatamente, é mais como se estivesse cansada de minha indecisão e quando a chamo ela parece me olhar com aquele olhar cínico tão parecido como o meu dizendo “agora você me quer?” e vira as costas indo para o lugar onde as inspirações vivem (fucking far away). Tenho vontade de gritar com ela e talvez até implorar pelo seu perdão, explicar que a vida ficou complicada e que não me distanciei por vontade própria, mas apenas para por a vida nos trilhos. Eu queria dizer, mas sei que ela me conhece tão bem que somente me olharia com sabedoria, me daria aquele tsk tsk irritante de quem sabe que você está mentindo e iria embora do mesmo jeito.
Qualquer sentimento não atendido morre e inspiração para mim sempre foi um sentimento, pelo menos desde que passei a viver em comunhão com ele. Mas como muitos sentimentos às vezes é preciso somente um pequeno esforço, aquela mão estendida que diz tudo, do perdoa ao eu te amo, para que raízes comecem novamente a se criar na terra que ficou seca.
Então eu estendo a mão e espero, sabendo que cada passo que dou é um a mais em uma estrada sem fim, mas tão, tão amada. Nada justifica meu medo de continuar, o medo de falhar, afinal a vida é feita de fracassos, a cada um deles aprendemos melhor onde ficar o nosso pé e olhar antes de fincá-lo para nos certificar que não é em um monte de estrume.
Então começo novamente e peço a teimosa da inspiração que venha, tenho algo para ela, está bem aqui, escondido em minha manga.

Atos de amor (ou "A droga das batatinhas")

2011-02-02T22:04:00.002-02:00

As pessoas esperam grandes gestos como atos de amor quando na verdade são os pequenos gestos que importam. É fácil alugar um balão com EU TE AMO impresso em letras garrafais, o difícil é dizer eu te amo para alguém adormecido em um sussurro todos os dias. É fácil comprar um diamante montado em um belo anel de ouro, o difícil é cuidar das pequenas necessidades diárias que consomem tempo e energia. É fácil prometer compreensão, dedicação, fidelidade, o difícil e cumprir com sua palavra. Para mim o que vale, no final das contas são aqueles gestos que passam despercebidos e que na verdade dão tanto trabalho e custam enorme dedicação. Talvez a melhor maneira de me fazer entender é dizendo que amo batatinhas. Fritas ou assadas bem tostadas no forno são minhas preferidas. Mano urso e eu sempre dizemos para a Mama que nunca se pode fazer batatas demais. N-U-N-C-A. E assim chegamos a mil almoços de domingo e travessas recheadas de batatinha que eu e Mano urso vamos sistematicamente mastigando com prazer. Ao fim sobram umas poucas que nós, já exaustos pelo ataque, vamos garfando uma a uma quando o desejo pelos outros pratos já acabou há muito tempo. E eu paro. Paro antes que meu desejo pelas batatinhas acabe, antes que esteja saciada, antes que a gula pare de resmungar. Paro porque deixo para ele as ultimas. Sempre. Pode rir se quiser, achar que é simplificar muito um ato de amor, mas é um ato que repito a cada dia que as danadas das batatinhas estão à mesa e que me custa alguém esforço e muito prazer ao ver como ele fica feliz ao abocanhá-las. Então, se pretende demonstrar seu amor, comece pelas batatinhas. Quando depois de mil batatinhas você ainda estiver disposto a se privar do prazer pelo prazer de outro ser, então sim, vá lá e alugue a merda do balão.
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A good day

2010-11-06T22:46:00.002-02:00

O motor ronca macio enquanto navego pelas ruas. Parece ser aquela hora onde todos resolvem que é tempo de se preparar para a noite, mas ainda é dia, o sol ainda se põem e a brisa suave entra pela janela trazendo a garoa fina e mais que agradável. Acabei de deixá-lo em casa. Mais uma tarde de risadas, companheirismo e uma amizade que parece, quase como um milagre, se tornar ainda mais solida, como se o tempo nos tornasse gêmeos e a ponte de pouco mais de um ano já não existisse. Outro bom dia. Estendo a sensação de satisfação ao máximo, dias bons devem ser bem vividos da maneira certa, respirados calmamente e ingeridos com aquele satisfação que somente um prato bem preparado produz. E assim vago pelas ruas que amo sem destino, saboreando as ruas vazias, ouvindo as musicas que gosto, cantando com elas, respirando o sábado com alivio. Logo, espero que logo, todos dias serão assim, dias vividos com prazer. Enquanto isso acelero suavemente e rio sozinha, o sol pode ter se escondido, mas ele ainda brilha dentro de mim.

2010-11-05T23:48:00.000-02:00

Foi o cheiro da chuva no asfalto que me levou à janela. Não foi o vento, nem mesmo os relâmpagos que amo, nem minha alma agitada que parece não caber em meu peito. Foi o cheio a chuva no asfalto. Não é tão bom quanto a terra recém molhada, mas é quase tão bom. É o fim perfeito para o dia imperfeito. Abro a janela e respiro os pingos ainda gentis até que me vejo coberta por essa fina camada de chuva que refresca minha pele e acalma minha mente que ameaçava uma insônia rancorosa. O vento se apressa, sabe lá onde vai, parece correr dando voltas, jogando o que vê pelo caminho para o ar. As gotas agora são grávidas, pesadas e brincalhonas. Batem no vidro tentando acordar quem esteja dormindo, perseguem os que andam pelas ruas com suas risadas de fadas madrinhas e pipocam pela rua ainda quente pelo dia de sol fazendo com que suba até mim o cheiro da chuva no asfalto. Posso dormir agora, o que me incomodava foi lavado de mim, varrido pelo vento e jogado em algum canto do mundo onde não mais me perturba. Só o que resta são as noticias boas, os planos para o futuro e uma ansiedade sadia que nada tem a ver com preocupação, mas sim com antecipação. E tudo porque senti o cheiro da chuva n asfalto. Somente pelo cheiro da chuva no asfalto.

A Cidade

2010-10-20T23:02:00.002-02:00

O que se costuma fazer ao sair do escritório é amaldiçoar o transito, os outros seres humanos em seus carros, os transeuntes, os semáforos com soluço e a cidade de São Paulo como um todo. É o costume e completamente compreensível já que a jornada de trabalho é terrível, os chefes completamente idiotas e o salário sempre insatisfatório, mas nem sempre. Nem sempre se vê a cidade com olhos cansados. Alguns dias, como hoje, sua mente vaga tranqüila, sem estresse com a longa linha de veículos à sua frente e enquanto todos encaram raivosos o circulo vermelho no semáforo você se descobre observando as pessoas passando apressadas, mais charmosas nesse dia de sol, mas de vento gelado. Repara na longa escadaria do Gazeta onde alunos do Objetivo sentam trocando informações sobre o nada ou simplesmente dividindo um cigarro. Você vê com inveja o balcão de um café completamente lotado e quase pode sentir o gosto do espresso descendo por sua garganta. Olha para cima e lá estão vasos e mais vasos de plantas transformando um dos poucos edifícios residenciais da Paulista em um jardim botânico. Ri do rapaz de bicicleta que quase atropela um carro por se distrair com uma bunda jeitosa seguida por um par de peitos avantajados. E sem perceber, aquelas centenas de carros que antes eram um obstáculo agora são sua desculpa para apreciar uma cidade que é bela novamente porque você finalmente parou para olhá-la. E lá estava eu, presa no Viaduto Paraiso, olho para a 23 de Maio e não vejo o de sempre, vejo sim duas serpentes correndo em direções opostas, uma vermelha e sedutora, outra branca e tímida. Correm se tocando de maneira insinuante, sabendo que seus caminhos são opostos, mas que por alguns quilômetros podem ver o propósito uma da outra. A cidade é bela hoje.
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O Amigo

2010-10-19T22:08:00.002-02:00

Ela ouviu a ultima reclamação com o rosto composto, a pura imagem da resignação. Era sempre assim. Ele aprontava e ela levava a culpa. Fora assim a vida toda. Desde pequena, menina comportada e tímida, se via em meio às situações mais constrangedoras pela conduta perversa deste que se dizia tão seu amigo. “Vou estar sempre ai seu lado.” Ou “vamos ser unidos para sempre” ou “só você parece me ver como sou” ele sempre dizia estas coisas e a convencia que juntos eram melhor que separados, que unidos eram mais fortes, que este vinculo os fazia especiais, mas não era como ela se sentia na maior parte das vezes. Lembrava-se com clareza quando ele quebrara a jarra de cristal de sua avó e a culpa acabara sendo sua já que ele como sempre se escondeu em um canto e com seu sorriso meio de culpa, meio de graça, assistindo a bronca e o castigo que se seguiu sem remorsos. Ele era assim, não exatamente ruim, mas maldoso com certo charme. E ela sempre o perdoava. E ele sempre voltava a aprontar como se para sempre estivesse na infância.
Ela cresceu e seguiu o seu caminho. Ele a seguiu. Como sempre. Parecia incapaz de viver sem a sua presença e também parecia incapaz de viver sem atrapalhar cada passo de seu caminho. A seguiu pela faculdade, roubando seus trabalhos, escondendo seus livros, a atrasando para encontros, a embaraçando nas festas a fazendo beber demais e quase a fazendo perder a própria formatura. Tentou mudar de cidade, arrumou um emprego e tentou a tal vida nova que tantos experimentam e dizem maravilhas, mas não passou muito tempo antes de ele chegar de mala e cuia e se instalar em seu quarto de hospedes tornando sua vida absolutamente impossível novamente.
Sentia muitas vezes que sua vida pertencia mais a ele que a si mesma. E ele a usava sempre da maneira errada. Tentava ajudar, ou dizia que o fazia, como no colégio quando dizia que explicaria à professora que fora ele que perdera seu livro, mas se esquecia e ela acabava levando pontos negativos. Ou na faculdade quando se prontificava para entregar seu trabalho e ela descobria, muito depois do prazo vencido que ele o esquecera em cima da geladeira. No trabalho era ainda pior, vinha com seu animo contagiante dizendo que ela relaxasse e fosse tomar uma cerveja com os amigos que ele revisaria seu relatório e no dia seguinte ela tinha que encarar um diretor furioso com um relatório onde nenhuma conta fazia sentido.
Procurou um terapeuta para tentar lidar com o fato de ser incapaz de mandá-lo embora. Foram muitas sessões, mais do que ela julgou serem preciso para lida com seu apego a ele, mas um dia seu terapeuta pareceu mais serio que de costume e em vez de sua posição relaxada, sentava na beira da poltrona como se hoje fosse ele que precisasse desabafar.
“Doutor, o que é? O senhor parece ter algo importante a dizer.”
“Na verdade tenho. Você vem me ver há um ano e já tentei, indiretamente, de todas as maneiras lhe dizer o que acontece com você, mas parece que você sempre deturpa o que falo para que se ajuste à sua ilusão. Preciso agora ser duro e direto com você e quero que escute bem.”
“ Sempre escuto, doutor.” E se preparou para o que quer que viesse.
“Minha cara, você tem um amigo imaginário.”
Ela ficou muito quieta olhando para ele como se estivesse na verdade há quilômetros de distancia. Olhou para as mãos. Recostou-se. Coçou a cabeça e disse.
“Então, doutor. O senhor precisa me ajudar com meu amigo. Hoje ele entregou todas minhas contas erradas e quase fui demitida. Não sei mais o que fazer com ele. O que o senhor acha?”
“Acho que precisamos de mais sessões, minha cara.”

** Em homenagens a minha querida amiga Luciana que tem um amigo imaginário muito atrapalhado.
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Alex

2010-10-04T21:55:00.003-03:00

A tristeza exige ser sentida, vivida, mastigada e ingerida até a última gota. Damos muitos nomes a ela, depressão, ressaca, mal humor, mas no fim é somente a maldita tristeza que veio nos prestar sua visita. Ela é como aquela tia velha, meio inconveniente, enrugada, mas que nos dá uma sensação de reconhecimento, sangue de nosso sangue, que mesmo contra a vontade nos deixa um vazio quando parte. Não há nada de errado em senti-la, ela existe para que saibamos o que é ser feliz, que muitas vezes é somente a ausência dessa tia que nos belisca as bochechas e solta gases no meio do jantar de família.

O que chamamos de depressão nada mais é que uma TPM do espírito, é quando nossa mente está “naqueles dias” e dramatiza tudo. Cada gesto parece exagerado, cada palavra um ataque pessoal e os minutos se arrastam em uma cena de novela mexicana eterna. Eu sei. Estive lá muitas vezes. Não vou minimizar a coisa e dizer para você simplesmente sair dessa porque não é assim que funciona. Não é a toa que essa TPM de espírito baixa como caboclo em centro espírita. Algo está errado, fora do lugar, incomodando. Nem sempre se descobre o que é, nem sempre é obvio, às vezes é somente insatisfação pelo rumo de nossa vida, outras porque olhamos fundo nos olhos das pessoas a nossa volta e não as reconhecemos, como se descobríssemos de repente que o que queremos não está ali. Às vezes é o inicio de uma nova era e essa TPM é na verdade um aviso para que se prepare para chacoalhar seu traseiro.

É fácil falar, sei eu que sempre falo demais, mas é tudo verdade. Nada é eterno, nem a tristeza do momento, nem a inocência do passado e muito menos a sabedoria do futuro que acaba sempre afogada em lembranças da infância quando ficamos velhos. Isso vai passar. Eu juro.

Escrevo isso como um beijo de mãe, aquele que se dá no joelho esfolado de uma criança. Não é um remédio, mas lembra como a dor parecia diminuir? Lembra como, sentado no colo materno, ouvia as palavras tão usadas, mas que consolavam e aliviavam sua dor? É isso. Esse é meu beijo, minha canção de ninar, meu sopro depois do mertiolate, meu eu te amo.

Estou aqui. Como sempre. Shhhhh, já vai passar, vou assoprar para não doer, vou cantar para você dormir. Shhhh.... Dorme nenê. Não há nada embaixo de sua cama. Estou aqui. E te amo.

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Love

2010-08-31T19:13:00.001-03:00

Talvez a inabilidade de estar perfeitamente contente enquanto sozinho seja o grande mal dos nossos tempos. As pessoas parecem sempre em busca de algo, mas nunca sabem exatamente o que, imaginando que o tal Santo Graal esteja entre a multidão, no meio de uma pista de dança, no fundo do copo de bebida na mesa de um bar. Na verdade o Santo Graal de nossos tempos é o estar feliz sem causas externas. É o aceitar que o mundo é imperfeito, que as pessoas são mais imperfeitas ainda e que nada mudará enquanto não soubermos exatamente quem mora dentro de nós. Esperar por apoio, carinho e amor não é errado, mas viver dependendo dos sentimentos alheios o é. Não recebemos amor porque esperamos e nem mesmo porque merecemos. Amor é um acaso que podemos somente rezar que nos aconteça. Para os que tem sorte ele vem mais de uma vez, pois amores eternos acontecem somente nas paginas dos romances e na película dos filmes. Amamos de varias formas, com varias intensidades sem nunca saber se o que estamos vivendo durará o suficiente para saciar a nossa sede, mas amamos mesmo assim. Jovens somos paixão pura, precisando dividir nosso ar, nossa pele, nosso desejo com outra pessoas, seja quem for, aonde for, como for. Não selecionamos, somente sentimos e nos entregamos sabendo que o amanhã nos trará outros sabores para que possamos construir nosso banco de dados sensorial. Com a idade selecionamos conforme padrões impostos ou, se temos sorte de sabermos o que queremos, segundo os desejos de nosso coração. Passamos a vida procurando, de uma maneira ou de outra, seja para satisfazer a pele, o cérebro ou o coração. Caímos e levantamos para novos braços sem pensar que o que precisa ser entendido e amado está mais próximo do que pensamos.
Vejo e ouço todos os dias as historias daqueles que buscam e nunca os ouço dizer como passaram momentos calmos e relaxantes na própria companhia. Sorrio do alto dos meus quase 50 anos e tenho vontade de avisá-los que enquanto não gostarem da imagem refletida no espelho dificilmente encontrarão quem ame a pessoa alem da imagem.
Mas o erro é meu ao querer dar ao inocente o caminho fácil, é impossível chegar a se amar e aceitar a solidão tão necessária ao meu coração sem passar pela vida como passei. Sem o desejo que saciei, sem os amores que vivi, sem os romances inconseqüentes que bebi em doses extravagantes, sem as dores quase insuportáveis que moldaram minha alma, os erros que demorei a me perdoar, as aventuras que ainda respiro e a calma que se segue aos anos torturantes da juventude. É preciso viver para saber e é preciso saber para procurar.
Então aqui vai meu aviso para que saiba que o caminho é árduo, mas o túnel tem sim um fim. Não deixe de viver, mas viva procurando mais dentro de si do que à sua volta. O segredo não existe, está somente toldado por hormônios exigentes e corações rebeldes. O segredo é que você deve amar sua própria companhia para que os outros queiram partilhá-la.
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Sexo Frágil.

2010-08-28T21:29:00.002-03:00

A mulher trilhou um longo caminho para atingir a liberdade e tudo começou bem antes de se queimarem sutiãs em praça publica. Desde que deixamos de grunhir, e descobrimos o fogo para o churrasco e a roda para o automóvel nos levar ao cinema, sempre existiram mulheres que lutaram por um lugar melhor no mundo, que lutaram por diminuir a diferença de tratamento profissional entre os sexos, que lutaram por mostrar que apesar de parir, cozinhar, passar e muitas vezes cuidar de um marido inútil, ainda eram capazes de trabalhar como verdadeiros machos, ocupando cargos de destaque, decidindo o destino de empresas e enchendo seus cofrinhos com suadas notas bem empregadas em fundos de investimento. Éramos uma raça decidida a ocupar o topo apesar de nossa fraqueza. Lidávamos com nossas cólicas menstruais estoicamente, escondendo o desconforto e a dor por trás de um sorriso. Lidávamos com a dupla jornada com brio, sabendo que se quer bem feito faça você mesma. Não pedíamos que nossos homens dividissem igualmente o trabalho caseiro, pois sempre soubemos que não nasceram com nossa habilidade nata de lidar com um milhão de coisas ao mesmo tempo e ainda ter tempo para colocar uma lingerie e o seduzir após as crianças terem embarcado no expresso de Morfeu. Éramos rainhas, guerreiras, cortesãs, mães, filhas, esposas, profissionais e meninas. Éramos tudo e o mundo era um mistério a ser resolvido, destrinchado, explorado até que finalmente chegássemos ao ápice da igualdade. Que nunca veio. Hoje, infelizmente, parecemos mais fracas do que antes. Cólicas viraram desculpas para trabalho mal feito, a maldita TPM motivo para más decisões e perda de compostura, filhos e marido desculpas para faltas e atrasos. Sinto-me só quando, de espada em punho, tento manter o forte seguro. Onde estão minhas companheiras que queriam ser objeto de admiração por sua capacidade, inteligência e graça? Onde estão aquelas que sabiam como colocar suas vidas, profissional e pessoal, numa balança e mantê-la equilibrada? Estou à espera, mas a cada dia meu braço pesa mais e a espada cai um centímetro. A porta do forte já parece pronta a ruir e somente posso pedir que aqueles que me encarem quando a ultima barreira cair o façam com admiração, olhando para mim como mereço, por ter me comportado com bravura sem sexo, com paixão sem medo e por ter ignorado, nessa longa jornada, que sou do sexo frágil.
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Talk

2010-08-22T20:20:00.000-03:00

Eu gosto de conversas que voam. Você nem sabe como chegou a um assunto e já descobriu outro para partilhar. Historias se cruzam como espadas, piadas pipocam no meio de dramas compartilhados, verdades são ditas com sorrisos satisfeitos e pequenas mentiras vêm acompanhadas de olhares divertidos. É muito difícil achar parceiro para esses embates, quase impossível. Parece que cada vez mais as pessoas desaprendem a arte de simplesmente conversar. Me pego muitas vezes tentando essa troca de idéias e cada vez mais vejo que somente eu falo e que me encaram com olhos vagos, bocas sem respostas, cérebros emperrados por falta de uso. O engraçado é que estas mesmas pessoas com quem consigo dividir palavras sem fim são as mesmas que me deixam mais confortável se escolho o silencio. Os estúpidos também não entendem o silencio, parece reverberar pela câmera vazia de seus crânios os incomodando imensamente. E há tanto o que se dividir... Livros que leu, experiências, constrangimentos, historias de família, lugares visitados, pessoas interessantes, filmes, idéias, conceitos, sonhos. Há muito o que se dizer, muito sobre o que conversar, infelizmente as pessoas parecem ter perdidos as palavras, esquecidos de como transformar suas idéias em algo inteligível e interessante. O mundo está emburrecendo de maneira assustadora e parece que ninguém se importa. Pelo menos tenho meu “conversador” sempre à mão e depois de 5 dias entre acéfalos sou brindada com um fim de semana onde mesmo o silencio é prazeroso. Thank you, brother Bear.
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Night

2010-08-21T20:41:00.001-03:00

Tantas janelas… São mais do que posso contar sem me perder em historias de vidas que desconheço. A musica das ruas ainda é forte, carros indo e vindo com propósitos desconhecidos, mas imagináveis, afinal é sábado, dia em que todos se sentem obrigados a achar diversão mesmo que isso os ponha com os nervos a flor da pele. Mas ainda é cedo e as janelas estão todas acesas, sombras vagueiam por trás das cortinas, cheiro de sanduíche no tostex, pipoca com o som do filme das nove, risadas em grupo antes da balada. E eu espero. Espero pela madrugada quando posso ouvir no vento o som da folha sendo carregada para longe de sua arvore, onde posso sentir o ar ficando mais puro, os sons abafados pela mortalha da madrugada. Espero pelo momento em que as janelas se tornam retângulos negros e somente uma em cada cem se ilumine com a tela de uma TV ou um abajur suave que ilumina as paginas de um livro. Espero pelo momento onde é mais fácil de imaginar um mundo onde deseje viver, onde por trás das janelas existam pessoas com anseios iguais aos meus e que desejem algo alem do obvio. A noite é a cobertura perfeita para os sonhos, tudo parece possível e o impossível é quase palpável. E espero. Espero o momento que as estrelas sussurrem meu nome e a lua brilhe com mais intensidade deixando um rastro no céu que, como um espelho, reflete a cidade em que desejo morar. Espero.
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Observações

2010-05-18T23:00:00.001-03:00

A filha da senhora do 4º mora no 16º, mas é a senhora do 4º que passeia com o pequeno cão dela, isso quando não está passeando com o seu que é velho e mal humorado. A senhora do 4º é argentina, acho, e tem a disposição inversa ao seu cão. A moça do 10º usa saltos mesmo depois que chega em casa. Eu a ouço andar sem parar pela casa, tec tec tec, e me pergunto se ela não tem uma havaiana ou se gostaria de uma. Ela também gosta de arrastar moveis às 3 da manhã e eu a sigo de olhos no teto fazendo pequenas sugestões “A cama não fica bem ai, vire ao contrario e ponha a mesa do computador embaixo da janela.” O rapaz da cadeira de rodas mora no 8º, sempre é simpático mesmo quando o elevador lota e alguém quase cai em seu colo. A grávida do 13º tem dois cães e sempre comenta as musicas que escuto quando chegamos à garagem juntas. O senhor do 2º parece julgar que todos são possíveis seriais killers ou ao menos batedores de carteira. Minha vizinha, 9º, tem duas filhas, uma neta e o Chico, seu cão, que parece ter sempre algo a me dizer quando entro e saio de casa. Os jovens do 5º adoram futebol e graças a Deus torcem pelo time certo, pois do contrario suas comemorações escandalosas incomodariam. A jovem do 11º é antipática, talvez a saia muito justa e curta esprema seu cérebro. O garoto do 3º gosta de bola e de mais dois amigos. A mãe do 15º deixa o filho mais novo se vestir para ir a escola o que resulta em uniforme, óculos escuros e boné do Tigrão ( amigo do urso, não o meu irmão, mas o Puff) com orelhas e rabo. Mãe e filha do 17º pensam são melhores que os outros moradores somente por morarem no último andar, a senhora do 4º me assegura, pela careta que lhes faz pelas costas, que isso não é verdade. A cadela do 10º, algo entre um labrador negro e um vira-lata, ama me ver no elevador, alias ama qualquer um que fale com ela e coce ali bem atrás da orelha. O basset do 5º está velho e não quer papo, uma vida inteira olhando para a canela das pessoas deve tê-lo cansado. O porteiro da tarde gosta de papo, o da manhã gosta de acenos, o menino que tira o lixo gosta de pedaços de bolo na sexta-feira, o porteiro da noite olha com inveja para as caixas de pizza, o zelador instala lustres, chuveiros, varões de cortina e sempre cobra metade do preço que cobrariam por ai. Às vezes o elevador tem problemas. Às vezes os dois elevadores têm problemas. Às vezes falta luz, mas a subida pelos nove andares é sempre divertida. Os passos acima da minha cabeça me dizem que é hora de começar a relaxar e preparar o corpo para outro dia. Boa noite.
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Blue

2010-05-17T21:07:00.003-03:00

Era um homem cortês. Muito mais do que isso, era um homem sempre pronto a estender a mão, a perdoar, a servir. Era daqueles para quem um ato de bondade é mais natural que respirar, mas a cada dia achava mais difícil seguir seus instintos. Quando temos a natureza compassiva não esperamos recompensa, fazemos o bem porque nos faz bem, nos acostumamos a que nos virem as costas e nos encarem com estranheza e até mesmo nos acostumamos a que atos que deveriam ser voluntários sejam exigidos como se a repetição de um gesto delicado deva ser replicado indefinidamente mesmo quando recebido com apatia. Ele já não sentia prazer em fazer o bem, ainda o fazia, mas como o coração pesado esperando o retorno raivoso, como o cão que lambe a mão sabendo que o pé lhe acertará o traseiro no mesmo instante. Olhava em volta e via tantas pessoas precisando de uma mão amiga, mas quando se aproximava o olhavam com aquela expressão rancorosa e estúpida dos que se ressentem dos que tem a alma mais bela e pura. Ele então virava as costas. A primeira vez foi difícil, apesar das palavras raivosas ainda queria ajudar, mas da segunda vez foi mais fácil, bem mais fácil. Era somente imaginar o acido das palavras amargas com que seria pago e podia virar por sua vez as costas sem remorsos. A cada dia ficava mais fácil e também mais difícil, pois para seu coração fazia falta acalmar a dor alheia, mas com o tempo percebeu que os anos mal recompensados o haviam transformado em um homem triste e sem esperança na humanidade. Um dia, andando pela rua tentando ignorar os alertas nas faces emburradas, viu um cão angustiado e faminto. Era fácil ler a historia do animal, a coleira dizia que um dia pertencera a alguém, o pelo tosado que este alguém um dia se importara, mas os olhos desesperados diziam que alem de já não se importarem mais ainda o haviam despachado sem cerimônias para a terra dos animais sem dono, estas avenidas onde alguns encontram alguém que os abrigue novamente, outros viram companheiros sem abrigo de humanos sem casa, muitos perdem a vida entre pneus e asfalto e outros vagam tentando entender onde erraram, se amaram demais ou se demonstraram felicidade demais ao encarar aqueles a quem se dedicaram sem esperar muito, mas esperando por um pouco de carinho. Ele sentou perto do cão, que já devia ter recebido sua parcela de insultos em sua busca por seus humanos, e esperou que o animal viesse a ele. Dividiu um sanduíche com o cão e vendo que este se acalmara o atou com seu cinto e, esquecendo que ainda havia meio dia de trabalho, o levou para casa. Encheu a banheira de água quente e mergulhou o cão com cuidado. O ensaboou varias vezes e o enxaguou até que a água que escorria fosse límpida. Depois de secá-lo o alimentou, misturando arroz e carne moída que pareceram agradar o bicho imensamente. Arrumou um canto da área de serviço colocando jornais velhos e contou ao novo companheiro que ali seria seu banheiro. Resolveu tornar as coisas mais agradáveis e permanentes e atando o amigo novamente ao cinto o levou a um pet shop. Lá comprou ração, tigelas para água e comida, duas roupas de plush, o inverno afinal já havia chegado, e uma cama grande, fofa e bem colorida. Voltando ao seu apartamento arrumou tudo e quando se deu por satisfeito tomou um banho e ligou a TV para ver se o mundo ainda estava girando. Pegou o cão e o acomodou no sofá ao seu lado e o chamou de Blue. E a cada cinco minutos o chamava Blue até o cão entender que era esse seu novo nome. Deste dia em diante nunca mais se sentiu só ou triste por não poder fazer o bem. Sempre que seu coração pedia que fosse gentil ele o era. Para Blue. Sempre que desejava reconhecimento ele o tinha. De Blue. Sempre que queria amor ele o recebia. Blue. Sempre que queria sorrir havia por que sorrir. Blue. Sempre que pensava que quase desistira de ser bom ele agradecia. A Blue
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Com o Pé na Cova

2010-05-16T19:56:00.000-03:00

As pessoas sempre se surpreendem quando digo a minha idade. Rio muito quando me tiram 10 anos ou mais e mais ainda quando dizem o quanto minha vivacidade os surpreende para alguém tão perto dos 50. Talvez isso se deva ao fato de que minha memória é fantástica para as coisas que importam. Lembro muito bem de minha infância e mais ainda dos anos confusos da adolescência, mas me lembro ainda melhor da minha mocidade e da alegria de estar viva, ser bela e saudável e ter um cérebro de certa maneira privilegiado, já que em uma era onde o declínio mental começou eu fui capaz de pensar por mim mesma e ganhar meu espaço no mundo sem a ajuda de ninguém. Lembro principalmente dos sentimentos e como era lindo amar e sofrer, e ter esperança e desesperar, sempre pulando de sentimento para sentimento em espaços de tempo que agora me parecem infinitesimais. Talvez minha memória é que tenha me dado a capacidade de me conectar com as pessoas que precisam de um ombro amigo, mas não complacente, de uma pessoa com alguma sabedoria, mas sem medo de dizer verdades, de uma mãe/irmã/mulher que não sinta o peso do tempo. Em jovem me consideravam adulta demais, agora, no que considero o pico de minha vida, me consideram jovem para meus anos. De certa maneira faz sentido, mesmo que somente para mim. Vivi tantas experiências maravilhosas que hoje me farto delas, fecho os olhos e revivo meus momentos mais belos como se tivessem ocorrido ontem. Relembro meus reveses e decepções também, pois a balança precisa estar nivelada e saber viver é entender o que te faz feliz e infeliz, o que lhe traz o sucesso e o fracasso. A felicidade é um mito e estar completamente satisfeito com sua vida é entender que “felizes para sempre” somente existe em contos de fada e que um coração que se contenta com o que tem é jovem para sempre. Este blog se chama Com o Pé na Cova e existe, em muitos provedores, há muito tempo. Ele ganhou este nome quando me disseram, pela primeira vez, que eu estava ultrapassada, velha. Foi feito como uma piada e acabou se transformando em mais uma maneira de me manter jovem e “afiada”. Transformou-se também, para minha surpresa, em um lugar onde maravilhosos amigos foram feitos e onde pude, com meu cinismo e crueza habituais, ajudar aqueles que ainda não tem a memória de tantos sentimentos vividos.
Pelas minhas contas são sete anos de Cova e apesar de me distanciar às vezes, com certeza nunca a abandonarei, é aqui que digo o que penso e tento, com o pouco dom que Deus me deu, transmitir àqueles que ainda são inocentes que mesmo quando tudo parece perdido é preciso dar um passo atrás e olhar o quadro com interesse clinico para então voltar, curtir a dor como ao couro e respirar novamente, sabendo que a dor virá muitas vezes, assim como o amor, os momentos de felicidade, a paixão, a alegria. E vivendo cada momento plenamente chegarão aos 47 surpreendendo a todos com uma juventude que vem de dentro, que vem por finalmente aceitar que a perfeição é ser o que se é sem desejar mais ou menos, fazendo de si mesma o melhor e entendendo que se não é magra o suficiente a culpa é do chocolate que come todas as noites e não do universo, se o cabelo não encaracola é porque é naturalmente liso, se o amor não vem fácil é porque está cada vez mais exigente, se não sai tanto é porque não aceita os convites feitos e se o futebol não lhe traz alegrias é porque escolheu torcer pelo Corinthians. Como mano Urso diz.... Se eu tivesse escolha trocava de time. O resto eu deixo como está.
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Fé

2010-05-08T21:24:00.002-03:00

Ter fé é algo com que me acostumei. Não penso muito nisso, não faço promessas, nunca as fiz, não rezo pedindo por milagres, mas confesso que rezo para Deus me dar calma para agüentar tanta idiotice no meu dia a dia. Acendo velas para meu anjo da guarda regularmente e durante crises eu aguardo que Deus me dê uma mãozinha, mas nunca o culpo se está ocupado demais para perceber meu desespero. Tenho fé e não sei de onde vem. Sei que está lá porque quando meu coração pesa , e eu não tenho com quem me confessar, conto minhas inseguranças e medos baixinho debaixo do edredom e sinto um alivio por acreditar que alguém me ouve e se compadece. Não tenho religião, não preciso desta bengala, sou feliz acreditando e tendo fé sem que ninguém me diga que é uma obrigação. Talvez seja minha rebeldia nata falando, mas não admito que homem, ou mulher, na terra se diga apto para entender a fé melhor do que eu e meu coração. Sou assim uma paria nessa sociedade onde se é preciso pertencer, pertenço somente a mim mesma e ao que acredito e acredito em tantas coisas... Hoje, recostada na cama, notebook na bandeja, tenho uma daquelas conversas com Deus, peço a ele que me dê paciência para conviver com aqueles que amo, mas me irritam, mais paciência ainda para continuar num trabalho em que meus superiores tem sempre dois pesos e duas medidas para tudo e, para não parecer que não sou grata, agradeço pela existência dos animais, do chocolate, da pipoca, da TV a cabo, dos amigos que nunca esquecem, do meu irmão que faz tudo valer a pena, dos meus dogs que me tornam sempre uma pessoa melhor, dos livros, da musica, perfumes importados, laranja lima, caixas de madeira coloridas, bichos de pelúcia, flores multicoloridas, canecas gigantes, manicures com senso de humor, banana com sorvete, computadores super potentes, mentes brilhantes, amores possíveis e fins de semana. Ah, e Chris Cornell. Amem.
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Segredo

2010-05-02T23:10:00.001-03:00

Todos temos segredos. Todos nós escondemos fatos e manias que temos medo influenciarem o modo como outros nos vêem. Todos temos segredos, ridículos na maioria das vezes, como cutucar o nariz e claramente justificados, como assassinato. Ela não cutucava o nariz. Enquanto olhava a sua volta pensava como era simples aparentar normalidade. Ninguém que a visse sentada empoleirada ao balcão tomando um cálice de vinho poderia imaginar que seu acervo secreto de facas picava mais do que cenouras e tomates. Seu sorriso era gentil e sedutor e suas mãos delicadas e macias. Orgulhava-se delas, mas não de sua aparência feminina e sim sua firmeza e precisão. Alguns a chamariam de serial killer, mas nunca procurou uma vitima, estas sempre se apresentavam a ela, culpadas, cheias de pecado, desejo, maldade e estupidez. Algumas vezes se questionava se levava longe demais a aversão pelos parasitas que povoavam o mundo, mas era como se toda resistência fosse inútil, pois eles cruzavam seu caminho a cada esquina. Não fazia distinção entre homens, mulheres, heteros ou gays, o que lhes garantia o posto em seu altar de sacrifício era sua ignorância e num mundo onde a ignorância cresce como erva daninha entre o asfalto não havia como escapar do que o destino colocava em seu caminho. Seu olhar vagou pelo bar e com um suspiro agradecido se preparou para aproveitar uma noite de paz e solidão. Não gostava de matar, não fora criada acreditando estar acima da justiça, do bem e do mal, mas era como uma compulsão e cada vez que podia voltar para casa sem que esta fosse despertada era como um desejo atendido, um milagre realizado. Terminou seu vinho, deixou uma boa gorjeta para o barman e saiu para a rua respirando profundamente o ar noturno que quase a fez esquecer que morava em uma metrópole das mais poluídas do mundo. A noite cheirava a chuva fresca e brisa marinha e se sentiu renovada. Esta noite não mataria, mas sabia que era somente um daqueles dias felizes onde o dedo do destino a acariciava em vez de punir. Hoje seu altar ficaria vazio e ela satisfeita.
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Intimidade

2010-04-28T23:05:00.003-03:00

Sempre me incomodou essa noção de que intimidade é sinônimo de falta de privacidade, talvez venha daí minha aversão ao casamento. Lembro de alguém me contando como estava completa agora que se sentia a vontade de usar a privada na presença do namorado. Lembro também como fiquei estarrecida e amedrontada pensando que euzinha nunca teria a tão sonhada intimidade já que meus momentos no banheiro são extremamente privados. Como pode se chamar intimidade algo que me provoca extremo desconforto? Para mim intimidade é algo mais pacifico e menos fisiológico. Para mim intimidade é não precisar falar quando não tenho vontade, poder dividir o silencio com a alma que me acompanha sem precisar me justificar. Intimidade é sentir o prazer do outro como meu, duplicando as sensações. Intimidade é ver alem do obvio e se eximir de comentar o que fere e magoa. Intimidade é sentar ao lado de quem amo e ver um jogo de futebol, rindo de seu nervoso, atentando para suas necessidades mais básicas (cerveja e pipoca) mesmo que este possa não ser o meu passatempo preferido. Intimidade para mim é mais de dentro para fora do que de fora para dentro. As pessoas demonstram demais nos dias de hoje, mas dificilmente sentem o tanto que demonstram. Escrevendo agora lembro de outro caso da dita intimidade que fazia com que uma conhecida sempre descansasse uma mão no pênis de seu namorado mesmo que num bar à céu aberto. Ela dizia que a intimidade deles assim permitia, mas para mim sempre pareceu uma cena ostensiva que ela pensava ser sensual, mas para mim era somente ridícula e constrangedora. Quem é que fica de mão dada com o pênis do namorado numa festa? Intimidade para mim vai muito alem de tocar para conectar, está mais para estar tão conectado que sei quando meu parceiro deseja ser tocado. O que posso desejar é que o destino me escolha o próximo parceiro com cuidado, que seja tão neurótico e avesso a esta nova intimidade como eu.
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2010-04-26T21:59:00.001-03:00

O que eu vejo quando olho por cima de meu ombro é um labirinto de caminhos me afastando do que desejo. Ainda não sei se me deixo levar, se sou tão fraca assim, se tenho medo do que quero ser somente um sonho ou se realmente o destino conspira para me encher o saco. Talvez tudo tenha a ver com meu estado de espírito, que diga-se de passagem não anda lá aquela coisa, talvez seja preciso que o corpo não esteja corroído pelo estresse e o cérebro não esteja sufocado por rotinas desinteressantes e idéias empurradas a força por pessoas que não tem a mínima idéia de para que um cérebro realmente serve. E assim é, como sempre, que olho para frente e me deparo com algumas escolhas. Devo seguir meu coração ou deixar que a vida me engula incompleta? E é isso que me mantém acordada e inativa quando deveria estar pondo sonhos no papel, mas para cada situação existe um “turning point” aquele ponto onde sua vontade é quebrada para sempre ou simplesmente assume a liderança com uma calma decisiva e blasé. Sim, eu sei para onde vou, mesmo que não tenha a mínima idéia de como chegarei até lá.
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Pambo

2010-01-31T23:00:00.000-02:00

Minha mãe diz que tenho algo de São Francisco, suas palavras não minhas. Qualquer pomba machucada cai em meu quintal, qualquer animal abandonado me segue pela rua, é uma maldição e uma benção. Maldição porque não posso ajuda todos os animais que vejo e benção por aqueles que posso. Esse post é sobre uma Pambo. Não, eu não quis dizer pombo, mas pambo mesmo. Essa ave estranha chegou em minha casa um belo dia com um fio enroscado nas patas, era visível a dor que lhe causava e já não conseguia mais voar, talvez de fraqueza, talvez de dor, talvez por estar puta da vida por alguém ter deixado o raio do fio em seu caminho. O fio terminava em uma argola que se engatava por aonde ela fosse fazendo com que caísse como bêbada de cara no chão. Era um triste espetáculo. Sua aparência tornava tudo ainda mais bizarro. Sua plumagem malhada de branco e marrom claro parecia absurdamente limpa para uma pomba, as patas e o bico tão laranjas que comentei que deveria ser filha de pato e assim ela virou em minha cabeça uma Pambo ou Pomto, ou ainda Pompa na versão de minha mãe que juntou os nomes como bem entendeu. Dia e noite eu olhava Pambo e me condoia e um dia a atrai para a cozinha, fechei a porta, peguei a danada e numa operação meio complicada, já que o fio estava literalmente cortando suas patas, cortei o danado fora e soltei Pambo na porta da cozinha. Ela ali ficou, andando para lá e para cá me olhando quando o click da argola de metal falhava em a seguir. Voltei para a sala com a cara feliz do trabalho realizado e até hoje, quando acordo, Pambo é a primeira coisa que vejo quando abro a janela a cada manhã. Ela mora aqui, eu acho, não sei bem aonde, mas parece considerar esta a sua casa. Quando chove e fecho a janela de vidro ela bate com o bico reclamando de ser deixada de fora, quando fecho a janela no fim do dia e subo, lá fica ela no murinho olhando como se não entendesse o porquê de não ter uma cama como a dos dogs aqui dentro. Quando não lhe damos atenção e fechamos a cortina ela simplesmente espera um vento e pula para dentro quando a cortina dança. Se a cortina está aberta muitas vezes Pambo pula para a mesinha de trabalho de minha mãe e lá fica olhando para a velha como se esperasse um cumprimento. Não adianta gritar xô, nem abanar a mão, ela não se assusta nem quando chegamos perto o suficiente para tocá-la, simplesmente fica lá como se soubesse que não há o que temer. E agora, com a mudança a menos de duas semanas, eu me pergunto o que será dela quando a janela se fechar para sempre. O que será de Pambo sem os pãezinhos de leite que minha mãe lhe dá todo dia? Como ficará se sentindo assim abandonada pela família que adotou? Olho para ela e me pergunto se a levar ao apartamento, até o nono andar, e a soltar de nossa nova janela , será que nos achará novamente? Pambo é um pé no saco a maior parte do tempo, mas é nossa Pambo.

Coisas que eu sei...

2010-01-27T23:43:00.001-02:00

Na maior parte do tempo eu não estou certa sobre absolutamente nada, mas de algumas coisas tenho certeza:
- Alguns dias são melhores que outros, mas todo dia nasce com a promessa de ser maravilhoso.
- Mediocridade é um item comum nos dias de hoje, não deixe que seja o padrão de suas ações.
- Quanto mais difícil algo é de se conseguir, melhor o sentimento quando conseguimos.
- O amor de sua vida é aquele que você se esforça por manter, os outros feneceram por falta de interesse ou pura preguiça.
- Sexo não tem regras, somente preferências.
- Na escuridão podemos sentir o perfume de terras distantes
- A internet somente é o demônio para aqueles estúpidos demais para acreditarem em tudo que lêem.
- Você precisa aprender a ler antes de dizer que não gosta de livros. Experimentando diferentes estilos é a única maneira de descobrir que tipo de leitor você é.
- Um bom professor nem sempre é um bom profissional da área que ensina e um bom profissional nem sempre é um bom professor. Você pode ser ambos, mas é raro.
- Não amar os animais é perdoável, mas não respeitá-los não é.
- Ser feliz tem mais a ver com aceitar as rotinas da vida do que em viver um conto de fadas.
- Abrir a carteira e achar uma nota de R$ 50 escondida anima o dia de 99% da população.
- A capacidade de recuperação do ser humano é imensa. Infelizmente também o é sua estupidez.
- Ou sou amada ou odiada e isso me serve bem. A indiferença de outro ser humano revelaria minha irrelevância enquanto seu amor ou ódio mostram minha grandeza.
- Se beleza e magreza fossem sinônimos de felicidades todas atrizes de Hollywood estariam bem casadas.
- Quando você tem fome um bom prato de botequim é mais satisfatório que cinco pratos de um restaurante Frances.
- Homens traem sem se envolver emocionalmente. Mulheres não. Talvez por isso mulheres perdoem com mais facilidade um par de chifres do que homens.
- Um sonho é somente um sonho enquanto nenhum passo é dado para vê-lo realizado.
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Sorte

2010-01-25T21:16:00.001-02:00

A faca corta a pele com facilidade e delicadeza. Não faço força nem rasgo a carne macia, mas sim, suavemente, sigo o trajeto que a lamina me dita. A pele rugosa cai em tiras que tento fazer o mais longas possíveis. Sorrio lembrando de outra mulher fazendo o mesmo trabalho com o mesmo carinho. O cheiro da laranja lima se espalhando a cada fruta descascada. Uma a uma eu as desnudo pensando no passado, no presente e nos dias que ainda virão. Sei que tenho sorte. Neste mundo desumano tive alguém que me descascou laranjas e preparou meu lanche para a escola, tive pessoas que me deram o ombro chorar e me disseram verdades que não queria ouvir, tive e tenho um irmão que posso confiar e com quem tenho prazer de partilhar minha vida, tenho trabalho, carro, casa. Tenho amigos. Tenho sorte sim e descascando laranjas é que penso nisso. Na mulher no quarto no andar de cima que não sabe que em poucos minutos um prato de laranjas cortadas em cubos lhe será oferecido. Sei que não pode ser considerado um presente, para alguns até mesmo pode ser visto como obrigação, mas para mim é um gesto que diz: Tenho sorte de poder ter pessoas para quem eu me importe de descascar laranjas.
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Maria Guimarães Sampaio...

2010-01-24T23:03:00.002-02:00

Quando vejo esse nome pipocar em meu email, naquela mensagem sempre esperada e as vezes temida indicando um visitante do blog que se importou em deixar um recado, eu sinto vergonha. Ela me pergunta porque não escrevo e sempre lhe dou minhas desculpas validas, mas serão realmente assim tão justificadas?
Amo escrever e não postar não quer dizer que não tenho mantido todas minhas idéias anotadas com cuidado em paginas e mais paginas de Word arquivadas na pasta “Contos”, subpasta “idéias”, mas confesso que pareço fugir do blog como se ele merecesse um recomeço melhor e talvez agora eu o tenha. O meu recomeço.
Há muito tempo tenho estado descontente com certos aspectos de minha rotina que alem de me tirar do sério roubam meu tempo e meu espírito. Em resumo, moro em uma casa enorme que consome minha energia como um aparelho inútil que não pode ser desligado. Chego exausta para me encontrar em meio a mais tarefas a minha espera e quando ligo meu querido notebook já perdi aquela sensação boa que me acompanhou durante o dia, aquela idéia para um conto ou um post. Não que a idéia se perca, mas sim meu espírito para transpô-la para o papel.
Agora posso dizer orgulhosamente a minha querida Maria que meu espírito se eleva a cada passo que dou em direção a meu novo endereço. As idéias parecem mais à mão agora que sei que logo estarei dando vida a elas de minha nova residência.
Sei que ainda tenho um mês duro, o trabalho desgastante, caixas a serem enchidas, detalhes pequenos como se o super chuveiro que ganhei de mano Urso precisará de nova fiação para agüentar seu design espacial, se cada móvel a ser doado será retirado em tempo e se os novos chegarão ou precisarei de almofadas por um tempo, se levarei meus livros antes como tesouros preciosos que são ou confiarei no pessoal da mudança, se as louças de mamãe estarão seguras no baú ou deverei encaixotá-las com mais cuidado. Mas são cuidados felizes, cada um deles me levando mais perto da tranqüilidade e da realização.
Posso dizer também que alem do prazer desta mudança também existe Maria que é um grande farol me guiando neste mundo, pedindo que eu me aproxime e conte como o mar me trouxe até aqui, que monstros marinhos puxaram meu barco para o fundo do mar e como sereias cantaram até que voltasse à superfície, como consegui, sem remo nem leme, chegar à praia que seu farol ilumina. E posso dizer que é fácil, Maria, é só seguir sua voz e lembrar que escrever é meu alimento para a alma.
Obrigada por nunca abandonar esta naufraga, por sempre apontar sua luz em minha direção me lembrando que mesmo que a jornada seja árdua e longa eu tenho alguém que me espera para ouvir minhas historias.
Para Maria aqui vão os nomes dos contos e livros em andamento para que me cobre num futuro próximo a conclusão de cada um deles.

Livros em andamento:
Malibu – Suspense
A Guerra de Joana – Romance
Predador – Policial
A Livraria do Dragão – Aventura
Depois da Escuridão – Aventura
Entre o céu e a Terra – Suspense fantástico
Kaeth – Suspense fantástico
O Cofre – Policial
O templo Esquecido - Suspense

Ideias-Livros:
Contos para crianças incompletas – Infantil
O menino chamado Danielle – Infantil
Manhattan – Romance
Postmortem – Suspense

Contos
O olho - Suspense
OCircular5290A – Suspense
Visões - Suspense
Viagem a cidade sem saída – Suspense fantástico

Obrigada, minha querida, por nunca esquecer, a vida é perfeita quando somos cercados de pessoas com memória e coração como o seu.
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2009-11-11T14:02:00.000-02:00

Perdi algumas coisas durante o caminho, coisas que pensei que nunca mais ia me lembrar, pois a idade me fez mais cautelosa, talvez até meio temerosa das aventuras. Surpreendo-me agora redescobrindo prazeres antigos que pareciam relegados às memórias do passado. Eis que me batem à porta como velhos amigos dizendo “Aqui estou!”

A Estrada.
A estrada nunca é ruim ou difícil, somente varia entre vários níveis de dificuldade e prazer. Os primeiros quilômetros me receberam, coração acelerado e boca seca, com um pouco de desconfiança. Pareciam dizer “É você? Onde andou? Porque esse receio se somos velhas conhecidas?” E eu sorri e respondi acelerando como há muito não o fazia. O carro, como se feliz por poder me demonstrar que não é somente minha mais doce posse como também uma maquina bem calibrada, respondeu com um ronronado macio e firme, sem nunca demonstrar um segundo de hesitação entre meu comando e sua resposta. Estradas largas e velozes, chuva forte e garoa, estradas sinuosa montanha acima, sol manso aquecendo o ar que entra desarrumando meu cabelo. Não importa. Cada estrada me dá um prazer diferente. A grande rodovia me faz vibrar com a possibilidade da velocidade e das manobras rápidas, testando limites há tanto tempo esquecidos. A pequena estrada, onde navego montanha acima para ver o mundo à meus pés, me enche do prazer sensual que existe em me saber absolutamente só. É a nudez do espírito, completa, insana. Posso gritar que ninguém ouvirá. Posso me expor ao mundo como Lady Godiva e ninguém verá.
A estrada me preenche de uma maneira que somente um homem viril o poderia fazer. Com sensualidade, perigo e um contentamento orgástico ao final da jornada.

Somente um banho
Lembro em mil viagens quando passava o dia em aventuras e ao regressar, para onde quer que fosse minha pousada, me descobria gelada, molhada, enlameada ou simplesmente de músculos completamente esgotados. Nunca procurava o alivio imediato deste desconforto. Era como se ao estendendo este momento tornasse a recompensa muito mais saborosa. Havia me esquecido disso, da sensação deliciosa de um dia perfeito, mas desgastante seguido de um banho quente, da pele gelada em contato com a água relaxando músculos, extinguindo o cansaço, lavando as marcas de um dia que nunca será esquecido, do cheiro do xampu e sabonete amplificando a sensibilidade, da toalha secando a pele rosada do sol, do arrepio correndo o corpo em contato com o ar novamente, do creme amaciando a pele que murmura em gratidão, do perfume respingando o corpo, das roupas que parecem mais quentes e mais confortáveis do que realmente são, da sensação sensual de estar saciada. Pelo menos por enquanto.

Uma refeição honesta
Por anos comer se tornou mais uma etapa na rotina. Raras são as ocasiões onde um almoço ou jantar representam uma exclamação no dia. Comer se tornou o equivalente de encher o tanque do carro. É preciso estar abastecido. Mesmo quando uma refeição é uma ocasião, como um almoço com as amigas ou um jantar com um amigo, já não parece tão importante como foi um dia.
E então lá estou eu. Estrada percorrida, músculos vivos e dizendo palavras doces depois do esforço recompensado. Encaro a noite mais escura do que me lembro. Por tanto tempo andei sob as luzes da cidade que me pergunto se a noite sempre foi tão negra, mas meu coração sabe que sim. Ele se lembra. Percorro algumas centenas de metros de carro, encontrando ninguém em meu caminho e chego a um restaurante à beira da estrada que me recebe quase vazio. E então me lembro. Olho o cardápio com olhos que não vêem somente combustível, mas também o prazer secreto de terminar um dia perfeito com uma refeição perfeita. Não importa que esteja sozinha. Nada importa. A solidão me faz ainda mais atenta aos detalhes. A luz suave das velas em cada mesa. O garçom delicado que parece me dar atenção especial já que ninguém me acompanha. Faço meu pedido realmente interessada no que vou ingerir. E vinho. Traga-me vinho. Este desce doce e suave pela minha garganta aquecendo meu interior assim como o banho e as roupas aqueceram minha pele. Não tenho pressa. Cada garfada é um deleite. Mais vinho, por favor. E é com pena que vejo os pratos se esvaziando, o copo agora revelando sua transparência. Fecho meu banquete com um café forte e honesto. Os outros dois casais que dividiam o espaço comigo se foram há muito tempo. Eu ainda reluto em deixar o nicho acolhedor, mas já cumpriu sua obrigação. Volto ao hotel me sentindo completa. Eu agora me lembro.

Mente vazia
Faz tempo que não penso. O que quero dizer é que faz tempo que minha mente é constantemente invadida por pensamentos, Nunca se esvazia, nunca fica em modo de espera como meu amado laptop, nem vivo, nem morto, simplesmente em repouso. Sinto falta da contemplação sem pensamentos, do repouso do cérebro, da inação da mente. Mas agora me lembro.
Ando por esta terra abençoada olhando cada canto com prazer, mas sem pensar. Corro o bosque de ponta a ponta, fotografando, respirando, expirando, mas não pensando. Canalizo meu cérebro para sentir, experimentar, sem relembrar ou pesar o que faço e digo. E me sinto imensa. É como se minha mente inchasse para absorver tudo de maneira natural, sem questionar ou categorizar as informações. Sento em um balanço (quantos anos fazem desde que me balancei como criança pela ultima vez?) e contemplo o mundo à minha volta. Pássaros, montes deles, vem me observar curiosos. Rio sozinha sem motivo à não ser o de me sentir bem.
Subo a montanha ao pôr do sol, quilometro após de quilometro olhando o céu se aproximar. Chego ao pico e me dou conta como estou longe do mundo, sinto um pouco de medo, mas não penso. Olho para a imensidão abaixo de mim e me maravilho, mas não penso. Deixo o carro ligado, temendo um pouco a solidão, mas não penso. Volto devagar, fotografando curvas, montes, belas construções, mas não penso. Chego ao hotel e me preparo para a noite. Mas não penso. Meus dias aqui tem sido uma sucessão de não pensamentos aproveitados ao máximo.

Ter saudade
Viver junto é se suportar, na maior parte do tempo. Muitas vezes esquecemos que amamos quem amamos pelo simples fato de que estão presentes demais em nossos dias. Conhecem cada falha nossa, cada mudança de humor e nos questionam. Sempre. É fácil perder a paciência em relacionamentos prolongados, na coabitação que se estressa. E esquecemos que sem eles nada é completo. Mas agora me lembro.
Parece que cada passo que dou aqui no topo do mundo precisa ser partilhado. Emails diários com fotos e comentários fazem meus dias mais perfeitos, como se ao deixá-los saber que minha felicidade é plena a tornasse ainda maior. E a saudades. Quanta... Imagino seus rostos a todo o momento e penso no dia do retorno quando os abraçarei com amor sincero. Tudo parece pequeno aqui. As irritações dos últimos tempos, a vontade de fugir de suas presenças para um momento de paz, a rotina que imobiliza os bons sentimentos. Tenho saudades. Eu os amo como nunca sabendo que me esperam e me desejam feliz. Eu os amo. Ponto. Sei que tempos virão em que me irritarei novamente com suas presenças, sei também que me lembrarei destes dias no paraíso e da saudades que tornou meu coração humano novamente, da saudades que me abriu as portas para uma serenidade que há muito tempo não sentia.
Saudades. Eu me lembro.
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Enfim!

2009-11-09T15:54:00.001-02:00

Eu podia me perder nesse silencio. Um carro ou outro passa na estrada logo abaixo, mas em intervalos longos e repousantes. Fico esperando pelas businas, pela ansiedade diária, mas essas se perderam na estrada. Pássaros aos montes cantam em cada arvore e penso em minha mãe e como ficaria feliz de alimentar a todos. Um caminho de pedras leva à piscina e me sinto tentada, mas nem tanto, a mergulhar nas águas azuis mesmo com o vento fresco soprando. Quero gritar bem alto de alivio por finalmente ter chegado à esse momento. É tudo que precisava, tudo que sonhei em longos anos perdida na metrópole. A montanha verde à minha frente sopra seu hálito em meu rosto e penso que estou finalmente encontrando algo que perdi no passado.. É doce a sensação da solidão sabendo que aqueles que amo me esperam e entendem. Não demoro.
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Lembro

2009-10-29T20:58:00.001-02:00

Eu lembro claramente daquele dia. O céu nada tinha de animador, era todo de um cinza triste e choroso. A chuva caia constante e fina, uma chuva melancólica e determinada. Eu costumava passar todos finais de semana no interior, os dias eram cheios de visitas a fazendas, caminhadas pelo campo, passeios à cavalo, comer jabuticaba no pé ou simplesmente tomar sol na cachoeira. Mas não esse dia. Todos pareciam ter se sumido com o sol e a cidade minúscula parecia completamente deserta. Ninguém para ver ou conversar, as estradas de terra úmidas demais para meus passeios, as cachoeiras perigosas demais mesmo para a contemplação. Lembro exatamente de como me senti naquele dia. Uma paz infinita enquanto olhava para o mundo da janela do meu quarto. Era como estar numa bolha onde nada poderia me atingir, nada poderia mudar aquela sensação de plenitude. Na solidão daquele dia, tão estranha para mim que vivia rodeada de pessoas, me vi serena e emocionada com a paisagem ao meu redor. Montes verdes brilhando como esmeraldas, pássaros gritando por abrigo, água batendo na grama e trazendo o cheiro da terra. Passei horas naquela janela, até a noite me privar de sentir o dia triste me fazendo tão feliz. E hoje me lembro tão bem daquele dia, a paisagem da minha atual janela não é de longe tão bela e bucólica, mas o céu tem o mesmo tom e a chuva mansa canta a mesma musica e meu coração está em paz.

Headache

2009-09-28T22:45:00.001-03:00

Às vezes uma boa dor de cabeça é bem vinda. Nos esquecemos com freqüência o que realmente importa na vida. Não é muito na verdade. Um corpo em bom funcionamento, um emprego que supra suas necessidades e frivolidades, uma família para dividir os bons e maus momentos, amigos confiáveis para varias ocasiões, internet rápida e celular sem problemas de sinal. Básico. Perfeito. Quando uma dessas pernas quebra, ou torce um nervo, percebemos o quanto dependemos de pequenas coisas para uma vida sossegada e feliz, mas ao mesmo tempo lidamos muito melhor com os pequenos percalços da vida do que aqueles que tem poder financeiro ilimitado. Aceitamos os reveses com suspiros de resignação sabendo que fazem parte da vida imperfeita que levamos nessa pelota gigante. Viver micro gerenciando sua vida somente faz com que aquela dor de cabeça, que quando não freqüente é bem vinda para lembrar que temos um apetrecho acima do pescoço, seja maldosa e espantosamente freqüente. A vida é para ser vivida ao máximo, sim, mas não se prendendo à detalhes que se deixados mais ao acaso se resolvem por si mesmos. Maturidade não vem com conhecimento, vem com a certeza de que certas coisas nunca mudarão, a certeza de que seres humanos são imperfeitos e completamente falhos quando constantemente sob pressão, a certeza de que mais dia menos dia todos nós percebemos que erramos e muitas vezes é tarde demais para se concertar o que foi quebrado, a certeza de que o amor somente é infinito quando laços de sangue nos unem àqueles que nos irritam, a certeza de que nem sempre se é possível ganhar, mas sempre é possível fazer parte do jogo. Portanto, ao tomar aquela aspirina agradeça a sua dor de cabeça, pense que o que o levou a ela não deve ser considerado negativo, mas javascript:void(0)somente parte do jogo.
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Connected

2009-09-21T00:17:00.004-03:00

A tecnologia me fascina. Por si só vale a pena viver neste século. Tudo tão ao alcance de nossas mãos, tudo tão perfeitamente interligado. Em um passado não muito distante éramos escravos das filas nos bancos, das idas freqüentes ao correio ou às caixas de correio que pontuavam às esquinas, das buscas cansativas por produtos que nunca eram bem o que queríamos, das pesquisas incompletas por falta de material apropriado, das linhas telefônicas tão caras que eram alugadas à preço de ouro, da TV com meia dúzia de canais meia-boca. E isso não é nem mesmo a metade dos grilhões que nos prendiam há não muito tempo atrás. Hoje não é preciso sair de casa para nada, para muitos felizardos nem mesmo para trabalhar. Um laptop, uma impressora multifuncional, internet rápida, uma linha telefônica e se está em contato com o mundo. Aqueles de nós, quarentões, que se deixaram conquistar pelo mundo moderno vivem hoje no mundo das maravilhas, pois sabemos o quanto era difícil o antes. Antes do computador portátil, antes do celular e do email, antes dos 100 canais pagos com uma porcaria um pouco melhor do que as dos canais abertos. Sabemos, olhando para nossa infância, que nenhum jovem nascido nestes tempos maravilhosos tem a verdadeira noção de sua sorte. Nunca viver foi tão fácil. O mundo está repleto de maravilhas e podemos contemplá-las sem muito esforço. Gosto de abrir minha janela e contemplar a lua para me recordar o quão pequenos somos. Gosto de abrir meu browser e perceber que apesar de pequena faço parte deste mundo imenso.
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Crack crack...

2009-09-17T22:25:00.000-03:00

A casa se ajeita para a noite. Como uma velha cansada se senta com cuidado em sua fundação, rangendo e tremendo até encontrar a posição certa para o descanso merecido. Tabuas estalam sob os pés dos fantasmas de nossos passos. Um suspiro. É noite. Nada mais de businas cansadas à porta, nada mais gritos pela rua, até mesmo os pássaros, ocupando recantos do telhado, escondem suas cabeças sob as asas e esquecem que existira amanhã. Dentro a luz é suave e própria, os cômodos estão frescos, talvez até um pouco frios, mas as mantas e cobertores cobrem aqueles que nela se abrigam. Não é uma má casa, nem mesmo uma triste casa. É somente uma casa cansada pelo tempo e pelas crises que presenciou. Me bate uma gratidão repentina pela construção agora cheia de problemas, que num mês de primavera, tantos anos atrás, deu abrigo para meu corpo cansado, minha mente febril e meus medos justificados. Me ajeito em seu útero pensando que sim, sou grata pelo teto que está rachado e pelas tabuas que rangem noite adentro. Velha e cansada. E segura. Ainda.
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46 e contando.

2009-09-08T22:05:00.000-03:00

Mais um ano se passou. Tanto mudou e eu pareço ter permanecido a mesma. As horas passaram e finalmente meus 46 anos chegaram. Sou mais eu? Menos? Acho que simplesmente meu eu se torna cada vez mais certo do que é, mais feliz em permanecer sem mudanças, mais perfeito em toda sua imperfeição. Amigos desejam felicidades em todas os canais possíveis e dizem coisas que me aquecem o coração. Nem mesmo o dilúvio lá fora tira minha serenidade, talvez teste minha paciência, mas não me faz perder aquele pensamento que veio com o amanhecer. “Mais um ano. Um melhor ano.” E não tenho do que reclamar, apesar dos tropeços e preocupações do caminho, das perdas que me deixaram o coração em pedaços, das traições que despedaçaram minhas ilusões, apesar de tudo, foi um ano que me trouxe mais sabedoria e uma imensidão de novas idéias que precisam somente ser arejadas para saíram à luz e ganharem o mundo. Sou, hoje, com meus 46 anos completos, feliz em saber que existem tantos que se importam com essa pessoa estranha que me tornei, esse ser que ri e chora e sabe que nada no mundo é certo alem do amor daqueles que soube conquistar.
Obrigada a todos vocês.
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Goddess

2009-08-31T22:29:00.001-03:00

Ela entra na sala quase sorrateira, me olha enigmática e quase sorri. Ronda como se não se interessasse por mim, mas eu vejo que é somente para me distrair. Quando me percebe perdida nas engrenagens de minha mente reclama alto como se houvesse sido abandonada. Eu a chamo suavemente e como sempre ela vem, com seu passo sincopado, sua graça extrema, sua quase realeza. Sobe em meu colo e caninamente me observa, lendo as nuances de meu humor. Um olho azul, um olho verde, esperando que eu diga que não importa, que está tudo bem. Deita ao lado do meu laptop e enquanto procuro as respostas para tantas perguntas ela simplesmente ronrona por estarmos juntas. Logo sinto aquele pequeno formigão dentro de meu cérebro e soluções vem com mais facilidade, a calma sempre à andar na corda bamba acha um divã confortável e se estica, os músculos tensos desfazem os nós enquanto observo a cauda longa e branca lambendo a tela e a cabeça delicada usando meus papeis como travesseiro. Já não quero perder a calma, já não acho aquele email tão injusto, já não penso em responder com fúria. Talvez ela me hipnotize, talvez eu somente me sinta em paz na companhia dos animais, talvez ela seja uma deusa egípcia perdida neste continente. Não sei, não importa. Meu trabalho é mais suave quando ronrona ao meu lado.
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A Casca da Banana

2009-08-24T21:56:00.001-03:00

Os tempos são estes. É preciso sempre se olhar por onde anda, não somente pelas nossas ruas esburacadas, mas principalmente pelas armadilhas que são colocadas em nosso caminho. As pessoas hoje em dia não precisam de incentivo ou motivo para sabotar um amigo, um colega de trabalho e até a própria família. Nunca antes tanto mal foi feito ao próximo pelos motivos mais fúteis. Inveja da recompensa pelo trabalho árduo do seu colega da mesa ao lado, ciúmes da atenção que sua melhor amiga desperta, medo de perder pequenos privilégios quando alguém mais interessado e competente aparece pela frente, simples maldade pela incapacidade de lidar com a felicidade alheia. Claro que as pequenas sabotagens sempre aconteceram, desde os tempos onde o homem grunhia, mas hoje em dia os bons sentimentos parecem ter simplesmente desaparecido. Lidar com as mesquinharias diárias é uma habilidade que não tenho. Desprezo profundamente aqueles que planejam a ruína alheia por não poder competir com sua inteligência e capacidade. Recrimino os que se deixam enganar por subterfúgios por preguiça de investigar melhor aqueles que tanto querem agradar para melhor enganar. Abomino os que não sabem fazer seu caminho sem pisar em outros. Sim, é um mundo cão, mas poderia ser tão melhor se nos importássemos mais com nosso próprio rabo do que com o alheio.
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O Despertar (13° Parte)

2009-08-24T20:59:00.001-03:00

O refeitório se achava lotado e todas falavam ao mesmo tempo. Eram mais de cem mulheres se perdendo em mil suposições até que entraram as três que lhes dariam as respostas. Donata veio na frente seguida de Anya e Kália, mas foi para a ultima que as duas mais velhas deixaram a cadeira central e, portanto o papel centralizador desta reunião. Donata tocou o sino que pedia silencio imediato e todas obedeceram deixando morrer rapidamente as suposições.
“Peço a todas que escutem atentamente. Kália, que muitas aqui conhecem pessoalmente, mas que certamente todas conhecem a reputação, falara em nome da Irmandade.” Donata fez um gesto cedendo a Kália a palavra.
“As que me conhecem sabem que sou direta, portanto vamos aos fatos. Existe um rumor que a Irmandade está sob ataque. Quem é nosso oponente não sabemos e nem mesmo se estes ataques são verdadeiros ou somente rumores infundados, mas é fato que nenhuma de nós tem visto caravanas da Irmandade com a freqüência que deveríamos. É preciso averiguar a verdade e se houver qualquer fundamento no que ouvimos não será um grupo pequeno que escapara para contar a verdade às nossas Mães. Conto com o bom senso de cada uma para julgar a própria aptidão para a tarefa, temos neste salão guerreiras experientes, mas nem todas, por mais que desejem, estão em condições de participar de uma jornada que pode ser árdua e onde enfrentaremos forças desconhecidas. Quanto às novatas, peço que se aconselhem com suas treinadoras antes de aceitar uma tarefa que pode estar acima de suas forças. Não questionarei a decisão de cada uma, mas cobrarei o maximo daquelas que aceitarem se juntar a mim. Não é a primeira vez que a Irmandade é atacada, e Oxalá seja somente um rumor infundado, e nem será a ultima, mas desta vez cabe a nós procurar pela verdade antes de combater os culpados. Peço a todas agora que se retirem e tomem sua decisão, em uma hora aquelas que cruzarem esta porta farão parte da caravana. Obrigada a todas.”
O salão se esvaziou em absoluto silencio. Kália permaneceu em pé no centro da mesa observando cada guerreira.
“Muito bem, filha, suas palavras foram diretas. Espero me aceite como a primeira em sua caravana.” Anya falou com um sorriso orgulhoso.
“Anya, não acho sensato que vá, se estamos sob ataque precisamos que as mais experientes das mães permaneçam em seguranças. Lembre-se do que aconteceu no século passado.” Donata a avisou.
“Não vou deixar minha filha se arriscar sozinha numa missão tão perigosa.”
“Isso nunca a preocupou antes.” Kália respondeu meio alheia, mas demonstrando como os anos de abandona a haviam marcado.
Donata segurou a mão de Anya fazendo morrer nos lábios desta o protesto que nascia. Não era hora agora de tentar concertar uma relação, nem mesmo de protestar contra uma verdade. Por mais que Donata amasse Anya, sabia o quanto o abandono da mãe tornara Kália incompleta e insegura durante a maior parte de sua vida.
Não haviam se passado 15 minutos desde que Kália dispensara as guerreiras quando as primeiras passaram novamente pela porta e não pararam de chegar em um fluxo constante. Até a ultima delas.
Continua...
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A Casa ao Lado

2009-08-23T21:53:00.001-03:00

A loucura corre pelo seu sangue. Não há nada que possa fazer para combatê-la e sabe disso. A cada dia que passa se vê mais e mais parecido com seu pai. O humor que se altera rapidamente, a destemperança, a raiva surda que lhe toma o corpo por qualquer motivo. Enquanto crescia, e via a mãe ser subjugada por gritos e ameaças, pensava que seria tudo diferente quando finalmente fosse um homem, mas hoje, quase um com seus 20 anos, sente no sangue que corre pelas suas veias a mesma loucura que toma conta de seu pai com mais freqüência conforme envelhece. Vê em sua irmã um pouco dessa insanidade também, mas é uma forma mais pura e saudável que se revela em sua rebeldia contra a loucura de ambos. Sim. Ambos tiranos. Ele nunca percebera, mas se tornara pouco a pouco um tirano também, usando a loucura do pai contra mãe e irmã, usando o medo como ameaça, usando a própria loucura a seu favor quando lhe interessava. Mas agora tem medo. O pai é ainda forte e sua loucura o torna ainda mais forte. Ele sabe que o único freio que impede o pai de derramar o sangue dos que estão sob seu julgo é o medo da vizinhança. Apesar de nunca interferirem todos na pequena rua ouviam os gritos do insano com atenção, prontos a ligar 190 se não fossem as portas a serem batidas e os pratos a serem atirados contra as paredes. Ele também tem medo daqueles que o olham com pena, mas também acusação, pois já estão ouvindo os seus próprios gritos, seus rompantes de raiva. Ele acelera o carro com raiva. Seu pai não permite que tenha a chave da garagem e a cada vez que sai com seu carro velho recém comprado precisa esperar que o pai venha, tire seu carro para que ele coloque a lata velha que pôde comprar. E a cada vez o pai explode. Por ser interrompido. Por não ser o único a ter alguma liberdade agora. Pelo prazer de humilhar. Ah, ele tem medo. Medo de não poder dominar como o pai, de sua loucura ser por demais aparente para que consiga casar e ter filhos, um clã para dominar. Ele tem medo de nunca revidar as palavras duras, os insultos gratuitos. Ele tem medo.
A porta da garagem se abre e o pai aparece à porta com o rosto contorcido de ódio, ele deveria saber que acelerar por tanto tempo à porta o deixaria com raiva, mas a loucura está em seu sangue e ela não pensa, somente age. O velho está parado o olhando com certo prazer, na certa imaginando o quanto o torturara. E de repente seu pé cansado solta a embreagem e o carro avança com um tranco atirando o velho garagem abaixo. Ele ouve, mesmo de dentro do carro, o som oco que a cabeça do pai faz ao se chocar ao concreto.
E assim, de repente, todos se vêem livres. O “acidente” é aceito e esquecido rapidamente. Tragédias acontecem. Sua mãe e irmã parecem se iluminar a cada dia, ele finalmente é livre para ir e vir, todos poderiam enfim viver em paz.

Mas a loucura também viaja em seu sangue, ele sabe, não demora para que passe do adolescente genioso para o homem insano. Ele sabe e tem medo.

Maze

2009-08-22T22:57:00.002-03:00

Algumas vezes minha mente fica em branco. É como se os dias fossem tão cheios que dentro de mim tudo para esperando por dias menos tensos, dias onde posso deixar a mente vagar pelo meu mundo particular, este Xangrilá onde as manhãs cheiram a lavanda, as tardes a jasmim e as noites a almíscar e relva fresca. Não parecem haver muitos destes dias ultimamente, eles parecem mais pequenas montanhas russas que me levam da mais profunda frustração à perfeita excitação pelo desconhecido. É como se estivesse entre dois mundos e somente quando escolher em qual deles quero fazer minha jornada, só então, talvez, eu descubra para onde a vida me leva. Não é tão ruim assim, mas é surpreendente. Em uma idade em que a maioria das pessoas já escolheu seu caminho e se encontra entediado com a rotina eu me reviro entre destinos excitantes e completamente inesperados. Não. Não é nada mal.
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Moon

2009-08-01T23:38:00.002-03:00

Grito um “até amanhã” quando acelera rua acima e como sempre ele acena. Fico ao portão observando a noite que desce rápido sobre a cidade. A neblina é densa, como se fossem seis da manhã e não seis da tarde. Escuto os sons que parecem sempre ampliados magicamente nos fins de semana, a ausência do transito insano tornando minha pequena rua um salão de ecos que chegam a mim com perfeita clareza. E então ela surge por detrás da neblina, como num passe de mágica, como se estivesse ela a me espiar e não eu a encarar embevecida seu brilho alabastrado. De minha garganta sai a nota sem começo nem fim, o uivo que faz desaparecer a calçada em que piso, o portão ao qual me encosto. Sob meus pés sinto o frescor do relvado selvagem, pela minha pele passeia a brisa com cheiro verde e gosto de liberdade. Corro entre arvores que escondem o mundo, mas ainda posso ver a lua que parece mais próxima e intima do que nunca. Sinto a presença de outros que correm ao meu encontro, somos uma matilha agora, cortando a mata até chegar à campo aberto, subindo pela encosta pedregosa e finalmente chegando ao topo do penhasco onde ela nos aguarda. Seu brilho nos devolve nossa individualidade, mas estreita os laços que nos levaram até este momento. Nossos lamentos enchem a noite, são carregados pelo vento até mundos distantes, até onde nossos corpos permanecem congelados enfeitiçados pela lua que nos prende até que nossas gargantas estejam em carne viva, nossos corpos enregelados pela noite e nossa homenagem finda. E então o concreto está novamente sob meus pés e a grade do portão suporta meu peso. Abaixo os olhos me roubando da luz preciosa e entro em minha casa onde tudo é familiar e seguro. Subo as escadas procurando o silencio de meu quarto, levando uma garrafa de água para apagar o fogo que corre em minha garganta.
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Pandora

2009-07-28T22:08:00.001-03:00

Tenho muitas caixas. Sempre tive fascinação por elas. Podem ser de madeira, de papelão, vidro, porcelana, pequenas, grandes ou minúsculas, não importa. Nelas eu escondo partes de mim que ninguém, nem mesmo quem as abra, consegue enxergar. Caixas podem guardar meus sapatos, os apetrechos de meus gadgets, brincos e colares, outras caixas que um dia trouxeram presentes preciosos para mim, cartas de tempos onde envelopes e selos eram itens preciosos em meus dias, lembranças de viagens ou simplesmente meu estoque secreto de chocolates. Pode abri-las se quiser, os segredos não estão à vista, estão sim impregnados nos objetos ali guardados. Ao manuseá-los posso ver e sentir coisas que ninguém além de mim pode. É como o famoso guarda-roupas que leva a Nárnia, a porta para a terra encantada se abre para aquele que sabe o que procura, mesmo que este não esteja ciente disso. Os tempo difíceis vem e vão, mas tenho sempre minhas caixas, meu passaporte para este mundo mágico onde lembro porque minha vida vale a pena.
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Wind

2009-07-28T22:07:00.000-03:00

Every now and then the world changes. Sometimes is imperceptible, too subtle and we think it’s just a wind, but a wind that blown continually can bend trees and destroy roofs. I feel a wind, but I don’t know if it will tear us apart or herd us together. I hope for the best. I hope for the last. I don’t have much fate in mankind, but maybe, just maybe, this time we will do the right thing. The wind blown and the sky send us alarming messages. Are we doing our last ride in this planet? Are we finally made the earth so mad with our poor job at keeping it alive that we will be history before our time? I don’t know… I just feel the wind and wonder.
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Jodi Picoult

2009-07-26T23:04:00.001-03:00

My Sister’s Keeper pode ser chamado de drama para quem teve uma vida repleta de momentos Kodak, para quem vive no planeta terra como eu é uma historia fácil de visualizar. O que é certo e o que é errado? Não falamos aqui dos sete pecados capitais, mas sim da vida imperfeita de cada um de nós. Então, o que é certo e o que é errado? O que em nós nos torna mais capazes de decidir que outros? Nosso amor nos torna instantaneamente puros ou somente faz com que cometamos grandes erros justificados?
Acho que filhos únicos devem ter menos duvidas do que aqueles que dividem o amor dos pais entre um ou mais irmãos. Por mais que se professe o amor igualitário é obvio, e quem tem irmãos sabe, que existe sempre o preferido, seja somente por inclinação do coração ou por motivos que pareçam justificados. Como pode um coração comprometido decidir por aquele que é menos amado? E ser menos amado nos torna menos humanos ou ainda mais capazes de amar e nos sacrificar por saber o peso que o amor, ou a falta dele tem? Quem pode decidir o que se pode fazer ou não por amor? E o quanto somos capazes de fazer?
Existe no mundo um milhão de incógnitas, somos somente capazes de imaginar o que faríamos frente a certas situações. Podemos somente pedir que na hora de decidir possamos tomar a decisão certa, se não a perfeita a que preserve nosso eu, nossa identidade.
Jodi Picoult nos dá uma pequena amostra dessa realidade onde a única coisa perfeita é que nenhum de nós é perfeito e podemos no fim, ao longo da estrada de nossa vida ou ao menos no fim dela, nos perdoar por isso.
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O Despertar (12° Parte)

2009-07-26T23:03:00.001-03:00

A sala de Donata era mais uma sala de estar que um gabinete de trabalho. Num canto se podia ver um baú cheio de brinquedos e no sofá e poltronas vários trabalhos de tricô e crochê em vários estágios. Ela sempre fora uma mãe para todas à sua volta, crianças a procuravam para julgar suas brigas, adolescentes para que explicasse o caos que seus hormônios tornavam suas vidas e guerreiras feitas vinham chorar em seu ombro suas duvidas, pedir ajuda para traçarem seus planos ou simplesmente para tomar seu chocolate quente. E sua sala se mostrava tão acolhedora quanto sua pessoa.
“Empurre os livros e agulhas e sente, vamos esperar Anya chegar.” Donata avisou Kália.
“Você não me disse que havia chamado minha mãe. Acho que prefiro não vê-la agora. “ E se preparou para sair.
“Deixa de ser uma pirralha e senta. Você e ela são as mais experientes guerreiras na casa no momento. Preciso de vocês duas não importa o que sinta.”
Kália se sentou com um suspiro. Como sempre os sentimentos tinham que ser deixados de lado porque antes de ser mulher precisava ser uma guerreira.
“Eu entendo seu rancor, Kália, mas um dia vai precisar esquecer e seguir em frente. Sua mãe sempre foi uma guerreira por inteira, mas isso não diminui o amor que tem por você.”
“Eu fui um erro em sua vida, não fruto de amor, mas de uma noite mal calculada.”
“Não somos todas nós, filhas de guerreiras, fruto de um momento? Algumas de nós somos mais maternais, outras não, mas nenhuma guerreira deixou de considerar um filho ou filha uma benção. Você precisa esquecer Kália, não foi Anya que a separou dele, ela foi contra a decisão de chama-la, assim como eu. Por ela você estaria casada vivendo naquele vinhedo e povoando o mundo de pequenos seres remelentos.”
Kália levantou pronta a tirar exigir uma explicação de Donata, pois a ordem de voltar, deixando sua felicidade para trás, partira de Anya, mas não teve tempo, sua mãe entrou na sala sem bater.
“Aqui estou Donata. Bom dia, filha.” Anya beijou Kália timidamente, como esperando que esta se esquivasse e se surpreendeu quando esta não o fez.
“Sentem-se as duas. Precisamos conversar. Tenho recebido relatos preocupantes, ou melhor dizendo, os que tenho recebido o são e os que não tenho me deixam ainda mais preocupada.”
“Donata, sabe que às vezes as noticias demoram a chegar.” Anya observou.
“E realmente as coisas andam mais agitadas que o normal, mas o que a leva a achar isso alarmante?” Emendou Kália.
“Somos uma casa das mais famosas, muita gente sai de seu caminho só para vir descansar das missões aqui. Recebemos grupos diariamente, novas aprendizes também chovem à nossa porta, tanto que temos que envia-las para outras casas ou não damos conta. N entanto em quatro semanas mal ouvimos falar do mundo lá fora e quem chega, viajantes vindo comprar nosso mel e nossas infusões, nos falam de cavaleiros de negro que viajam às centenas e de casas da Irmandade destruídas e guerreiras assassinadas à traição.”
“Deve ser exagero, sai de minha casa há dois mês e tudo estava normal.” Kália disse mas ficou pensando em como em dois meses de andanças não cruzara com nenhum outro grupo de guerreiras.
“Viajo a três meses já em voltar para a minha casa e confesso que encontrei poucas irmãs pelo meu caminho.” Anya contou enrugando a testa.
“Vejo pela cara das duas que começam a perceber que algo anda mal para a Irmandade. Vocês são as melhores guerreira que conheço, quero que escolham as melhores guerreiras e vejam se há fundamento no que andam contando por ai. Se existe algum tipo de plano contra a Irmandade precisamos tomar providencias urgentes. Um plano contra nós é um complô contra a Lei.”
“Tenho dez guerreiras comigo, mas algumas precisam de repouso.” Kália falou alto, mas já pensando em quem levaria consigo.
“Também estou desfalcada.” Anya mordeu o dedo e olhou para Donata sabendo que esta devia ter planejado já algo.
“Tenho cem guerreiras em treinamento em minha casa, posso garantir que vinte estão mais que maduras e já participaram em mais de uma missão, trinta estão prontas para enfrentar sua primeira missão e temos três grupos, fora o de vocês duas que estão aqui há bastante tempo, portanto todas recuperadas e prontas para a batalha.”
“Então convoque todas para uma reunião após o jantar. Formaremos o grupo hoje e estudaremos nossa rota amanhã. Preciso ainda de uns dias para me recuperar de vez e depois pegamos a estrada. Vou falar com minhas irmãs agora, se não se importam.” Kalia saiu após as duas outras lhe darem permissão.
“E ela nem percebe.” Sorriu Donata
“O que?” Anya se inclinou para frente, mas ainda surpresa de ver a filha tão segura de si. Tantos anos perdidos, já nem a conhecia mais.
“Nem percebe que é uma líder. Ignorou a nos duas como se não fossemos guerreiras muito antes dela. Se não ficasse tão preocupada em imaginar o que teria sido poderia ver o que pode se tornar. Um dia ela vai enxergar, Anya. Ela é a melhor entre todas que já vi.”
Continua...
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Darkness

2009-07-26T22:59:00.002-03:00

Look over your shoulder before opening your door; you never know what will be lurking in the shadows waiting to steal your soul, your dreams, your life. In the shadows live the doubts and the thoughts that in day light we dismiss with a smile. In the shadows are our repressed desires waiting to collect the fee for stupid decision and lack of courage. It’s not monsters what you need to be afraid of, you need to run from thoughts never spoken, love never delivered, kind acts never put in action. The shadows are full of parts of you denied to live and they are hungry. So look over your shoulder before entering your home and shed a tear to placate the gods, maybe they shine a light and turn the shadows in nothing more than past.
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O Despertar (11° Parte)

2009-07-23T23:41:00.000-03:00

Kália acordou ainda com Analice nos braços. Sua primeira reação foi se afastar da garota, mas essa proximidade era relaxante de alguma maneira. Só experimentara uma intimidade assim doce uma vez na vida e a lembrança ainda a sustentava depois de tanto tempo. Apertou mais Analice em seus braços e esta abriu os olhos sonolentos.
“Mãe?”
Logo percebeu seu erro, mas voltou a fechar os olhos aproveitando a segurança que aqueles braços fortes lhe davam. Dentro deste circulo podia quase esquecer que agora sua vida era tão incerta quanto às chuvas de verão.
Logo após a batalha, a noite fatídica onde sua mãe fora morta diante de seus olhos, Analice adoecera. Febril rolava de um lado para outro em pesadelos cada vez mais assustadores e em nos raros momentos em que saia desse torpor maligno se via cercada pelas guerreiras que cuidavam para que seu corpo recuperasse a força e sua mente a lucidez. Quando voltou a si foi fácil perceber que nenhuma das pessoas que fizera parte de sua vida até então estava disposta a ceder que fosse um canto de seu coração a ela. Ouviu Kália discutindo com o conselheiro da cidadela o seu destino e foi com alivio que em uma discussão mais acalorada escutou a guerreira anunciando que a levaria com ela. Era o que sempre quisera. Oh, Deus, era o que sempre sonhara.
Analice sonhara sim com este destino, mas nunca imaginara que caminhos teria que percorrer, o que teria que perder para que se tornasse realidade. Ficava agora dançando na ponta da navalha, indecisa entre a satisfação da liberdade adquirida tão sonhada e a dor por esta ser somente possível devido a trágica perda daquela que a pusera no mundo. Nada é simples, parece que sempre temos um preço a pagar por qualquer prazer, parece que sempre existira uma clausula em letra diminuta ao pé do contrato onde nos é oferecida a felicidade.
Neste estado de eufórica melancolia Analice partiu com as guerreiras sem nunca olhar para trás, para as portas que se fechavam para uma vida que já não lhe pertencia. Foram longos dias na garupa de Kália ou no lombo de um dos cavalos. Dias em que o silencio a levava de volta ao momento que desejava esquecer. Foi uma viajem repleta de culpa e beleza, medo e deslumbre, ansiedade e fascinação. Ao cruzar os portões da casa da Irmandade foi como se houvessem a absolvido do pecado de desejar outra vida sem pensar nas conseqüências. Ao cruzar aqueles portões aceitou seu destino.
Em seu sono ainda haviam lamentos e lagrimas, mas agora, acordada, sentindo os braços de sua mestre a amparando, somente o que havia era realização e paz.
“Não finja que dorme Analice, vi muito bem que acordou. Precisamos arrumar algo para comer, acho que dormimos um dia todo. Vamos, levantando. Pegue sua mochila e vamos nos lavar antes de descer.”
“Sim, senhora.” E Analice sorriu, ainda não conseguia chama-la de Kália
As outras já haviam levantado e arrumaram o quarto antes de se banharem e vestirem. Logo andavam pelos corredores sem fim até um refeitorio tão grande que mais parecia um salão de baile com mesas sem fim e grandes tachos sob o fogo constante cheios de comidas deliciosas.
“Aqui dorminhocas.” Chamou Teresia do canto do refeitório vazio.
“Nem precisava chamar, parece que somos as únicas a levantar tarde.” Cami completou.
“Acho que somos as únicas que chegaram recentemente, pelo que soube somos as primeiras em três semanas a chegar. Antes de nós vieram Frida e suas guerreiras de uma missão em Los Feliz e depois nada até agora.” Contou Eledia.
“Isso é estranho, vou averiguar. Geralmente chegam e saem grupos quase todos os dias. Quem é mesmo a Mãe desta casa?” perguntou Kália.
“Há! Você vai gostar dessa, a velha Mãe morreu faz seis meses e a nova é Donata a gorda.” Teresia sorriu de prazer.
Haviam duas Donatas na casa que Kália cresceu, a gorda e a magra. A magra era uma Donata sempre mal humorada de cor esverdeada e voz de taquara rachada. A gorda tinha a voz doce como mel, podia-se escutar seu riso por toda a casa todos os dias e era uma mãe para todas mesmo quando ainda não tinha idade para isso. Agora já devia ter seus 50 anos e finalmente assumia o posto para o qual tinha nascido, o de Mãe em uma casa da Irmandade.
“KÀLIA!” Gritou a voz conhecida e lá veio Donata a gorda com seu sorriso e seu cheiro de açucar e canela. Os braços portentosos enlaçaram Kália que se deixou perder no abraço com imenso prazer. Esta mulher adorável havia sido o mais quase uma mãe para ela.
“Donata, que felicidade te encontrar aqui.”
“Ah, minha menina, nem sabe como fiquei feliz quando me disseram que você havia chegado.”
“Mas porque não me procurou antes?”
“Você precisava de descanso e eu quando começo a falar não paro.” E sua risada rica encheu o refeitório deserto. “Mas depois que se alimentar precisamos falar. Pode ir me encontrar na minha sala?” O sorriso se foi e Kália viu, sob a aparência sempre fresca de Donata, a preocupação que empalidecia sua pele.
Continua...
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Crying

2009-07-21T23:12:00.000-03:00

Existe uma beleza singela nas lagrimas de um homem. Para nós mulheres chorar é fácil, deixamos nossas emoções sempre à flor da pele. Choramos de raiva, de dor, de emoção, de alegria, de TPM. Lagrimas infinitas pavimentam nossas vidas, mas não a dos homens. Quando o homem chora é tão obvia a verdadeira identidade da emoção que não podemos fazer mais nada a não ser nos maravilhar por esta explosão de franqueza. Não há fraqueza neste momento, somente a dor verdadeira, perfeita em toda sua beleza, pois até a dor e o desespero tem sua beleza. Posso contar nos dedos as vezes, em meus quase 46 anos, em que vi um homem chorar e em todas as vezes meu coração se encheu de ternura e descobri nestes homens algo que até então ignorava. Não choram para quebrar barreiras, nem para provocar pena, nem mesmo para terminar uma briga, choram porque o poço transbordou e não há absolutamente nada mais a fazer para manter o equilíbrio senão lavar a alma deixando verter o rio que corre desde seus corações.
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O Despertar (10° PArte)

2009-07-21T23:09:00.002-03:00

Nasceu em uma noite de tempestade, mas nasceu em silencio. Enquanto a noite uivava fora do castelo, dentro era somente silencio. Kália dormia. Alem dos portões o mundo estava em guerra. Novamente. Uma nova onde de crimes parecia varrer os continentes e cada guerreira dava o melhor de si e até um pouco mais. Anya mal se recuperou e saiu no lombo de um cavalo ainda com o corpo sangrando e gemendo do parto. Não amamentou sua filha, nunca viu o primeiro sorriso que muitos diziam ser gazes, mas muitos juravam ser a amostra da natureza doce da menina. Nunca soube que a primeira palavra que Kália disse foi bubbles e que a repetiu por dias até aprender a dizer Bianca, o nome de umas das cadelas do castelo. Anya nunca viu como o coração suave se entristeceu quando começou a perceber que entre tantas que a cercavam não pertencia a ninguém. Kália floresceu somente para murchar quando percebeu que não havia ninguém a quem dar seu amor e aquela que a ensinaram a chamar de mãe parecia sempre ocupada demais para a fazer sua filha. Não que tenha sido uma infância infeliz, não. No castelo havia amor de sobra, companheiras sempre dispostas a brincar, animais de todos os tipos, fartura, grandes professoras, melhores ainda cozinheiras, mas era uma família grande demais para um coração que pedia intimidade.
Se houvesse nascido em uma família normal, dentro dos muros de uma cidadela, provavelmente cresceria para ser uma médica ou veterinária, sempre pronta a ajudar, casaria e teria filhos amando a todos a sua volta com um coração que somente crescia com o passar dos anos. Mas não havia sido assim. Todos sempre esperavam que filhas de guerreiras se tornassem guerreiras e assim eram criadas como os animais de fazenda, sem muitos agrados, consciente sempre que estavam destinadas a servir ao mundo, nunca a si mesmas. Sem chance de exercitar a enorme compaixão de seu coração se viu presa a um destino que seguiu, mas que questionava a cada passo do caminho.
Com seis anos já treinava com a espada, com dez já lutava corpo a corpo melhor que muitas guerreiras adultas, com quinze manejava o arco com perfeição. Toda a dedicação que poderia ser voltada para outros seres humanos foi canalizada para se tornar o que nunca quis ser. Era a única coisa que podiam ensinar no único lugar que podia chamar de lar.
Com treze anos começou a sair em missões. Cuidava dos acampamentos, fazia a vigília, cuidava das armas. Com quinze anos assistiu a morte de sua mais amada professora, aquela que lhe havia ensinado os segredos da espada, em meio a confusão acabou liderando a batalha e desde esse dia sempre que era chamada era para liderar.
Com vinte anos teve o primeiro momento de descaso de que podia se lembrar. A infância parecia tão distante agora que aqueles primeiros anos inocentes eram como um conto de fadas às avessas. Viajou por terras que sempre percorrera, mas nunca apreciara e se instalou por em uma cidadela onde algumas guerreiras haviam escolhido como morada após largarem a espada. Lá elas eram ferreiras, parteiras e veterinárias, fazendo o bem para o povo e enchendo os bolsos ao mesmo tempo. A cidadela era famosa pelos vinhedos que a cercavam, o vinho produzido era um dos melhores do mundo, a paisagem era algo para se sonhar para sempre. E foi lá que Kália conheceu o amor. Ele tinha 25 anos e era um gênio na produção de vinhos. Crescera entre as uvas, ajudando a plantar e a colher, sabia como devia ser o sabor em cada quadrante plantado e aprendera a misturar os sabores, a ver o vinho envelhecer sem pressa e fora sem pressa também que conquistara Kália. Soubera ver alem do semblante sombrio e triste. Vira muito alem da figura temida da guerreira, sentira a solidão e o vazio que somente esperava ser preenchido.
Ele a cortejara com delicadeza, sentindo que qualquer movimento mais agressivo a assustaria e um dia foi compensado por sua paciência quando sob as estrelas e aquecidos pelo brilho de uma fogueira ela baixou suas barreiras e entregou seu coração. Dos beijos tímidos às caricias ousadas os passos foram curtos e rápidos. Ele, em sua primeira noite de amor, a primeira de Kália, encheu seus ouvis e coração com promessas de amor e suplicas para que fizesse da cidadela sua casa.
Kália finalmente parecia em paz e feliz com a vida que parecia se desenhar à sua frente, mas logo veio o chamado. Era preciso voltar, com urgência. O mundo estava em guerra. Novamente. E entre a cruz e a caldeira fez a única coisa que estava acostumada a fazer. Obedeceu. O caminho da cidadela até sua casa da irmandade parecera curto demais. Ainda haviam lagrimas a serem derramadas, mas empunhou a espada e esqueceu que um dia pretendera ser feliz.
A Irmandade nunca impedira uma guerreira de sair da ordem, de viver como ditava o coração, mas se esta guerreira fosse do calibre de Kália a Irmandade usaria de todas as armas para mantê-la, mesmo que sacrificando a felicidade da mesma.
Continua...
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Janela

2009-07-19T21:16:00.003-03:00

Sinto falta do céu quando deito. O inverno faz que minha janela esteja sempre fechada para a noite que amo. Não posso mais me deitar olhando as estrelas ou o rastro que a lua faz no céu em seu lento caminhar. Sinto falta da brisa beijando meu corpo quando o ar é morno demais para que me cubra e do acordar com os primeiros raios de sol e somente então fechar as persianas para impedir o mundo de entrar em meus sonhos que ainda vivem.
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O Despertar (9° Parte)

2009-07-19T21:14:00.000-03:00

“Olá, Anya.” Teresia cumprimentou e puxou Analice para dentro do quarto deixando mão e filha no corredor.
“Sei que está cansada, filha, mas poderia sentar por alguns minutos comigo? Tanto tempo se passou desde que te vi a ultima vez.”
“Cinco anos. Desde a batalha de Chicago.”
De comum acordo andaram até um nicho na parede com uma grande janela que olhava para um jardim que desafiava o frio da montanha. Sentaram em silencio por alguns instantes, simplesmente aproveitando esse momento raro de estarem unidas sem ser em batalha.
“Soube que tomou uma aprendiz.” Anya disse com um sorriso.
“Acabei de chegar e as fofocas já correm soltas.”
“Somos mulheres antes de tudo, Kália, e adoramos uma fofoca. Pelo menos a maior parte de nós. Não nos sobra muito para fazer alem de treinar, curar nossas feridas, nos apaixonar de vez em quando, criar nossas filhas e claro, comentar sobre tudo isso ocorrendo na vida dos outros.” Riu e cutucou Kália que somente levantou os cantos da boca. “Não quer me contar?
“Mãe, não tem nada para contar. A menina não tinha ninguém, o conselho da cidadela não parecia nada ansioso em achar uma nova casa para a garota e eu me senti responsável. Eu deixe a mãe dela morrer. Que mais podia fazer?”
“Kália, querida, você não foi feita para educar uma criança. É rebelde demais. Sempre foi. Como pode ensinar esta garota a ser uma guerreira quando sempre teve tantas duvidas? Ou será que finalmente se acomodou à essa vida?”
“Você nunca entendeu, não é? Amo essa vida, mas é a única que conheci. Como guerreiras não nos é dada a chance de experimentar outra vida, ou seguimos esta ou a outra, e a decisão deve ser feita cedo demais...”
“Ainda pensa nele?”
“Do que você está falando?” Kália virou o rosto escondendo lagrimas que nunca derramava, somente as deixava aflorar para secar ainda no leito de seus olhos, esquecidas, prisioneiras como ela.
“Você sabe muito bem. Ninguém a forçou a escolher, poderia ter casado e tido filhos, poderia ter sido feliz ou não. Poderia até mesmo tê-lo tomado como amante por um ano em vez de algumas noites.”
“Eu poderia ter feito muitas coisas, mãe, mas nenhuma delas pareceria certa, assim como esta vida não me parece, mas como você sempre diz, alguém tem que fazer o serviço sujo.” E Kália deu de ombros.
“E o que a menina é para você? Somente um peso a mais além do da sua espada? Não pode continuar levando a vida assim, filha.”
“Não diga que agora se importa, Anya, não parecia interessada no que seria de mim quando correu o mundo entre batalhas e me deixou para ser criada na Casa da Irmandade.” E Kália levantou e correu para o seu quarto como se mil demônios a seguissem. Sabia que Anya não a seguiria.
Encontrou Analice ainda acordada, sentada na cama à sua espera. A menina, apesar de mais corada pelo banho e massagem, ainda parecia prestes a se fazer em pedaços. Era como se somente as roupas a mantivessem inteira, como uma boneca de pano.
“Você precisa dormir agora, garota. Se quiser ser uma guerreira tem que começar por saber aproveitar cada minuto de descanso. Eles nunca são suficientes.”
“Eu... eu tenho medo de dormir e não lembrar onde estou. Tenho medo de sonhar de novo e...” Um soluço a balançou e abraços os joelhos se fazendo o menor possível sob olhar da guerreira.
Kália sabia o que era se sentir só, estivera assim a vida toda, cercada de pessoas que a queriam bem, mas essencialmente só. Sentou ao lado da menina e passando um braço desajeito pelo seu ombro, a deitou na cama e se ajeitou ao seu lado.
Muitas horas depois, quando a noite já havia pintado de negro cada canto do quarto, Kália acordou e ainda tinha Analice nos braços. E esta dormia em paz. Com um suspiro fechou os olhos novamente e dormiu com o coração muito mais leve do que costumava ser.
Continua...
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2009-07-18T20:28:00.000-03:00

A coisa que mais odeio é quando estou pela rua e tenho aquela idéia perfeita para um post. Às vezes é algo por que passo, às vezes é uma idéia que surge do nada, às vezes é um trecho de conversa que escuto, mas não importa o que seja, mesmo que eu repita a idéia essencial como uma cantiga em minha cabeça, inevitavelmente eu a esqueço ao cruzar a porta de casa. Algumas vezes consigo recuperar aquela idéia relembrando meu caminho, mas geralmente eu simplesmente deixo para lá. Odeio perder uma boa idéia, mas aprendi que elas vêm e vão e não adiantar persegui-las porque depois que desaparecem viram fantasmas dos quais somente ouço o ranger das correntes. São tantas coisas que podem se transformar em palavras que não temo ficar sem tema, mas não me envergonho de dizer que lamento a perda com mais tristeza do que poderiam imaginar. Acho que este é um adeus à estas idéias perdidas no caminho, é um agradecimento por me fazerem ciente de que podem aparecer em qualquer lugar, a qualquer momento, durante a mais prosaica das tarefas.
Acho que vou comprar um mini gravador.
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O Despertar (8° Parte)

2009-07-18T20:01:00.000-03:00

Já faziam 10 dias desde que deixaram a cidadela. Haviam contornado uma grande cidade em ruínas e agora se aproximavam da casa da Irmandade de Andes Verdes na base das grandes montanhas. Era uma casa majestosa aninhada na base da montanha cujos picos eram eternamente nevados. A enorme construção era caiada de branco e o telhado de um vermelho vivo fazendo com que fosse vista às vezes à um dia de distancia. Nela viviam mais de 100 guerreiras em treinamento constante e mais as hospedes, como Kália e suas irmãs, que procuravam por descanso após uma missão. Para estas estava reservada toda uma ala onde o conforto era maior que em todo o resto. Aqui vinham repousar e se curar aquelas que andavam pelo mundo sem descanso.
Kália sentia as pernas doerem, o estomago estalar e as mãos arderem ao receberem o ar gelado. Mal conseguia acelerar a estúpida motocicleta. Haviam ficado com três delas deixando as outras para a cidadela, uma forma de compensá-los pela perda de 6 de seus habitantes. Estavam acostumadas à morte, mas aquelas haviam sido desnecessárias, se pelo menos o conselheiro as houvesse obedecido e não abrisse o maldito portão.
Andava devagar para não cansar os cavalos que a seguiam, Cami e Teresia vinham logo atrás dela com as outras duas motos e as outras seguiam à cavalo. Os três cavalos extras vinham com seus pertences e os presentes que haviam ganho como recompensa. Botas longas de couro nobre, camisões de linho grosso para o frio, malhas de lá tingidas e tecidas com esmero e compotas das mais variadas espécies. Um rico presente.
Kália sentiu os braços ao redor de sua cintura perdendo a força e fez um sinal para pararem.
“Ah, Kália, já está tão perto, que dá quase para sentir o cheiro dos bolos do chá da tarde, para que parar agora?” Cami estava ávida por um longo banho e uma sauna seguida de massagem para aliviar suas dores.
“Analice está dormindo de novo e vai acabar caindo da moto.”
“Não estou dormindo não, juro!” A menina tinha os olhos vermelhos e fundos e a palidez de seu rosto era extrema.
“Garota, vá para o cavalo com Inês, é mais confortável e ela pode te segurar que eu aqui.” Kália tentou pela centésima vez.
“NÃO!” e Analice apertou os braços ao redor de Kália.
“Vamos embora, Kália, faz dez dias que você tenta tirar a menina da garupa.” Teresia disse impaciente com a teimosia de Kália. Quando ela perceberia que a menina só se sentia segura com ela? “Vamos dar um jeito nisso, Analice.” Teresia tirou de sua mochila um grande chale de um material fino e delicado, Enrolou até que parecesse uma corda e passou ao redor de Kália e Analice amarrando com firmeza. “Pronto, fofinha, agora pode dormir que não vai cair.”
“Obrigada Teresia.” A menina sorriu já fechando os olhos.
“De nada, fofinha.” E indo para sua moto estapeou a testa de Kália numa reprimenda.
“Ouch! Vamos de uma vez.” E Kália ligou a moto e sem esperar pelas outras acelerou rumo ao seu destino.
Ainda demoraram 3 horas para chegarem aos portões. O caminho até a ala reservada a elas pareceu eterno, com postulantes as parando para saber do resultado da missão ou simplesmente para apertar a mão de Kália que tinha uma reputação maior que sua pouca idade. Finalmente chegaram aos seus aposentos, um enorme quarto com camas acolhedoramente acomodadas em nichos para dar um mínimo de privacidade para suas ocupantes. Algumas se jogaram do jeito que estavam nos lençóis limpos e adormeceram imediatamente, mas Kália e Teresia sabiam, depois de tantas batalhas que ao acordar sentiriam os corpos ainda mais doloridos e que um banho e uma massagem antes de dormir acabariam com muito do desconforto da viagem.
Analice sentou na beira de uma cama vazia olhando para Kália. Iria aonde ela fosse mesmo que seu corpo se recusasse a trabalhar, se arrastaria pelos corredores como um verme se preciso. Não havia outro lugar seguro no mundo que não a seu lado.
“Se quiser dormir pode ficar aqui, fofinha, senão venha com a gente e logo vai se sentir melhor.” Teresia ofereceu estendendo uma mão enquanto na outro carregava sua mochila e a de Analice.
A menina olhou de Teresia para Kália como se esperasse por uma resposta em vez de ser ela a dever uma.
“Essa rabugenta também vem, pode ficar sossegada.” E com isso Analice se levantou e tomou a mão de Teresia. Kália seguiu as duas sem expressão.
A sala de banhos era composta de três salões, o central com uma piscina de água sempre tépida, uma sala com vários chuveiros individuais e outra com mesas para massagem separadas por cortinas diáfanas. Teresia levou Analice para os chuveiros e ajudou a garota a se livrar das roupas sujas, a menina estava tão cansada que esqueceu da vergonha e deixou a mulher mais velha cuidar dela como se fosse uma boneca. Kália se livrou das roupas como se não houvesse ninguem à sua volta, seu corpo, perfeitamente modelado, era tão cheio de cicatrizes que Analice soltou um “oh” cheio de espanto e pena, mas Teresia lhe cobriu a boca e virou seu rosto.
“Não falamos de nossas cicatrizes, querida, e não gostamos que encarem. É uma coisa que vai ter que se acostumar.”
“Mas ela tem tantas....” Analice diz baixinho.
“Todas temos, por dentro e por fora.” Teresia enfiou a menina no box e abriu o chuveiro. Levou bem uma meia hora esfregando a garota que parecia ter terra em cada dobra de seu corpo e depois de enrolá-la em uma toalha a mandou esperar em um dos inúmeros bancos ao redor da piscina.
A menina obedeceu sem tirar os olhos da sala dos chuveiros, com medo de perder Kália que ainda estava no banho, mas logo lá veio ela, enrolada em um roupão macio seguida de Teresia que estendeu a mão para Analice e a levou até o outro lado para as mesas de massagem. Deitaram lado a lado, deixando as cortinas entre elas abertas e relaxaram sob as mãos experientes das massagistas que usavam óleos de ervas especiais para aliviar as dores da viagem, acabar com a febre dos ferimentos e relaxar o espírito. Saíram sonolentas e prontas para pelo menos 12 horas de sono.
Os corredores pareciam infindáveis para Analice e somente soube que chegavam quando esbarrou em Kália que estacara para encarar uma mulher que parecia à espera delas na porta de seu quarto.
“Olá, Kália, vejo que não teve ferimentos graves. Fico feliz. Não me dá um abraço?”
Kália continuou devagar até a mulher e a abraçou com força.
“Oi, mãe.”
Continua...
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Para você

2009-07-16T22:54:00.001-03:00

Cada palavra quer ser lida. Cada conto quer ser degustado com prazer. Escrevo porque preciso, é uma compulsão que me faz feliz. A única coisa que desejo, que espero, é que estas palavras conquistem um ser humano que seja e que façam com que ele sonhe, sinta medo, chore e espere por mais. Não me importam as criticas, o que me importam são as palavras gentis de pessoas que amam as palavras tanto quanto eu. Então. Para você. Obrigada. As lagrimas que derramei hoje foram de coração cheio de TUAS palavras e de prazer por ter feito com que ansiasse por estas que se derramam de minha mente insana. Obrigada homem sem nome. Somos, nestes tempos difíceis, felizes por sabermos que alguém nos aprecia.
Kisses.
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O Despertar (7° Parte)

2009-07-16T22:53:00.000-03:00

Kália não esperou pelas outras, correu sem pensar em seus ferimentos, sem sentir o peso da espada e sem pensar no que faria. Podia ver o fogo tomando as casas e seu coração se encheu de fúria. Longe estava a hora em que se sentira cansada de fazer o sangue jorrar pela terra. Agora tinha sede de sangue. O grito dos inocentes fazia zunir seus ouvidos e dava asas a seus pés.
As casas próximas ao portão estavam em chamas, pessoas corriam para todos os lados aos gritos e alguns poucos tentavam apagar as chamas. Kália parou procurando o intruso, mas este fora infernalmente inteligente em produzir tal pânico tornando impossível localizar um estranho no meio de tantas pessoas correndo, pessoas que Kália nunca vira. Ele poderia ter trocado suas roupas de couro por outras roubadas. Poderia ter se escondido em algum canto escuro esperando o fim da confusão ou ter se arriscado pela noite afora tentando colocar a maior distancia possível entre ele e as guerreiras.
“Senhora!”
Kália se viu frente a frente com o chefe do conselho da cidadela que as havia recebido. Estava pálido e de sua cabeça corria um fio de sangue que corria a face toda. O brilho das chamas fazia o homem parecer amedrontador quando na verdade estava terrivelmente amedrontado.
“Onde ele está? O senhor o viu?” Kália segurou o homem que parecia prestes a desmaiar.
“Eu abri o portão para ver se a luta terminara e ele me bateu com um pedaço de pau e entrou. Matou o homem que estava comigo e correu para a casa mais próxima. Eu tentei gritar, mas...” O homem vacilou em seus braços e Kália o arrastou até um banco ao lado do portão.
“Preciso saber mais, homem, e rápido. Não há tempo a perder a não ser que queira ver toda cidadela em chamas.”
“Não sei mais, o vi sair da casa e logo ela estava ardendo. Deve ter matado todos na casa. Oh, meu deus, Maria e Frido! Meu Deus.... Meu Deus...”
Não adiantava esperar mais, viu suas irmãs chegando carregando as feridas que se apoiaram ao portão ficando de guarda. Kália, Teresia, Inês, Marita, Fres e Lia se separaram e começaram a correr pelas ruas procurando em cada casa, amparando cada ferido.
No meio de todas as vozes Kália ouviu um grito. Uma voz infantil que chamava por sua mãe. Correu em direção da casa e chutando a porta viu o intruso com uma mulher, já morta, em seus braços, o pescoço cortado jorrando sangue pela sala. Agachada a um canto, braços estendidos como se pedisse misericórdia, estava Analice.
O homem jogou a mulher ao chão como se descarta um saco velho e ergueu sua faca para Kália. Era longa, curva e extremamente afiada, mas Kália tinha sua espada e sua adaga. Ele não sairia dali vivo. Ela não deu um passo, não levantou a espada e nem mesmo olhou novamente para Analice. Sua simples presença o deixava em desvantagem, suas roupas, sua herança, sua criação na lei a faziam ser temida e ele tremia. Fácil era matar uma mulher inocente protegida somente pelo amor de uma criança, mas enfrentar uma guerreira em sua plenitude exigia mais coragem que um homem destes possuía.
Mesmo assim ele a atacou primeiro, sua imobilidade o amedrontara a tal ponto, assim recortada à porta com a luz das chamas a lhe pintar de escarlate, que qualquer fim era melhor que os olhos frios da guerreira. Tentou pega-la desprevenida, se jogando ao chão no ultimo minuto para tentar lhe cortar o tendão, mas encontrou somente o vazio. Sentiu o aço frio se afundar em sua coxa lentamente e se virou gritando para vê-la acima dele, olhos de gato, com um sorriso envenenado. Ela retirou a espada tão lentamente quando a enfiara, deixando sua perna em brasa e uma fraqueza profunda que parecia aumentar a cada respirar. Baixando os olhos vu o rio de sangue se misturando ao da mulher. Sangue farto de uma veia vital. E ela ali parada, o encarando como se esperasse por algo.
“O QUE VOCÊ QUER SUA VACA!” E tentou levantar, mas a espada novamente se enterrou em seu corpo devagar, como se fosse uma caricia, agora cortando seu estomago, dilacerando seus intestinos e fazendo com que o sangue subisse até sua boca. “ACABE LOGO COM ISSO, SUA DEFORMADA FILHA DA PUTA!” Mas ela não tinha pressa. A lamina novamente encontrou seu corpo, tão próxima ao coração que ele pensou que enfim deixaria de ver aquela fúria em forma de mulher a lhe encarar como uma deusa vingativa, mas ela aprendera muito bem seu oficio. Ele não morreria rápido, mas desejaria que assim o fosse. E novamente o aço o beijou, gentilmente desta vez, uma fina linha que lhe cortava da orelha ao canto de sua boca. E então ela pareceu satisfeita e se afastou. Tomou a criança nos braços e o deixou para morrer entre o sangue que derramara e o seu que fora derramado.
Continua...
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Lá vem a noiva

2009-07-13T22:35:00.001-03:00

O vestido era branco como a neve. Não creme, nem casca de ovo, mas sim branco. Ela fizera questão disso. O véu longo escondia o rosto bem maquiado e o cabelo firmemente moldado para parecer naturalmente ondulado. As flores de seu buquê caiam em cascata até quase seus pés. O peso era imenso, mas o que importava era o efeito que fariam juntamente com sua calda de mais de cinco metros. O carro longo e reluzente parou à porta da igreja onde um longo tapete vermelho coberto por pétalas brancas esperava a noiva. Exatamente como ela planejara. Suas madrinhas, vestidas todas de um rosa pálido faziam fila de braços dados à padrinhos em impecáveis smokings negros. As portas duplas e colossais se abriram para um poema em seda branca e flores vermelhas. Cada fileira revelava convidados em suas melhores roupas, jóias e sorrisos. Como ela sabia que seria. Atravessou a longa nave em passos lentos e estudados, olhando para cada lado e oferecendo um sorriso perfeito que brilhava tanto quanto as perolas que circulavam o pescoço delicado. E enfim lá estava o altar. O padre ricamente paramentado para a ocasião olhava solene para ela e à frente dele estava aquele que lhe havia propiciado o momento tão sonhado. Como era mesmo o nome dele?
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O Despertar (6° Parte)

2009-07-13T22:34:00.000-03:00

A lua já ia alta no céu quando Kália viu as luzes cortando o campo alem do rio. Não demorou para que chegassem até ela o ronco dos motores e os gritos ensandecidos do bando. Olhando para trás viu a cidadela às escuras, como ordenara e as sombras das sentinelas e de suas irmãs nos pontos pré combinados. Sentia nos ouvidos a palpitação de seu coração, era como um tambor que ia aumentando de ritmo até que nada mais podia escutar a não ser essa batida de guerra. O corpo relaxado era um atestado de seu treinamento. A mão leve sobre a espada, os pés afastados, os olhos presos no alvo, mas seu interior em chamas. Era hora da batalha e aquela dentro dela que amava o combate estava viva e esperando ansiosa pelo momento de atacar.
Como Kália previra as motos se dirigiram diretamente para o abrigo antes intocado e logo pode ouvir o barulho de metal contra metal, enquanto arrombavam o cadeado, e o partir da madeira quando desistiram de tentar e atacaram a porta provavelmente com um machado. Eles não viriam à cidadela hoje e Kália não queria esperar.
Com um assobio curto chamou a atenção das outras que em poucos segundos se encontraram com ela no portão principal.
“Teresia, mande um vigia ficar ao portão. Que o tranque assim que sairmos, nada de usar os cavalos agora, preparem-se para correr e o mais silenciosamente possível, isso é para você Cami, nada de sair tropeçando em tudo agora.” Cami acenou um sim envergonhado, ainda se afobava demais na hora de lutar, o medo de mãos dadas com a coragem, mas sabia obedecer ordens ainda mais quando vindas de Kália que não admitia erros. Erros custavam vidas e todas ali sabiam disso muito bem.
Passaram as onze pelo portão que se fechou silenciosamente às suas costas. Kália seguia à frente de olhos na outra margem e nas luzes das motocicletas que iluminavam as figuras ameaçadoras dos bandoleiros. Correram em silencio por 300 metros até o rio e em vez de pular pelas pedras como Kália e Analice haviam feito naquela tarde, entraram na água gelada e deslizaram até a outra margem. Os homens não haviam notado nada, estavam ocupados demais em escolher o que levariam.
Kália os contou rapidamente, eram 14. Não seria difícil abate-los, eram homens brutos, mas que não tinham unidade entre eles. Nestes bandos era cada um por si na hora da batalha enquanto as guerreiras lutavam unidas como uma só mente.
Um deles não se juntou aos outros, ficou recostado na moto fumando e Kália praguejou por não ter levado o arco, seriam vistas antes do que ela pretendera, mas que assim fosse. Fez sinal para as outras, apontando para o homem na moto, e esperaram que ele desviasse a atenção para os companheiros para disparar em direção ao galpão.
O homem na moto sentiu, mais do que viu, o movimento das guerreiras se aproximado, gritou para os companheiros e sumiu por trás do galpão saindo do raio de visão de Kália.
É inútil descrever toda luta, foi como tantas outras. Espadas se chocando, sangue jorrando, gritos, suplicas. Morte. Cami foi ferida no braço e quase perdeu sua espada, mas Teresia, sempre perto da mais nova, aparou com sua espada o golpe que a poderia ter matado. Eledia ficou desacordada uma boa meia hora com a pancada que levou na cabeça, mas suas irmãs lutaram à volta dela protegendo seu corpo de novos ataques. Kália matou quatro deles rapidamente e depois se viu cercada por três mastodontes com pedaços de pau e facas longas, que gostavam de usar para cortar os pescoços de quem dormia. Um deles acertou sua perna com uma paulada que a fez fraquejar, outro lhe cortou o ombro com uma faca curva, mas para ela isso era somente o esperado. Um a um ela os abateu e logo, olhando em volta, viu que a batalha terminara. Agora era contar os corpos, cuidar das feridas e voltar para a casa da irmandade mais próxima para descansar até que a próxima missão a levasse pelo mundo afora.
“Temos 13 corpos, Kália.” Disse Teresia.
“São 14, Te, não 13.”
“Temos somente 13 corpos.”
“Merda! Leve quem estiver ferida de volta para a cidadela, pegue um cavalo para mim e para quem mais puder me acompanhar e vamos atrás dele.”
Nem bem acabara de falar e o sino de alarme da cidadela começou a tocar.
Continua....
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A Porta

2009-07-12T22:51:00.003-03:00

O que existe atrás da porta é um mistério. É uma porta comum, de madeira escura com fechadura e maçaneta dourada envelhecida. O menino a olha com aquela atração que tudo que é desconhecido nos desperta. Sempre fechada, a porta. A chave ele nunca vira, nem mesmo sabia se era grande ou pequena ou se andava num molho com outras chaves ou solitária. Aquela porta embaixo da escada o fazia sonhar com coisas mágicas e a ter pesadelos com monstros inimagináveis, mas durante o dia somente despertava sua eterna curiosidade. Queria abrir a porta e fazer jorrar a luz do sol em cada canto escuro, mas não podia, pois estava sempre trancada. Mamãe dizia que se guardavam “coisas” ali dentro, mas nunca dizia que coisas eram. Que segredos pediam para ser guardados atrás de portas trancadas? Ouvira um dia seu pai falar de esqueletos em armários, seria isso afinal? Às vezes ele esquecia da porta, passavam meses sem que pensasse nela, mas um dia, atravessando o corredor, lá estava ela parecendo brilhar no corredor escuro. E tudo voltava. Em uma noite de festa, noite em que deveria se retirar cedo e dormir sem incomodar os adultos, se esgueirou até a escada e ficou observando todos se divertirem. Viu sua mãe ir e voltar da cozinha carregando bandejas com coisas apetitosas e seu pai preparando drinks na sala. E então aconteceu o inimaginável. Sua mãe abriu a porta e entrou na sala mágica. Ele não podia respirar. Enfim saberia. Ela saiu com uma caixa nas mãos e foi para a cozinha, momento que ele aproveitou vendo a porta entreaberta para correr escada abaixo e entrar como um tufão no pequeno armário. A luz acesa mostrava prateleiras de copos de cristal, pratos de louça fina e caixas de talheres que reluziam como jóias.
“O que você faz aqui amigão? Não deveria estar na cama?” Sua mãe o pegou no colo e o levou para seu quarto o colocando na cama. “Agora nada de levantar de novo. Boa noite, querido.”
O sono demorou a vir, o mistério se acabara de maneira abrupta e ele lamentava essa perda. Finalmente seus olhos cansaram de olhar a escuridão e logo foi tomado por sonhos de tesouros por trás de portas fechadas que brilhavam à luz de lanternas.
Por muitos anos ainda, depois daquele dia, sua brincadeira preferida era a caça ao tesouro e a caverna onde este se encontrava era bem guardada por uma porta comum, de madeira escura com fechadura e maçaneta dourada envelhecida.
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O Despertar (5° Parte)

2009-07-12T21:47:00.000-03:00

Kália acordou com o riso fora de sua tenda. Era um som conhecido que sempre a reconfortava. Era o riso de suas irmãs em volta da fogueira partilhando o jantar ou historias. Em sua vida aprendera a somente relaxar quando cercada por aquelas que combatiam a seu lado e sabe-las deixava sua mente livre para planejar seus próximos passos.
Eles viriam, ela estava certa disso. Uma coisa que aprendera ao longo dos anos é que estes fora-da-lei simplesmente não se contentavam no que pudessem por suas mãos. Queriam tudo. Nunca podiam respeitar os limites dos muros, dos cadeados e da lei.
Kália usou a água que alguém gentilmente havia deixado para se lavar e colocou suas peças de couro mais grosso, apesar de vários remendos ainda ajudavam a aliviar muitos golpes. Por cima de tudo vestiu uma malha fina de metal que lembrava muito às dos cavaleiros da antiguidade. Saiu da tenda e logo o cheiro de guisado de carne a atingiu fazendo seu estomago roncar. Fazia dias que não comiam carne, a viagem até ali fora longa e nos últimos dias haviam comido somente arroz com legumes desidratados. Estava faminta. Suas irmãs a receberam com um prato cheio e um copo de vinho encorpado produzido ali mesmo na cidadela que ela não demorou a secar.
“Já pensou como quer agir quando eles vierem?” Perguntou Cami, a mais nova com 20 anos, ainda sedenta de ação.
“Não devem ser muitos. Dez como nós, no máximo 15. Assim que soubermos por onde atacam saímos e atacamos com força total. Eles já mataram muitas cabeças e levaram parte da safra de arroz da aldeia, não quero esperar que façam mais estrago. É quase inverno e esse lugar é muito próximo da cordilheira, logo não vão poder mais plantar.”
“Qual a ordem? Capturar ou eliminar?” Perguntou Helene que já estivera em muitas missões com Kália.
“Não vejo porque captura-los, sabemos o que fizeram e quando voltarem saberemos que pretendiam continuar o saque. Não estou com paciência para levar um bando de degenerados até a casa da irmandade mais próxima. Isso exigiria vigílias por todas as noites e atenção constante durante a viagem. Votamos? Quem for a favor de não fazermos prisioneiros levante sua espada.”
Onze espadas, de Kália inclusive, se ergueram no ar e o assunto estava decidido sem mais uma palavra. Em um mundo brutal, ainda jovem nesta sua segunda edição após sua quase destruição, não havia espaço para pensar na recuperação de indivíduos que realmente não pareciam interessados em preservar o que haviam duramente conseguido recuperar. Alem do mais dificilmente haveria alguém disposto a largar sua própria sobrevivência para tentar incluí-los numa sociedade que os recusaria assim soubesse de seu passado.
As guerreiras terminaram sua refeição e tomaram seus postos. Kália ficou na casa da torre ao lado do portão principal, olhando a noite e estudando seus contornos.
“Senhora?”
Kalia se virou com a mão na espada para encontrar a jovem Analice parada à porta com um jarro e um prato nas mãos.
“Nunca chegue assim de mansinho por trás de uma guerreira, menina, pode se machucar.”
“Desculpe. Vim lhe trazer suco de limão e um pedaço de torta de morangos. Eu mesma fiz.” Analice colocou sua oferenda sobre a mesa da pequena sala e voltou à sua posição sob o umbral da porta.
“Vá para casa menina. Essa noite é bom ficar abrigada, nunca se sabe o que pode acontecer.” Kália sempre se incomodava com crianças por perto, não sabia como lidar com elas.
“Sim, senhora, mas queria lhe dar isso. Minha mãe diz que protege.” E Analice estendeu à Kália uma fina corrente com uma cruz de madeira. A cruz era lindamente talhada, pequena e perfeitamente polida.
“Sua mãe sabe que você pegou isso?”
“Sim, senhora. Eu pedi a ela.” A garota respondeu ruborizando.
“Olha garota, não tenho tempo agora. Obrigada pela oferta, vou usar mas somente por essa noite. Sei pela sua cara que deve ter pego sem autorização. Fica entre nós, mas amanhã você devolve de onde tirou, ok?”
“Sim, senhora.”
A garota se oi tão silenciosa quanto chegou. Diabos se não daria uma boa guerreira com pés tão leves, mas Kália nunca quisera uma aprendiz. Não seria ela a tirar uma filha de sua casa. Já vira vezes demais isso dar errado para querer tentar.
Continua...
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Counting

2009-07-10T23:46:00.000-03:00

O que faz do tempo tempo? Quanto é muito tempo? Dez anos é demais ou somente uma pequena parte de uma longa vida? O que perdemos em 5 anos? Nada se os próximo 20 forem agitados, provavelmente. O que é uma hora em um longo dia? O que faz de uma noite de insônia uma catástrofe entre tantas outras de bons sonhos? O que são três meses em um longo ano?
Não existe resposta, ou pelo menos não uma satisfatória. Tudo é relativo. Dez anos perdidos em tristeza e desamparo nunca é reposto e 5 anos em paz e conforto podem passar despercebidos em uma vida de emoções. Uma hora de desespero pode anular um ano de felicidade e uma noite de insônia pode simplesmente estragar todo um mês de produtividade.
Temos uma vida regrada por horas, dias, anos, e nunca podemos saber como a conta destes nos afetara ao longo de nossa vida. A conta final, aquela linha que se passa antes da soma geral, é feita tarde demais para que saibamos como fica o balanço geral. Podemos, ao olhar para trás, ter uma vaga idéia quando as lembranças felizes são numerosas, mesmo que em menor numero que as de tristeza. O poder curativo, reconfortante, das belas memórias tem aquela sensacional qualidade multiplicativa que anula muita tristeza ao longo do caminho. Enfim. Anos, dias ou mesmo minutos não pode ser quantificados simplesmente.
Tudo é relativo.
Graças a Deus.
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O Despertar (4° Parte)

2009-07-10T22:48:00.001-03:00

O sol já tocava a linha do horizonte quando retornaram à aldeia e suas irmãs à esperavam já com suas tendas armadas perto do portão principal. Raramente as guerreiras aceitavam a hospitalidade dos moradores das cidadelas por onde passavam, isso gerava ciúmes desnecessários entre os moradores e as deixava mais lentas com todos os cuidados com que as cercavam. Estavam ali para lutar e terminada a missão voltariam para a estrada que as levaria para a próxima cidade. E a próxima.
Kália agradeceu Analice por ter sido sua guia e a mandou para casa, mas a meninas somente se afastou e se sentou à um canto, observando ainda.
“Vocês prepararam vigias para a noite?” Kália perguntou à suas irmãs de irmandade
“Claro que sim. Teremos homens postados a cada 100 metros por toda a muralha, mas sabe que só podemos contar com eles para dar o alarme, sabe eu tem mais medo do escuro que criancinhas. Teremos duas de nós nas torres da mansão e o resto esperando pelo alarme. E acho que é só. Agora temos que esperar.” Teresia era a mais velha, com 42 anos, e acompanhava Kália desde sua primeira missão. Nunca quisera liderar, mas era uma segunda em comando como nenhuma outra.
Kália somente acenou concordando com Teresia e foi para sua tenda descansar. Tinha poucas horas para repor a energia gasta na longa viagem. Hoje provavelmente lutariam e teria que matar novamente. Os anos, os últimos 15, foram uma longa sucessão de batalhas, lagrimas, exaustão e morte. Às vezes somente desejava uma primavera de paz no castelo da irmandade, mas a humanidade parecia nunca se cansar de fazer a guerra, mesmo quando uma quase destruíra o mundo.
O colchonete fino sobre o chão duro não era confortável, mas Kália estava acostumada com toda sorte de desconforto. O sono veio como sempre cheio de presságios. Era como se fosse uma pré batalha, um preview do que se seguiria logo mais. Não havia paz para Kália, nem durante o sono.
Analice, sentada bem encostada na tenda, ouvia os murmúrios de Kália durante o sono. Pobre guerreira, mas velaria seu sono, pediria aos Deuses que dessem descanso ao corpo e paz à mente daquela que viera para velar por suas vidas.
A lua surgiu no céu, alva e brilhante e ao longe se podiam ouvir gritos e o ronco de motores possantes.
Continua...
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Fenômeno

2009-07-09T18:53:00.000-03:00

Parece mais um balé. Os pés voam sabendo exatamente onde devem pisar e quanta força usar. Com uma fluidez impossível de se prever gira e toca, toca e segue como se não houvessem obstáculos. Em câmera lenta é como ver o mistério revelado, mas sem nunca entendê-lo. O grito preso na garganta é liberado não uma, mas varias vezes e o sorriso no rosto tão conhecido aquece o coração. É mais que o renascer da Fênix, é o amor pelo jogo posto em ação, é a chance plenamente aproveitada, é o cala a boca para quem disse “ele morreu”. Dá prazer de ver. O puxão de orelha dado com um sorriso no rosto, o incentivo gritado com paixão, a lição dada e aprendida, o comemorar em grupo, os braços abertos para a torcida em rendição total. É a entrega. É o retorno. É a alegria. É Ronaldo.

O Despertar (3° Parte)

2009-07-09T18:50:00.001-03:00

Analice observava Kália atentamente. Procurava guardar cada gesto, o modo de andar, a mão pousada levemente sobre o punho da espada, os cabelos curtos voando livres ao vento, a cicatriz que cortava o rosto que deveria ter sido belo demais. Era uma linha fina que lembrava um raio, começava acima de sua orelha direita e descia até o canto de sua boca lhe dando um ar perpetuamente sarcástico. Analice nunca vira ninguém tão bela.
“Que tanto olha, garota?” Kália sabia exatamente o que, mas gostava de testar as meninas que tanto queriam sua vida.
“Sua cicatriz. Dói?”
“Não. Não agora, mas durante anos doeu e muito.” Admirou que a garota fosse honesta em sua curiosidade. Poucos eram. O poder da irmandade era muito para ser recebido com franqueza.
“Você chorou quando te machucaram?” a menina continuou a perguntar, mas baixando os olhos. Parecia ter perdido o medo, mas a timidez havia voltado.
“Claro que chorei. Doeu muito, mais ainda quando limparam meu ferimento. Parecia que meu rosto todo estava pegando fogo.” Kália se aproximou da menina que acariciava o arco sem perceber.
“Você prefere o arco ou a espada?”
“A espada.” Respondeu Kália sentando ao lado da garota. “Mas o arco já me salvou muitas vezes, ele pode parar o inimigo quando ainda está longe e se forem muitos é uma vantagem abate-los antes que cheguem a você.”
“Porque somente as filhas de guerreiras podem ser guerreiras? Não acho justo...” Analice deixou escapar antes de pensar, mas Kália somente riu.
“Seria mesmo injusto se fosse verdade. “
“Não é? Mas todos dizem...” Analice estava surpresa.
“As pessoas falam o que acreditam ser verdade, mas isso não torna verdadeiras suas palavras. É somente mais comum que filhas de guerreiras sigam os passos das mães, mas temos muitas entre nós que vieram de vilas como você e muitas que nasceram dentro da irmandade que se casam, tem filhos e vivem dentro dos muros como você.”
“Então eu poderia ser uma guerreira?” Perguntou Analice vislumbrando um novo mundo à sua frente.
“Não é tão simples assim, mas sim, poderia. Dentro de certas circunstancias poderia. E agora vamos voltar que logo anoitece e preciso me reunir com minhas irmãs para decidir o que fazer.”
Kália não queria dizer à menina que somente poderia fazer parte da irmandade, sendo que não nascera nela, se fosse escolhida por uma guerreira para ser sua aprendiz. Nunca quisera esta responsabilidade e não começaria agora quando tinha tantas duvidas. As famílias geralmente se sentiam honradas quando suas filhas trilhavam este caminho, mas não todas. Não aquelas onde as filhas eram peças importantes na sobrevivência da família, quando seu par de mãos fazia diferença na hora de colher e na hora de tratar dos animais.
Continua...
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O Despertar (2° PArte)

2009-07-06T22:33:00.000-03:00

Analice não pôde evitar de derramar algumas lagrimas ao ver os animais assim apodrecendo ao sol, desperdiçando a carne que alimentaria a aldeia e poluindo a água, era triste demais, mas os aldeões sabiam que aquela era a prova do crime e que a guerreira precisava ver para julgar. A menina sentou em uma pedra, com o grande arco aos pés e observou enquanto a mulher checava os animais e depois seguia os rastros do outro lado do rio. Analice ouvira o barulho das motocicletas rondando os muros da vila e ouvira os gritos do bando que se divertira com a carnificina, lembrava-se de pensar que finalmente teriam uma guerreira em sua vila e logo se arrependera do pensamento, mas não pudera deixar de se sentir animada.
“Garota, vem cá.” A guerreira chamou e lá foi a menina, pulando de pedra em pedra carregando o grande arco.
“Sim, senhora.” Ela se apresentou à frente da mulher.
“Meu nome é Kália, não senhora.”
“Sim, senhora.” Assentiu a garota corando ao cometer o erro novamente, mas a guerreira somente sorriu.
“O que guardam nestes barracões tão longe da vila?”
“Coisas velhas. Carros quebrados, motocilcetas sem motor, gerador velho. Tudo que precisa esperar a visita do recuperador.”
Recuperadores eram raros e caros. Andavam pelo mundo com seus caminhões cheios de peças consertando o que podiam. Aventuravam-se pelas ruínas das cidades antigas e das usinas em busca de material e gasolina, mas eram tão poucos que uma vila podia passar anos sem vê-los.
Kália foi até o galpão e viu que o bando não havia forçado o cadeado. Ainda voltariam, com certeza. Nunca deixavam de revirar cada local desprotegido e se o galpão fora poupado é porque estavam por perto. Ainda.
Estavam perdendo o medo. Os ataques às vilas haviam aumentado muito nos últimos anos e era cada vez mais freqüente uma guerreira chegar a uma aldeia e encontra-la ainda sitiada. Num passado não muito distante era preciso caçá-los às vezes por meses, mas agora pareciam esperar por estes combates, testando as fraquezas da irmandade, sua agilidade em chegar aos confins do mundo a tempo de salvar vidas e posses.
Kália tinha 30 anos e já estava cansada. Não se lembrava da ultima vez em que tivera um mês sem uma missão. Não se lembrava de ter dormido na mesma cama por mais que poucas semanas. Por vezes até esquecia que era mulher. Via como a menina a olhava e não sabia se sua vida teria sido melhor como uma frágil camponesa, como a menina estava fadada a ser. Era tarde demais, de qualquer maneira, para mudar sua vida. Era parte da irmandade e nem podia imaginar viver de outra maneira do que no lombo de um cavalo ou sobre uma motocicleta, quando podia por suas mãos em uma. Não podia imaginar viver sem liberdade. E nem sem sua espada.
Continua...
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Novo Conto e Conto Delivery

2009-07-05T22:28:00.001-03:00

Faz tempo que não escrevo um conto para o blog, então aqui vai. A primeira parte está ai embaixo. Viu? Ai mesmo.
Para aqueles que não gostam de acompanhar pela telinha é só deixar o email que vou reativar o Conto Delivery, cada nova parte escrita será enviada pelo email.
Espero que gostem.
Love and Kisses

O Despertar (1° Parte)

2009-07-05T22:23:00.003-03:00

O arco era grande demais para seus braços ainda infantis, mas o carregava assim mesmo. A guerreira caminhava à sua frente a passos largos. Analice sempre quisera ver uma e agora ali estava, bem a sua frente, e não conseguia despregar os olhos da figura altiva mesmo que isso a fizesse tropeçar a cada poucos metros. E novamente seu pé se enroscou em uma raiz e a pobre garota foi ao chão. Abraçou o arco com força protegendo o precioso objeto e esperou pelo impacto. Braços fortes a seguraram a centímetros do chão e ela esperou pela reprimenda que com certeza viria. Sua mãe sempre a chamava de desajeitada e talvez estivesse certa em fazê-lo.
“Calma garota, cuidado por onde anda. Me dê o arco, é muito grande para você.”
Mas Analice, sem achar voz para responder somente abraçou o arco com força.
“Teimosa. Se cair novamente posso não te pegar a tempo. Pode ficar por aqui se quiser, não precisa me acompanhar.”
Analice, sem responder, continuou a acompanhar a guerreira que suspirou alto e sorriu. Ela via meninas assim por todas as vilas em que passava, encantadas com sua espada, seu arco, suas roupas de boa qualidade. Nenhuma delas via as cicatrizes na pele e na alma que devia carregar por toda uma vida.
Esse era um mundo ainda procurando por uma nova identidade. Depois das guerras, da revolta das mães, das bombas, do século abaixo da terra, dos anos procurando por uma forma de viver entre escombros, poucos se sentiam confortáveis com suas vidas. As historias do passado eram mantidas vivas e todos sabiam do conforto e tecnologia partilhados por seus ancestrais. Muitos acreditavam que deviam voltar às cidades, revitalizar os arranha-céus, reviver as usinas, mas a maior parte tinha medo. A maioria se sentia segura atrás dos muros altos das vilas em volta dos castelos que agora pontilhavam o mundo. Nos últimos séculos ainda era a maneira mais segura de se proteger com tantos bandos à procura dos fracos e desgarrados.
As guerreiras existiam desde o fim do mundo. Depois das bombas as mães tomaram o controle do que restara e as ancestrais destas mulheres eram agora a lei na terra semi-selvagem que herdaram. Delas era a ultima palavra e delas vinha a sentença e a punição. Não havia segunda chance, àquele que desobedecia a lei era esperada somente a morte.
Analice olhava para a guerreira com esperança e espanto. A mulher usava camisão de algodão branco, calça de couro e bota alta do mesmo material. Analice nunca vira roupas tão bem feitas, mas sabia que as guerreiras sempre ganhavam o que havia de melhor pela proteção que ofertavam. Nunca cobravam pelos seus serviços, mas eram tratadas como realeza, aceitavam as ofertas com graça, mas nunca levavam mais do que julgavam que uma vila podia oferecer.
Chegaram ao rio que separava os campos da vila da imensidão além e lá encontraram os amimais que o bando atacara nas ultimas semanas. Eles não levaram o gado, não se deram a esse trabalho, simplesmente mataram algumas cabeças e retiraram a carne que desejavam e voltavam quando precisavam de mais. Era por isso que a guerreira viera, o roubo era um dos piores crimes, pois ignorava a posse de outros e o respeito que cada ser humano deve ao outro.
CONTINUA...
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O pedido

2009-07-02T21:58:00.002-03:00

Ele olhou as horas pela décima vez em cinco minutos. Ela estava atrasada. Como sempre. O garçom já viera três vezes oferecer algo para beber, mas estava nervoso demais para começar sem ela. Tinha medo de relaxar demais e esquecer as palavras que ensaiara ou, pior ainda, dizê-las da maneira errada e isso ela nunca perdoaria. Olhou para o relógio novamente e os ponteiros pareciam ter corrido mais meia hora enquanto divagava.
Porque ela nunca conseguia chegar na hora?
Ouviu uma comoção na entrada do restaurante elegante e lá vinha ela, reclamando em voz alta como sempre. Como sempre também seu decote estava muito baixo, a saia muito curta e o cabelo muito esticado. Ainda se lembrava de quando ela era mais natural, do cabelo um pouco ondulado que se enrolava em seus dedos, do rosto com pouca maquiagem e da atitude modesta. Como mudara em poucos anos. A amava ainda, mas às vezes era difícil reconhecer a mulher que lhe despertara o sentimento. Como agora.
Ela vinha por entre as mesas reclamando alto, requebrava demais sobre os saltos demasiadamente altos e olhava para todos os homens do recinto em busca de aprovação para sua presença provocante. Sentou sem ao menos lhe beijar e logo começou a reclamar de seu dia e do transito que enfrentara para chegar até ali. E o que havia dado na cabeça dele para jantar nesse restaurante fora de moda?
Ele a olhava pensando no anel em seu bolso e no champanhe que deveria vir junto com a sobremesa. Ele a amava. Ainda. Tentou sorrir e falar dos planos para o fim de semana, mas ela ainda não terminara. Reclamou do cardápio, da carta de vinhos, do terno que ele usava.
Não havia meio de interromper a reza depois que ela pegava o rosário. Ele respirou fundo e lentamente tirou a pequena caixa do bolso. Deliberadamente a levantou á altura do rosto e imediatamente sentiu a paz o envolver. Finalmente silencio. Ela o encarava de olhos arregalados e boca aberta em um sorriso vitorioso.
Vitorioso. Não feliz.
Ele abriu a pequena caixa e todas as luzes reluziram no belo diamante. Ouviu o ar escapar do peito da mulher a sua frente. Quem era ela mesmo? Fechou a caixa, a colocou de volta no bolso, levantou e deixou o restaurante.
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É só o carteiro...

2009-07-01T22:33:00.002-03:00

Sempre gostei de escrever cartas, o que nunca soube foi onde termina-las. Eram paginas e paginas para várias pessoas pelo Brasil e pelo mundo. Lembro como era excitante chegar em casa para encontrar um envelope com meu nome e endereço e correr para olhar o verso e ver quem se dera ao trabalho de me responder tão rápido. Porque era um trabalho; Hoje em dia as pessoas pegam seu email, encaminham algumas piadas e acham que estão em contato. Quando minha paixão por escrever começou era preciso realmente estar interessado na vida de alguém para se corresponder constantemente. Era preciso primeiramente escrever. Encher paginas rabiscadas até achar a formula certa para a missiva. Escolher um papel de carta de boa qualidade, decorado ou não e depois, de mão descansada, passar a limpo com carinho, pois letra ilegível é uma grosseria para o destinatário. Pronta a carta pode-se passar para o envelope, escreve-se o endereço com muita atenção e não esquecer de anotar o remetente no verso. Agora, mais um detalhe, é preciso selo e uma caixa de correio, mas eu nunca confiei em caixas de correio que ficam sozinhas na rua sem um guarda para cuidar da minha correspondência, portanto era preciso ir até uma agencia dos correios. E assim lá viajava a carta, para Curitiba, Rio de Janeiro, São Jose dos Campos, Salvador, Londres, Paris. E somente em pensar que minhas palavras caminhavam assim pelo mundo já era como uma aventura. Podia quase ver em minha mente a carta emocionada por atravessar o atlântico e seu tremor de emoção ao chegar à Londres em plena primavera quando sairá daqui com as folhas a se ruborizar. Mas talvez a emoção maior fosse receber a resposta, depois de dias ou semanas, e perceber que cada palavra minha havia sido lida com emoção e interesse.
Ainda escrevo da mesma maneira. Ainda escrevo e releio cada linha e “passo a limpo” antes de enviar o tão rápido e às vezes impessoal e-mail. Não abrevio as palavras e nunca uso essas expressões que a NET inventa para simplificar o que não deve ser simplificado. Penso que foram as cartas que me tornaram uma escritora, com sua constante exigência de tornar o dia a dia interessante para o leitor. Sou eternamente grata a elas e às pessoas que pacientemente liam minhas infindáveis missivas.
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O Jogo de Poker

2009-06-30T23:05:00.001-03:00

“Duas cartas, auuuuuuuuuu!!”
“Será que você poderia deixar os uivos de lado? Alem de torturar nossos ouvidos ainda entrega seu jogo, sempre uiva por mais tempo quando tem boas cartas. O que foi dessa vez? Uma trinca?”
“Que há velhinho? Para de implicar com ele. Ou você acha que o barulho que faz sugando sangue por esse canudinho é legal? Pega leve, irmão.”
“Muito interessante ser você a dizer “pega leve”. Não somos nós que destruímos a mesa quando perdemos o jogo e nem somos nós a trapacear.”
“Auuuuuu, Ei, cabeça de pudim, você pode falar difícil mas também tem suas manias. Não é muito agradável de ver você se remendar a toda hora.”
Essa troca de gentilezas era normal nas reuniões semanais. Todos desabafavam criticando aos outros e nisso imitavam os seres humanos comuns e insignificantes. A sala onde se encontravam para o poker semanal era alugada por $1.000 por mês e ficava nos fundos de um deposito. Podiam se divertir a vontade sem medo de serem interrompidos. O vigia que lhes alugava o lugar era de confiança, nunca perderia a grana extra mesmo que isso significasse ter que limpar a sujeira antes do amanhecer. Fora difícil arrumar um lugar onde pudessem se reunir. Pensaram em fazer um rodízio entre suas casas, mas depois de poucas reuniões desistiram. O castelo de Dracula era bem confortável e haviam aposentos até demais, mas suas três noivas infernizavam os jogadores. Exigiam atenção a todo o momento e reclamavam sem parar da fumaça dos charutos. Sem contar que eram péssimas donas de casa e só sabiam servir drinks à base de sangue e canapés de tarântulas. O laboratório do Dr. Jekyll, emprestado por Mr. Hide, tinha um cheiro permanente de produtos químicos e os ataques de cólera de Mr. Hide, quando se via descoberto blefando, transformavam o lugar numa bomba relógio. Depois que o lugar pegara fogo pela terceira vez, Dr. Jekill proibira a entrada de todos, inclusive de Mr. Hide. O Lobisomem morava em uma casa na beira da floresta e até era agradável com a floresta próxima e o ar da montanha, mas cheirava a carniça. Sem contar que o coitado se distraia a toda hora farejando os animais que andavam por perto e era preciso lhe por a coleira para mantê-lo no jogo. Frankenstein Jr. morava em palacete em ruínas e apesar de ser o anfitrião perfeito eram obrigados a jogar em silencio e quase às escuras. Os moradores da vila próxima estavam sempre de olho no lugar e era só enxergarem movimento vinham com seus forcados e tochas. Sendo assim eles faziam uma vaquinha e se rendiam aos tempos, pagavam pelo seu divertimento.
“Dá pra você parar de se coçar. Coceira é que nem bocejo, pega.” – E Totó, apelido carinhoso dado pelos amigos, deu uma bela coçada atrás de sua orelha com um rosnado de prazer.
“Caro amigo, me incomoda tanto quanto a você, mas os pontos são novos e coçam uma barbaridade. Tive que troca-los essa semana, os antigos estavam em péssimo estado. Você sabe como sou exigente com minha higiene, infelizmente a coceira acompanha o processo. – Frank controlou um novo acesso de coceira e ocupou suas mãos ajeitando a gravata borboleta.
“Somos imortais, mas vejam as mil inconveniências de nossas vidas. Olhe o que tenho que aguentar. Minhas noivas não me permitem mais buscar sangue fresco. Dizem que isso acabaria com nossa vida social. HÁ! E ainda por cima tenho que sair de casa a toda hora, pois elas enchem o castelo com suas reuniões da Avon. Me diga, porque elas precisam de tantos cremes? Cremes para rugas, cremes firmadores, creme contra olheiras, cremes, cremes, cremes!” – Dracula olhou para cada amigo com inveja, dos quatro era o único comprometido. E eram três noivas. TRÊS!
“È velhinho, elas te pegaram pelas bolas. Falando em bolas, você as usa ou elas só ficam penduradas como enfeite?” – Mr. Hide riu alto de sua grosseria, mas riu só. Totó, que era quem sempre ria de suas piadas, estava ocupado procurando uma pulga em sua pata. Frank e Dracula só o olharam como sempre faziam, cheios de impaciência. – “Aí, velhinho. Brincadeira. Mas falando em cremes, Jekyll se deu bem com essa nova onda. Deu pra fazer cirurgia plástica e inventou um novo implante de silicone que infla e desinfla ao gosta da freguesa. E tá ganhando uma fortuna com os cremes pra rugas. É isso ai irmão, não são só tuas mulheres que tão doida, não.
“Pois é, e até os homens se renderam à essa moda. Já ouviram falar que até se depilam hoje em dia? Até pensei em ir num desses salões novos e fazer essas depilações à lazer. Que vocês acham? Meu pelo anda sem brilho, opaco, não pega bem com as lobas do meu pedaço.” – Tôto recolheu suas duas cartas e uivou de novo.
“Deixe disso, caro colega. É preciso se aceitar. Veja eu, cada pedaço do meu corpo veio de um ser humano diferente. Não posso usar uma bermuda em um dia de sol porque uma de minhas pernas é musculosa e peluda e a outra é fina e pelada. Uma desgraça. Mas, mesmo assim eu me orgulho de mim mesmo. Alimento meu cérebro que é o que sustenta este corpo. Viver com o que temos e fazer o melhor que pudermos, esse é o caminho. – Mas apesar das palavras, Frank levantou a calça e olhou as canelas com tristeza.
“O fato é que somos monstros ultrapassados. Se saio com minha capa, riem de mim na rua. Eu... arghhh, arghhhhh! Arghhh?? – Dracula engasgou ao puxar o liquido pelo canudinho , mas um bom tapa nas costas dado por Frank o fez cuspir a pelota de sangue que se alojara em sua garganta. – Grato, amigo. Este sangue é de segunda. Está cheio de pelotas. Três noivas e nenhuma delas tem tempo para me conseguir um sangue decente.”
“Nada mais é decente hoje em dia. Precisei de um couro cabeludo novo, fui ao necrotério para conseguir um escalpo e sai de mãos vazias. Tantos cadáveres e nenhum decente. Dois tinha mechas no cabelo. MECHAS! Outro era careca. Outros três pareciam sofrer de uma caspa terrível que parecia tão viva quanto eles mortos. E quatro, QUATRO, tinham mousse no cabelo. Me recuso a usar um escalpo de um homem que se sujeitou a passar mousse.”
“Auuuuuu, amém a isso, companheiro. Pedi outro dia pra uma amiga me levar no Pet Shop pra um banho. Saí de lá parecendo um Lulu da Pomerania. Não podia nem reclamar senão me chamavam a carrocinha, mas, cara, foi um tal de shampoo, rinse, perfume, secador, fiquei uma semana pra perder a escova que me fizeram. “
“Vocês tão reclamando de barriga cheia. Pelo menos ainda tem bastante liberdade. O Jekyll só me deixa sair pra nosso jogo de Poker, o resto do tempo tá sempre cheios de desculpas. “Desculpa, Hide, tenho uma lipoaspiração hoje.”, “Hoje não dá, tenho mais de 3 litros de implante pra colocar.” E eu, trouxa, fico quieto porque senão nem o jogo de poker ele libera. O cara só quer saber de grana. – e voltando ao jogo - Pago.”
“Eu também.”
“Tô fora, a mesa tá muito alta pro meu joguinho.”
“Au, au, tô dentro.
O despertador tocou às 4 da manhã e Dracula se despediu com tristeza. Iria ter que aguentar as reclamações das noivas pelo resto da semana. Abraçou os amigos e alçou vôo rumo ao oeste. Hide ficou emburrado, queria uma ultima rodada, mas lembrou que Dr. Jekill tinha uma lipo pelo manhã e se foi chutando tudo pelo caminho. Totó deu uma lambida em Frank e saiu num trote rápido até o poste mais próximo para se aliviar, depois seguiu caminho pensando que era hora de outra visita ao Pet Shop. Talvez dessa vez pedisse uma tosa completa. As pulgas o estavam deixando louco. Frank ficou parado na calçada olhando os amigos se dispersando. Ajeitou sua gravata borboleta, seus suspensórios e prendeu as abotoaduras, vestiu o paletó Armani e em passos largos tomou o caminho de casa. Nessas horas ele quase desejava ouvir os gritos da multidão ensandecida seguido do brilho das tochas.
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These are a few of my favorite things.

2009-06-29T23:43:00.002-03:00

Gosto de flores que não pareçam cultivadas, daquelas que se misturam em um buquê de mil cores e podem ser entregues com uma simples fita a amarrar seus caules. Sinto-me no campo e se fechar meus olhos posso ouvir o canto dos pássaros e o ruído do riacho por trás da fazenda. Quase posso sentir os raios do sol a me beijar a pele e a brisa que carrega da montanha um toque de gelo.
Gosto de pilhas de livros de todos tamanhos que chegam em caixas direto de outros paises para meu prazer. Gosto de pega-los um a um e olhar suas capas coloridas, passar meu dedo pelos títulos em relevo e ler e reler as contracapas em busca de seus segredos. O próximo passo é olhar minha estante tão eclética, que dá abrigo à meus amados livros, e arrumar espaço para os novos amigos na estante dos não lido. Às vezes tento conta-los, mas paro quando penso que podem ser menos do que gostaria de ter.
Gosto de cobertores macios que posso enrolar em volta de meu corpo enquanto escrevo. Se possível de cores vibrantes que espantem o frio e agradem aos olhos. Estar aconchegada me faz pensar em braços ao meu redor e cantigas sussurradas para eu dormir.
Gosto de caixas de todos tipos e tamanhos. Lembram-me segredos que todos temos, mas nunca sabemos como guardar. Eu as tenho por todo lado, grandes caixas coloridas repletas de fotografias, pequenas caixas delicadas repletas de brincos, caixas de sapato cobertas de tecido estufadas de cartas de um passado sempre pronto a ser revivido. Tenho caixas que escondem caixas em seu interior e outras que nunca nem mesmo foram abertas. As tenho porque adoro a ordem que elas evocam e a simplicidade de sua beleza.
Gosto de silêncio na madrugada, daquela hora em que parece que o mundo todo dorme. A tela do laptop ilumina o quarto e faz parecer que a qualquer minuto posso ser sugada para meus devaneios insanos. Uma ave pia perdida, um carro passa sem destino, o vigia apita avisando que estamos em segurança e eu martelo o teclado correndo atrás de meus pensamentos.
Flores, livros, caixas e silencio, These are a few of my favorite things.
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2009-06-28T19:17:00.000-03:00

Sentada em frente à janela ela recordava. Não havia muito mais a fazer. Seus pés doíam terrivelmente e suas pobres pernas mal agüentavam lava-la da sala ao quarto e vice versa. Tinha a TV por companhia, mas pouco entendia do que se passava hoje em dia, era tudo tão diferente, tão distante daqueles anos dourados onde o mundo era sua casa e a companhia sua família. Os primeiros anos foram terrivelmente difíceis, sem descanso, sem dinheiro, sozinha em uma terra estranha. As longas horas diárias de treino, os pés ensangüentados, a dura disciplina imposta e as noites solitárias imaginando se em sua terra natal alguém sentia sua falta. Mas isto também logo ficou no passado. Seus pés pararam de sangrar, seus músculos se fortaleceram, a dança ganhou sua mente e soterrou a saudades de uma vida para qual nunca voltaria. Os anos se passaram felizes. Os palcos sempre pareciam os mesmos, os camarins um mar de tutus, risos e os ocasionais ataques histéricos esperados no ramo, mas as noites lhes pertenciam, as cidades se abriam para seus espíritos jovens e a vida era tão excitante quanto poderia ser. Amores vieram e se foram, amizades se perderam entre disputas por papeis, mas outras foram ganhas ao dividir a paixão pela dança. E assim, num piscar de olhos ela estava velha demais para o palco. Na mesma companhia ensinou jovens que como ela saiam dos quatro cantos do mundo para descobrir se sua paixão pela dança era tão forte e persistente quanto a dela. Mas o tempo para isso também passou. Agora era velha demais até mesmo para assistir aos balés que dançara. Seus ossos cansados não lhe permitiam o prazer de sentar por horas vendo anjos voarem envoltos em cetim e tule. Mas ela ainda recordava e que amiga é a memória quando já não podemos por nossos meios alcançar o que nos completa. Sentada em frente à janela ela recordava. A imagem refletida no vidro não tinha rugas, não se curvava contra a vontade pelo peso dos anos. Não. A imagem refletida tinha olhos brilhantes, corpo esbelto, vestia-se de cetim e tule e sabia voar como um anjo. Essa imagem lhe contava historias numa voz sem tremor e com o leve sotaque russo que o mundo nunca lhe tirara, lhe contava das coisas que havia esquecido e das que ainda se lembrava, falava da vida sempre no presente ignorando que o tempo passara e continuaria a passar, porque nada importava a não ser recordar como se o ontem fosse sempre. E era assim, ouvindo sua imagem refletida, que se tornava jovem novamente e quase esquecia que já não podia dançar.
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Anônimo

2009-06-27T23:28:00.000-03:00

Todo dias, às 7:30 ele se sentava à mesma mesa, ajeitava os talheres, rearranjava os condimentos e pedia uma xícara grande de café puro. Suas costas estavam sempre paralelas ao encosto, mas não se recostava. Bebia seu café sem desviar os olhos da mesa à sua frente. Não os matinha baixos, simplesmente olhava sempre para o mesmo ponto um pouco acima de sua xícara, aquele ponto onde alguém havia desenhado um smiley de sorriso triste. Não dava bom dia e nem até logo, mas sempre deixava uma gorjeta generosa. Andava sempre apressado mesmo quando não tinha pressa e olhava a todo tempo para o relógio mesmo não estando atrasado. Todo dia ele entra pela mesma porta às 7:30 e nunca ninguém soube seu nome, se tinha família, se era feliz e nem mesmo se apreciava o café ou se era somente um habito como tantos que temos. Para onde ia dali ninguém nunca se interessou em saber, sumia entre o mar de ternos que cobrem as avenidas pela manhã. Era mais um entre tantos anônimos que percorrem as ruas como sombras e somente ganham identidade ao se sentar em frente aos seus postos de trabalho ou ao adentrar seus lares. A cidade nos engole a todos, esta maravilhosa e selvagem selva de pedra que aceita os insultos dos ressentidos assim como o amor dos agradecidos pela sua acolhida. Somos um produto deste século insano onde a cada dia mais, nos importamos menos. Somos todos anônimos mesmo não nos dando conta disto.
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On Fire

2009-06-26T21:54:00.002-03:00

Tenho febre. Não é somente minha pele que arde. Sinto minha mente em fogo e tenho dificuldade em fazer meus pensamentos entrarem na ordem certa. Meu rosto cora, meus lábios queimam, meus olhos ardem, meu cérebro encena mil historias inacabadas. As possibilidades são tantas agora... De todos meus delírios há um que me encanta e caminho para ele de braços abertos. Nele sou completa. Finalmente. Porque temer a fraqueza quando ela me trás tanta satisfação? A cama reclama de meu corpo que se contorce sem descanso a procura daquele lugar mágico onde a insanidade é pura e perfeita. Sinto cada nervo deste corpo cansado em estado de alerta, como se esperassem que eu fosse saltar do meu leito e ganhar o céu gelado em asas angelicais. Sou somente pensamento agora. Nada me atinge. Nada me doma. A liberdade é tão completa que todas palavras são minhas e nunca as amei tanto.
Tenho febre. Meu corpo dói, mas minha alma está livre.
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It

2009-06-25T22:21:00.001-03:00

Ela entra faceira. Boina branca, cabelo curto e bem tingido de um louro escuro, vestido clássico, casado comprido de tweed rosado, luvas negras de couro, sapatos confortáveis de salto grosso, elegantemente altos. Para mim ela não tinha idade. E nem o mundo. Poderia ser Paris nos anos 50, talvez Florença nos anos 40. Ela fora bela, extremamente bela. Estava escrito no sorriso gentil e seguro, no andar ondulante apesar de cuidadoso, no corte de suas roupas e na maquiagem leve no rosto levemente enrugado. 60 ou 70 anos? Talvez, mas para mim parecia uma ninfa em um bosque, uma dama da corte percorrendo os jardins de Versailles. Certas pessoas tem esta sorte, de serem extremamente interessantes não importando o quanto envelheçam, mantendo seu “it” vivo. Eterno. Estes personagens inspiram mais do que algumas palavras em um blog, fazem com que almejemos a mesma serenidade e sabedoria tão impressas naquele rosto majestoso. Falta pouco para meus 46 anos, uma dupla de meses e uns dias, e eu não ligo para a idade que chega, mas espero, oh eu realmente espero, que daqui a 30 anos alguém me olhe como a olhei hoje.
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Imaginação

2009-06-24T21:30:00.002-03:00

Acreditar ou não talvez não seja questão de fé, mas sim de imaginação. Para se acreditar em qualquer coisa, seja em fadas, magos ou dragões, é preciso se conseguir imaginar em um mundo onde estes seres sejam possíveis. Mas dentre os crédulos, onde me incluo com prazer com minha imaginação superfaturada, existem dois tipos, os que se envolvem tanto em suas fantasias que já não as usufruem e sim as transformam em obsessões e os que como eu deixam a mente voar para qualquer lado que lhe apeteça sabendo que por mais que sonhe com tapetes mágicos seus pés estão realmente plantados no chão. Não sei dizer como vivem as pessoas que não tem imaginação, sem poder voar até a lua ou navegar em noite de lua pelo Nilo ou se apaixonar perdidamente pela pessoa certa ou voar nas costas de um dragão até o topo do mundo. Como se faz para sobreviver sem o alivio das aventuras mentais, das fantasias eróticas, dos romances oníricos? Como se faz para atravessar a vida somente fincado na terrível realidade de que a vida é simples e básica e quase nunca excitante para 90% das pessoas? Acho que por isso escrevo, não somente para tirar da minha mente tudo que minha imaginação produz (e que provavelmente escaparia por minhas orelhas se não as pusesse no papel), mas também para que os parcos de imaginação possam ter algo para mastigar quando passarem por acaso por este blog ou se colocarem as mãos em paginas de meus contos que rodam por mãos amigas. Para os cegos mentais mando meu amor, minha insanidade e cada post escrito, cada conto guardado, cada palavra ainda presa em minha mente febril.
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O espelho

2009-06-23T21:37:00.001-03:00

O espelho enorme tomava metade da parede do quarto. Não era somente um objeto de decoração, mas também de adoração. Nele ela se olhava todos os dias e estudava cada curva, alisava cada prega, treinava cada trejeito. Nada era mais importante que aquele espelho. Sua vaidade era motivo de inveja para alguns e de exasperação para outros, mas para si mesma era o fio condutor de sua vida. A cada dia se perdia mais em sua própria imagem. Cada defeito achado na superfície vítrea, real ou imaginário, era prontamente corrigido, não importando o preço a pagar, a dor a suportar. Seios foram inflados, coxas sugadas, estomago definido, orelhas costuradas, nariz afilado, tudo em nome da beleza, tudo em honra à imagem do espelho. A cada dia mais tempo passava contemplando a própria imagem. Perdia a hora para o trabalho, esquecia de seus encontros, não dormia para ver como sua imagem se refletia na escuridão da noite. Da vaidade a obsessão o passo foi curto e definitivo. O espelho a tinha prisioneira. Já não havia noite nem dia, somente a imagem que a olhava com luxuria e nesse olhar ela se perdeu, mergulhou sem pensar em volta. A mão do espelho encontrou a sua e a conduziu. Por um momento eram duas a se olhar com fascinação, uma fria e perfeita, a outra viva e inacabada. Mas foi somente por um momento. A união foi rápida e arrebatadora. Perfeita. Completa. Fria e distante. Em brasas. Em chamas. Finalmente livre. Cinzas. Pó. O espelho vazio parece em paz finalmente.
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Silencio

2009-06-22T21:20:00.000-03:00

Eu sinto falta do silencio. Sinto falta daquele zunido nos ouvidos conseqüência do silencio absoluto. Minha vida é o caos da metrópole. O telefone que toca, a TV ligada muitas vezes até quando durmo, o MP3 sempre plugado para não ouvir o motor dos carros e o grito zangado das buzinas, é o alarme do celular às seis e meia da manhã, a campainha no domingo às nove, o zunir da impressora ao longo do dia. Às vezes o que quero é somente o silencio. O doce silencio onde a brisa faz musica e as folhas flutuam até o chão na melodia. Não é fácil de se conseguir, não nesta cidade, não cercada por casas e edifícios onde cães latem, pais gritam, filhos respondem e TVs transmitem todo o lixo do mundo. Tenho guardado comigo momentos onde, sentada no beiral de uma janela olhando a noite, via somente estrelas em vez de arranha-céus. O zunido do silencio está ali, junto com o coaxar dos sapos, do uivo de um cão do mato, do canto da cigarra , da água batendo na pedra e escorrendo pelo riacho, não muito longe dali. Eu sei que estes momentos pertencem ao passado, mas não existe uma noite insone em que eu não sonhe com eles. Me pergunto aonde minha vida me leva e se em meu caminho ainda encontrarei o silencio que tanto busco.
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O Pedido

2009-06-21T21:47:00.002-03:00

Ela não gostava de sair tarde do trabalho. O centro da cidade perdia aquele ar comercial e as sombras transformavam o que antes parecia um bairro charmoso em um antro para almas perdidas. Tinha medo. A cada passo imaginava o que a esperava na próxima esquina, no próximo beco e foi exatamente no próximo beco que escutou a voz que chamava “socorro!” tão baixo que se perguntou se não seria o medo a fazendo imaginar coisas. Mas a voz veio novamente e ela ficou parada na boca do beco, pernas congeladas que não escutavam a ordem de seu cérebro para correr. Seu instinto de sobrevivência a mandava fugir, mas aquela parte, que ainda sobrevive em muitos de nós, que se sente compelida a ajudar quem suplica a mandava enfrentar seus medos e entrar no beco escuro. “Socorro!” Novamente veio a voz ainda mais fraca, nem masculina, nem feminina, somente velha, alquebrada, ressecada como pergaminho no deserto. Deu dois passos e ouviu um som agudo que a fez retroceder e percebeu que o som vinha de sua própria garganta, era um gemido de pavor, um som mais assustador que o pedido que ouviu novamente. “Socorro!” Bateu os pés no chão como uma criança, tentando destravar o que a prendia e entrou no beco segurando a respiração, sem saber se o que a esperava não seria o fim de sua pacata vida. Viu o vulto recostado na parede ao fundo do beco, uma mera trouxa de roupas velhas e sujas. “Socorro!” Ela se ajoelhou à frente do vulto. Já não parecia tão escuro ali, a claridade da rua a deixava ver a face enrugada e pálida e até mesmo ver o lento subir e descer do peito cansado. “O que posso fazer por você, meu velho? Chamo uma ambulância?” O velho sorriu de maneira poética, era um sorriso de quem vê a promessa de descanso não muito distante. “Não, filha, estou morrendo. Não demora agora.” Ela puxou o celular para chamar a policia, os bombeiros ou qualquer um que pudesse dar um fim mais digno para o homem, mas uma mão encarquilhada a parou. “Não. Não chame ninguém, não faço questão de uma cama limpa quando passei metade da minha vida na sujeira. Não tenha pena, eu não fiz nada para mudar isso.” Ele se calou e levou a mão ao peito. Ela nunca presenciara a morte e não sabia o que fazer.
“Por favor, me deixe chamar alguém.”
“Não, eu não preciso de ajuda. Preciso que leve ele daqui.”
Ele lhe estendeu uma caixa cheia de trapos dentro e ela pensou que a morte acabara por lhe tirar a razão, mas então sentiu movimento sobre usas mãos.
“Agora vá, corra daqui. É muito perigoso. VÁ!” Ele gritou com o resto de suas forças.
Ela não esperou, correu segurando a caixa e chorando, chorando e correndo, correndo e pensando que deixara um homem para morrer no beco mais imundo da cidade. Um táxi passava e ela gritou em alivio. Dentro do carro, a caixa repousando em seu colo, ela sentiu novamente movimento e ao levantar a tampa viu o mais belo e triste filhote. Ao chegar em casa o banhou e lhe deu de comer. Fez uma cama ao lado da sua com edredons velhos e cantou cantigas de ninar para o cão dormir. Estava feliz por ter tido coragem de enfrentar seu medo para escutar aquele ultimo pedido.
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Engano

2009-06-20T23:11:00.002-03:00

“O que você vê?”
Ela o olhou em silencio por um longo tempo. Via muitas coisas, mas não havia nenhuma que gostaria de partilhar com ele. Era uma mão cheia de calos e sangue. O que fazia ali um homem dono uma vida tão violenta? Que esperava ele saber quando era obvio que causava dor e morte todos os dias? Ela via uma vida solitária e triste.
“E então? O que vê? Existe uma parceira pra mim nessa vida?”
Sim, ela via. Uma parceira. Mas como seria essa mulher para acolher uma vida de morte e destruição? Que casal formariam e o que espalhariam pelo mundo?
“Não. Não existe companheira para você. Sua paixão será sua perdição. Fique longe das mulheres.”
Era o máximo que podia fazer. Que seguisse seu caminho em solidão.
O homem saiu cabisbaixo. Era triste não ter ninguém para dividir as noites frias. Era mais triste ainda saber que a velhice chegaria em noites ainda mais frias e ele estaria só. Sua vida era tão cheia de sangue e violência que ao chegar em casa sentia-se vazio. Fora consultar a vidente na esperança que em seu futuro houvesse alguma espécie de sentimento nobre que compensasse sua vida insípida e dura. Mas deveria ter imaginado. Trabalhando há mais de vinte anos em um matadouro, vendo a morte brutal e se banhando em sangue todos os dias, quem o desejaria?
Enquanto ia assim, desamparado e perdido, nem reparou na mulher parada à porta do açougue e que o olhava com ternura. Há 20 anos ela esperava a hora certa de lhe falar e hoje parecia também não ser um bom dia. Ela tentaria lhe falar na próxima vez que ele viesse lhe fazer uma entrega.
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Nada mais. Nada menos também.

2009-06-18T20:05:00.002-03:00

Pessoas que se dão tremenda importância me são completamente desinteressantes. Parece para mim que mais elas se acham, menos elas são. Sou do tipo que se posso usar duas palavras provavelmente usarei quatro para dar mais cor, mas nunca dez. Talvez seja isso que me torne menos culta, bem menos intelectual em minha feliz ignorância de certos fatos e ditos, mas não nasci para a genialidade, nasci para a esperteza das ruas talvez. O que sei aprendi sozinha ou usando minha enciclopédia ambulante (mano Urso em todo esplendor) e gosto das coisas assim. Sei de tudo um pouco, de algumas coisas sei muito e de muito poucas sei absolutamente tudo e é muito mais do que muitos vão saber durante todas suas vidas. O reconhecimento que desejo, seja em meu trabalho diurno ou em meu prazer noturno (escrever, somente escrever, seus depravados!) é o mesmo que qualquer ser humano deve almejar e em meu prazer noturno eu dispenso as criticas de quem me julga pobre demais para seus cérebros. Não sou intelectual ou colecionadora de frases celebres. Sou uma contadora de historias com orgulho. Do meu querido leitor o que peço é amizade, um pouco de compaixão por esta alma torturada e olhos atentos para ler cada palavra que quero sorvidas com paixão. Essa sou eu. Nada mais. Nada menos também.
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Nada

2009-05-19T21:26:00.002-03:00

Às vezes é mesmo nada. Somente melancolia e esperamos que as pessoas parem de perguntar “O que você tem?”, mas ninguém nunca acredita em “nada”. Às vezes é somente aquela saudade do que não foi, do tanto trabalhado para chegar a lugar nenhum, dos planos que deram para trás e dos que foram em frente, mas por caminhos inesperados. Às vezes é tudo, tão tudo que acaba sendo nada. É aquela sensação de flutuar numa nuvem cheia de pensamentos incompreensíveis que confundem suas intenções e apagam sua vontade. Às vezes é somente nada e a cada vez que nos perguntem “O que você tem?” vem essa obrigação de ser alguma coisa e mergulhamos em nós mesmos em busca de respostas que simplesmente não existem. Às vezes é somente nada.
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Passion

2009-05-16T21:18:00.000-03:00

Paixão não é amor. Paixão é algo que exige ser saciado, como uma fera na hora do lanche da tarde. Não existe bom senso na paixão, nem limites. No amor se aprende com a convivência, se respeita e admira e o sentimento cresce e evolui podendo durar por uma eternidade. Ou não. Mas a paixão não espera. Não há paciência, somente o desejo desesperado de por fim aquela coceira que parece nunca estar no lugar certo quando se coça. O mal da paixão em nossos dias é que se transforma facilmente em obsessão. Todos querem a rendição imediata do objeto de seu desejo, é como se esquecessem que sentimentos podem não ser retribuídos, que a luxuria pode não ser correspondida. Confundir paixão com amor é o mesmo que achar que pipoca é uma refeição completa e não algo para simplesmente divertir o paladar. É triste ver como as pessoas não sabem mais explorar os benefícios de uma paixão. Com o amor o comprometimento altera vidas, muda rotinas, borra personalidades, mas a paixão pode ser vivida até ser consumida às cinzas sem que nada mude. Uma fogueira imensa e potente que quando se extingue deixa em seu rastro lembranças abrasadoras e a sensação de se estar amplamente saciado. E aqui se deve escrever “Fim”. Nada mais.
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Moon

2009-05-13T21:41:00.002-03:00

A lua se pendura tão alto no céu que duvido do sol que já ilumina toda minha cidade. É como um fantasma da lua, quase transparente. Suas crateras, vales e pequenos montes colorem de cinza a superfície prateada e me encantam. Como me encantam. Enquanto os carros voam ao meu redor eu somente tenho olhos para ela, a minha velha e bela companheira, e aguardo que a noite chegue para que seu feitiço mais uma vez tire de minha mente as coisas mundanas e me deixe somente com as quimeras. Da janela do meu quarto, que gosto de ter aberta para seu brilho enquanto me aconchego no escuro, já a vi de todas as maneiras. Gosto de sentar na cama, laptop no colo, bem encostada para melhor vê-la entre as dobras da cortina que dança com a brisa. Ela me seduz como nenhum homem nunca o fez, porque o faz sem palavras ou promessas. Eu sinto como se tivéssemos uma ligação, como se entre mim e ela uma escada se materializasse quando duvido de minha insanidade, pois insana sou e feliz por o ser tendo por madrinha aquela que comanda as marés e domina o sonho dos apaixonados. A lua me pede que reflita, não na vida ou no futuro que virá, mas sim no que me espera a cada vez que subo mais um degrau da escada que me leva a ela. Um degrau a cada vez.
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Standing Sill

2009-05-12T21:55:00.002-03:00

Ela estava absolutamente imóvel e o mundo andava. A Avenida Paulista mais parecia um formigueiro e o inicio da noite era suave e convidativo. As pessoas saiam dos edifícios e logo seus passos se tornavam mais ágeis, seus rostos perdiam a tensão sob a noite morna. A brisa suave varria as mesas na calçada, cheias daqueles protelando o momento de se ver novamente entre quatro paredes. Mas ela permanecia imóvel. Não que a noite não a tentasse, não que não respirasse mais fundo o ar menos viciado do que de seu escritório, mas estar assim imóvel em meio a tanto movimento lhe dava a sensação de ser invisível. As vozes a atingiam como ondas, trechos de conversas chegando a ela como a maré, pedaços de vidas, dramas, comédias, tudo se misturando em uma balburdia surda. Em sua completa exaustão depois de mais um dia de trabalho, sua imobilidade lhe devolvia a percepção do mundo. Na insanidade diária ela muitas vezes se esquecia de apreciar o mundo a sua volta, por mais louco que fosse. Hoje, imóvel, ela se tornava o mundo.
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Anjos de Pedra

2009-05-09T22:56:00.001-03:00

Sonhando acordada olho por cima do muro e vejo as lapides altas e os rostos pacíficos sugeridos na pedra ou mármore. Passo, agora, todos os dias em frente a este ultimo retiro e é meu sinal de que estou à dois minutos de meu trabalho, mas a cada dia me fascina mais esse vislumbre de mossa mortalidade. Posso quase sentir o sol aquecendo as lapides onde em dia dos mortos muitos se sentam descansando os pés ou aguardando que a memória, sempre falha, os lembre onde seus entes queridos descansam. Posso quase sentir o cheiro das flores esquecidas, murchas e secas à espera que alguém dê a elas o mesmo descanso que àqueles a quem homenagearam. Um portão me deixa entrever a capela pequena por onde andam pessoas com rostos tristes que certamente ainda não sabem como lidar com a perda daqueles que logo repousarão por trás dos muros por onde passo todos os dias. Há algo de incrivelmente relaxante nesse lugar. Talvez seja a inevitabilidade de sua existência. Talvez seja a paz que nada mais pode fazer a não ser reinar nessa terra para onde mortais não podem trazer suas intrigas. O que antes me parecia desolado e deprimente agora me parece encantador. Em meu estupor matinal quase sinto os anjos por sobre os túmulos lançando olhares sábios para nós, pobres mortais, que passamos por estes muros todos os dias.
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Resposta ao comentário anônimo.

2008-12-01T20:07:00.000-02:00

Caro anônimo, deixe sempre seu email.

Quanto à meu livro e musica preferido... Uau, você pegou uma pessoa difícil para responder uma pergunta tão fácil. Tenho escritores de todos os tipos para todas as ocasiões, alguns livros que amo nunca tentei um segundo do mesmo autor, e outros autores eu coleciono os livros obsessivamente.
Da-se o mesmo com musica. Algumas bandas me agradam sempre e outros são passageiros ou se restringem a uma ou outra musica.
Sendo assim sua resposta é bem mais longa do que espera.

Autores:
Os seguintes autores são meus guias ou simplesmente meu divertimento.
Stephen King, Charles Dickens, Shakespeare, Jane Austen, Dashiell Hammett, Raymond Chandler, Meg Cabbot, Alexandre Dumas, Ayn Rand, Janet Evanovich, Patrick O'Brian, Lemony Snicket, JK Rowling, as irmãs Brontë e, claro, Agatha Christie.
Existem outros, existem muitos livros que amo como How to kill a Mockingbird e Rebecca que releio até suas paginas caírem.
Alem destes tenho pilhas de livro pipoca, principalmente suspense e policiais que devoro com prazer.

Musica:
No momento meu MP3 está tocando sem parar Richard Ashcroft, Paolo Nutini e algumas de Natasha Bedingfield com ênfase em Richard Ashcroft principalmente Music is Power. O que nunca sai do MP3 é Red Hot Chili Peppers, não vivo sem eles. Tenho também um longo relacionamento com Simple Red, The Who, Rolling Stones e Beatles. Adoro Aretha Franklin quando estou escrevendo contos suaves, Carmina Burana para os góticos e Red Hot Chili Peppers para quase todos os outros. Pode jogar Foo Fighters na frigideira também. E adoro ópera e clássicos.

Kiss
Com a mão esquerda na tala e remédio pra inflamação do tendão.
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A Primeira

2008-11-30T22:22:00.002-02:00

O pulso irradia uma dor imensa para todo o braço. O sinusite faz o nariz parecer cheio de algodão, a garganta dói assim como o ouvido esquerdo e nem falo da cólica porque passe a noite a ignorando porque o resto já é por demais desconfortável. Levanto no sábado sonhando com um dia de sofá e comida que desça sem esforço e então me lembro que algo importante vai acontecer nessa tarde. Lembro de minha querida amiga Vivian dizendo “Não vá esperando demais, são somente crianças.” Mas eu espero. O banho me devolve um pouco da cor e me deixa disposta para enfrentar as próximas horas. Me arrumo como posso e pego a chave do carro das mãos de mano Urso com um suspiro cansado. O transito é infernal, me faz odiar essa insanidade natalina, e demoro quase uma hora para chegar ao colégio onde se apresentará a peça. No auditório as famílias se reúnem e todos conversam entre si. Sento-me na terceira fila sozinha. Ninguém me conhecem alem de Vivian que está por trás provavelmente dando o ultimo retoque nas crianças. A coordenadora por fim aparece, acompanhada por minha amiga, e ambas falam algumas palavras. Vivian me embaraça quase até as lagrimas quando me apresenta e todos se viram para me olhar a aplaudem. Sorrio sem jeito sabendo que estou roxa e quando mais roxa me penso, mais roxa fico. Por fim a peça começa e eu rio mesmo sabendo cada palavra, já que eu que as escrevi. Rio do riso dos outros e rio de prazer. Tudo acaba rápido e mal abraço Vivian já fujo, será que todo autor tem medo de ouvir o que dizem de sua obra? Mas o riso me disse o que eu precisava saber, riso de adultos levados à ele por atores mirins e minhas palavras. O transito já não me incomoda, meu pulso machucado é ignorado assim como a cólica e a rinite. Sorrio até chegar em casa e devo confessar que ainda estou sorrindo.

Meu primeiro beijo me deixou tremula e extasiada. Meu primeiro emprego me fez ver um futuro até então inimaginável. Meu primeiro carro me deu liberdade. Meu primeiro conto me fez, felizmente, insana. Minha primeira peça, encenada por vozes inocentes e doces, me fez ver uma luz no fim de um túnel longo demais.
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Sentença

2008-11-28T23:17:00.002-02:00

O edifício de consultórios era muito parecido com os outros em que estivera no ultimo mês. Salas esterilizadas, recepcionistas de sorriso vazio, longa espera pelo mesmo resultado. Ele se prometera que era a ultima vez. Todos até agora concordavam que sua expectativa de vida era de no máximo um ano. O que mais o incomodava era a voz impessoal que tentava parecer empática, mas que se você fosse atento o suficiente, somente parecia robótica e repetitiva. A recepcionista deste consultório não parecia nada diferente, pediu para ele aguardar com a indiferença destas profissionais e voltou a ler a revista de fofoca enquanto mascava seu chiclete. Alguns rostos a sua volta eram parecidos ao seu, pálidos e sombrios, a espera do fim. Outros, apesar de claramente sofridos, tinham uma aparência pacifica e de quase contentamento. Foi chamado somente com dez minutos de atraso e entrou no consultório mais pessoal que já vira em sua vida. As paredes eram de um tom alegre de amarelo, não o amarelo ovo, mas como as dunas do deserto batidas pelo sol. A parede ao fundo ela tomada por uma enorme janela, a oposta onde a porta se encontra era coberta por fotos de pessoas com sorrisos plácidos, famílias felizes, pescarias e muitos cães, a da direita era uma imensa estante coberta de livros de cima abaixo e a maior parte deles era de ficção, a ultima era reservada aos diplomas e muitos troféus de golfe. Na mesa enorme à frente da janela o medico menos ortodoxo o esperava. Era oriental, não mais de 1,65 mt de altura, usava uma calça jeans muito desbotada e uma camisa daquelas que turistas compram no Hawai, com abacaxis e palmeiras, para terminar usava um tênis amarelo ovo. Seu sorriso era acolhedor e nada profissional. Contou três piadas antes mesmo de abrir os exames de seu paciente. Examinou tudo meticulosamente, mas não parou de falar em tom de botequim “Você pesca? Nunca? Deve ir, posso te indicar um ligar ótimo. Gosta de Golfe? Nunca aprendeu? Parece chato, mas é uma arte.” Por fim terminou com os exames e encarou o paciente com tranqüilidade. “Sei que o senhor busca uma outra resposta, mas infelizmente eu tenho somente a mesma que já ouviu. Quanto tempo lhe deram?” O paciente disse que um ano e a isso o medico estalou a língua e deu uma risada divertida. “Há! Um ano! Quanta coisa se pode fazer em um ano... Mas um ano é uma estimativa tão boa quanto cinco ou dez. Já vi gente desenganada ignorar que lhe diziam que deviam morrer em 6 meses e teimaram em viver vários anos felizes. Eu lhe indico o mesmo tratamento que os outros, mas incluiria também acupuntura, varias estadas em spas, drenagem linfática deixa a gente todo lisinho, e se possível um passeio pela Europa na primavera. Já esteve na Europa na primavera? Morrer é o custo para estar vivo, meu caro, o segredo é como passamos o tempo que nos resta.” A consulta durou mais de uma hora. O paciente ouviu cada vez com mais prazer as piadas entre as sugestões de tratamento e quando saiu viu no reflexo da porta um rosto tranqüilo e quase contente. Durante dez anos ele voltou àquele consultório. Muitos meses eram bons, outros ruins, alguns péssimos, mas ele nunca esquecia o que o seu querido médico sempre lhe dizia: Viver, às vezes, é somente uma questão de vontade.
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Linhas

2008-11-27T21:50:00.000-02:00

Hoje ele estava incrivelmente feliz. A noticia na TV que lhe dava o status de doente lhe abria portas que nunca imaginara ver destrancadas. Dizem agora que 20% da população brasileira é esquizofrênica. São egoístas, imorais e homicidas. Chamam de doença o que ele sabe ser somente um completo desrespeito pelas leis e pelo próximo. Desde o dia que nasceu nunca houve ninguém para lhe dizer que havia uma linha que nunca deveria ser ultrapassada. Seus pais, extremamente pobres, nunca disseram não, não sabiam quando dize-lo na verdade. Houve muitas ocasiões onde seu pai tentou apelar para a força bruta na tentativa de vê-lo se endireitar, quando roubou a primeira vez, quando chegou em casa chapado de crack, quando surrou até quase até a morte um garoto inocente mas homossexual, quando trocou por drogas os poucos bens da família, mas não havia nada mais alem das surras e a revolta que elas lhe provocavam. Não havia a sua volta um exemplo a seguir, somente podridão e ele gostava disso. Chafurdava na lama se sentindo poderoso por incutir o medo em quem cruzasse seu caminho. Não era assim por ser pobre, pois na verdade nunca lhe faltara nada, tomava o que queria. Não era assim por falta de amor, pois foi amado até onde foi possível. Não era assim por ter sofrido, pois em sua curta vida só fizera sofrer aos outros. Era assim porque o mundo já não ensina nada aos jovens. Desde que nascem são livres para acreditar que o mundo lhes pertence sem terem que dar nada em troca. E hoje ele, alem de não ter que pagar por nada do que tomava do mundo, ainda tinha uma desculpa para ser como era. Esquizofrênico, era isso o que diria se fosse pego. Levantou a arma e apontou para o gerente da lanchonete que tremia. O homem chorava e ele ria. Ambos sabiam que ele apertaria o gatilho conseguindo o que queria ou não. O riso era de vitória, mas ele também nunca aprendeu que existem pessoas que não temem e que saem de seu caminho para ajudar inocentes que ainda se lembram que linhas não devem ser cruzadas. Sentiu uma dor aguda e antes que pudesse matar o velho filho da puta à sua frente, viu o revolver cair de sua mão que já não o obedecia. De suas costas saiu uma senhora de meia idade, com uma bengala ensangüentada nas mãos. O rosto enrugado estava duro e chocado. Ele morreu alguns minutos depois. Tinha 13 anos. Ela nunca se arrependeu. Já fora assaltada 4 vezes, espancada uma vez e levara um tiro na perna no ultimo assalto que a fazia arrastar a perna de maneira dolorosa. Não, ela não se arrependeu, mas sofreu o resto da vida por tirar uma vida. Era ainda das que haviam aprendido a respeitar as linhas.
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Boas intenções

2008-11-26T21:36:00.001-02:00

Ele era um homem bondoso, sempre pronto a ajudar o próximo, mais do que feliz em dar sua opinião para o aprimoramento da alma alheia. Sempre se preocupava com os conhecidos desempregados e procurava coloca-los em boas posições, era o acaso que fazia que estes empregos fossem sempre inferiores à capacidade da pessoa, mas como ele fazia questão de frisar, era preciso abaixar a cabeça, ter humildade e agradecer a Deus pelo que era colocado à sua frente. Gostava também de apontar aos amigos os erros cometidos em suas famílias, como os filhos eram mal educados, as esposas confiantes e profissionalmente independentes demais e como isso os fazia menos homens. Nunca se esquivava de seu dever de denunciar às autoridades o que sabia errado, fosse o riso dos jovens na rua (para que rir deste jeito, só podiam estar drogados), os automóveis mal estacionados, uma pessoa a seu ver suspeita andando pela sua rua. Os policiais de seu bairro conheciam seu nome. Sim, e como conheciam. Fazia questão também de ajudar os necessitados, os procurava pelo bairro, tentando se aquecer debaixo de seus cobertores de papel, e fazia sermões longos sobre a necessidade de se tornarem produtivos e depois lhes presenteava com orações que escrevia em letra pequena em pedaços de papeis rasgados de sacos de pão. Era um homem muito bondoso e preocupado com o próximo. Como todos nós o faremos, um dia bateu as botas e seu primeiro pensamento consciente no pós-vida foi que o paraíso o esperava. Com um sorriso seguiu em direção à luz que tanto falavam. O imenso corredor trazia pôsteres de ambos os lados com fotos de sua vida. Cenas que relembrava muito bem e das quais se orgulhava. O rosto triste dos amigos por ele lhes abrir os olhos quando à sua insignificância, o desespero de um mendigo ao ver uma oração em vez de um pão, o rosto cansado de sua mulher que fora humilde a vida toda e o servira tão bem. Logo o chão também estava coberto com estes momentos que eram o orgulho de sua existência e quando pensava que explodiria de felicidade com este reconhecimento dos céus, um alçapão se abriu e o engoliu para sempre. O corredor, numa explosão de luz, perdeu sua decoração e ficou branco e esterilizado esperando o próximo da lista. No ar, por um breve momento, pode-se sentir o cheiro nauseante do enxofre.
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Ao fim... o que realmente importa?

2008-11-25T22:10:00.002-02:00

Ela tinha medo sempre. Não medo do escuro ou dos raios da tempestade, mas um medo irracional de ver a vida passar sem ter feito algo digno de nota. Esse medo a fazia pesar cada passo, atrasando seus dias em busca do sucesso em cada gesto. Tentava ser perfeita sem perceber que sua busca somente a tornava lenta. Vigiava cada minuto que passava em busca daquele que transformaria sua vida. Nessa vigília incessante perdia chances de se transformar, de se reinventar, de descobrir um caminho realmente glorioso para sua vida. A longa espera a fez uma figura patética, sempre a sombra imóvel por trás daqueles que não se deixam prender por anseios, mas sim são levados por eles a correr em busca de aventuras e sucesso. O melhor que se pode dizer dela é que nunca parou de procurar por aquele momento, aquele gesto perfeito que faria tudo valer a pena. Conheço muitas pessoas que procuram sempre fazer a coisa certa. Nunca se atrevem a confrontar ninguém. Sempre mudam de opinião para ficar com a maioria. Esperam sempre pelo momento mágico em que serão elevados como por encanto. A vida para eles é longa, tranqüila. Não existem baixos e nem altos. Nem exultação e nem desespero.

Quando se olha para trás é importante ver montes, planícies, montanhas e não somente um deserto árido onde se respira somente sonhos nunca alcançados. É importante olhar para trás e lembrar do desespero, do amor, da tristeza, da paixão, do carinho. É importante olhar para trás e sentir que em sua vida houve de tudo um pouco e que cada lagrima foi contrabalançada por um sorriso.

Lembrete a mim mesma

2008-11-24T22:38:00.001-02:00

Junte uma palavra à outra com cuidado. Dê-lhes um bom motivo para que dancem juntas antes mesmo de tocar a melodia. Faça com que tenham paixão mesmo que o papel seja somente branco. Aqueça os sentimentos que as carregam para que deixem aqueles que as lerão trêmulos e sedentos por mais. Amacie as palavras duras, faça mais acidas as juras de amor, exponha os medos como se fossem ervas daninhas crescendo ao sol e esconda os dons para os olhos mais treinados. Deixe mensagens para serem decifradas somente por aqueles que conhecem a mão que escreve. Ponha tudo de si em cada historia, mas seja completamente impessoal com seus personagens. Revele-se sem medo com a certeza de que nunca ninguém saberá onde termina seu eu mais intimo e começa a ficção. Explore todos os sentimentos, aqueles que conhece e muito mais aqueles que pode adivinhar no rosto dos que o cercam todos os dias, dos que contam suas desgraças na tela da TV e daqueles que sentam, mudos e anônimos, em bancos de praça e sarjetas pela cidade. Junte uma palavra à outra sempre que for possível, ou melhor, o faça todos os dias mesmo que seus membros estejam doloridos e sua cabeça pareça cheia somente da idiotice e mesmice de seu dia a dia. Faça. Escreva sem medo. É somente quando escreve que se sente plena e feliz, quando sabe que todos os fios da teia estão bem presos em suas mãos. Abra uma nova pagina. Assim.... Boa menina...
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A Névoa

2008-11-15T00:40:00.002-02:00

Do horizonte o manto branco vem cobrindo a cidade. Ninguém sabe o que pode ser, ninguém quer pensar nas possibilidades. Do alto dos edifícios as pessoas comentam como caminha lento e determinado, esse manto que agora parece dourado ao pôr do sol. Alguns sugerem um novo fenômeno, resultado do aquecimento global, da poluição, dos buracos na camada de ozônio. As pessoas esperam. É como se soubessem que tudo mudará depois que ele passar. Eu olho da minha janela e vejo a massa, que mais parece algodão doce, se aproximar, ela engole o chão e o céu, mas não apaga o sol. Não é uma névoa comum. Eu sinto. Não sei como será quando a noite cair. As pessoas já começaram a se desesperar a algumas horas. Do alto as vejo correndo como formigas no fim do verão, tentando achar um caminho para fugir do que quer que esteja vindo.

Era ainda cedo quando a internet saiu do ar e logo os celulares e os telefones fixos já não funcionavam também. As TVs ainda transmitiram até depois do almoço, aproveitando cada segundo que lhes restou para espalhar um terror que naquele momento nem se podia imaginar. Pela primeira vez em décadas eles estavam certos. Nesse ponto os escritórios já estavam vazios e as ruas cheias. A cidade parou. As pessoas tão acostumadas a depender de seus carros, relutavam em abandoná-los e eram alcançadas pela névoa. Fiquei na minha janela vendo o manto branco se estender. Vi pessoas correrem para ele como se fosse o caminho da liberdade, mas não vi ninguém sair de lá.

Já não vejo nenhum raio de sol, ele finalmente se pôs, talvez cansado dos gritos que tomaram o lugar das buzinas e do ruído dos motores. Não quero sair de casa para me desesperar na companhia de estranhos. Se não posso dizer adeus aos que amo, prefiro ficar e rezar para que estejam tão calmos como eu. Sim, porque é possível se desesperar em uma calma absoluta. Dou as costas à janela e olho para minha casa como se fosse pela primeira/ultima vez. Em minha cabeça lembro pedaços de “The Mist” do meu amado Stephen King e tantos outros contos e filmes que falam de horrores desconhecidos. Minha janela já se embaça com a proximidade da neblina que é muito mais densa do que imaginava. Deito em minha cama e espero. Fecho os olhos e sinto o ar gelando a minha volta e sei que a névoa me abraça. De certo modo é reconfortante.

Acordo e é dia. Meu corpo ainda está gelado apesar da manta e edredom que me cobrem. Pela janela vejo um céu azul como há muito tempo não podia nem sonhar ver em minha cidade. A parede de névoa ainda está lá, mas se afastando lentamente. Não fico colada às janelas, nem mesmo escovo os dentes ou alivio minha bexiga dolorida, corro escada abaixo para saber para que mundo acordei.

Somos poucos. Tão poucos. Andamos nos olhando entre desolados e maravilhados. Não podemos perceber nada em comum entre nós alem do fato de estarmos vivos. Somos brancos, negros, amarelos, jovens, velhos e crianças. Temos todas as idades, cores e tamanhos. O ar cheira a terra num mundo de concreto, existem flores brotando por entre o asfalto e dizem que os rios correm limpos e cheio de peixes. Para onde foram todos que não somos nós?

Faz um mês que a névoa limpou o mundo. E ele agora é lindo novamente.
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Godbye Nani

2008-11-08T00:58:00.002-02:00

Nana,

O que sobra de mim chora. Parece sempre que já não restam lagrimas, mas me surpreendo em senti-las correr livres pelo meu rosto cansado. É como se eu fosse menos eu mesma sem você e os outros que antes se foram pelo mesmo caminho recheado de salsichas. Não sinto meus braços e nem pernas, é como se eu fosse um tronco dolorido com dedos fantasmas que digitam meu adeus.
Eu sei que está cercada de seus amigos agora e que recuperou suas pernas e seu coraçãozinho já não pula incerto quando se anima. Sei que deve estar correndo entre eles feliz, mas, filha, eu morri mais um pouco hoje.
Um coração aos pedaços ainda é um coração? A tristeza infinita tem um fim? Quanto agüenta ainda bater um coração que não tem motivos para se surpreender?
Nana, mamãe te ama para sempre. O pouco que me resta nunca vai esquecer e não terá medo de recordar. Fui uma melhor humana em sua companhia, aprendi a amar melhor, a me resignar com menos revolta, a viver momentos simples com alegria extrema.
Desculpe se não pude conter suas dores e curar seus tumores, Deus me deu fé, mas infelizmente não colocou em minhas mãos a mágica que te faria perfeita novamente, me deu apenas um coração forte o suficiente para estar ao teu lado até o ultimo segundo.
Espero que no seu céu canino sua cama seja macia, o ar sempre fresco, a chuva caia refrescante e que existam flores que exalem meu cheiro para que não me esqueça.
Fica com Deus.
Eu, por aqui, fico somente mais triste.
Te amo.
Sua humana.
Mamãe
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Pessoas que ultrapassam a faixa amarela me irritam.

2008-11-01T21:41:00.001-02:00

Não é somente uma sugestão, nem mesmo é um pedido. É uma ordem. NÃO ultrapasse a faixa amarela. Mas não é o bastante. As pessoas parecem gostar de se colocar em perigo somente para dar trabalho aos outros, como aqueles idiotas que se arriscam nas geleiras e acabam virando picolé para todos depois dizerem que foi uma tragédia. Não. Na verdade foi uma completa IDIOTICE! As pessoas gostam de ultrapassar a faixa amarela principalmente quando existe uma platéia para vê-los dar o idiótico passo. Vocês podem até pensar que falo de jovens, cujos hormônios fazem idiotices sem nem mesmo a conivência do dito jovem, mas existem irresponsáveis de todas idades. Ontem mesmo, no metrô, um senhor de seus 60 anos, porte militar, cabelo escovinha ultrapassava, com um olhar arrogante, a faixa amarela que separa a todos do perigo. Ficou tão na ponta da plataforma que eu imaginei sua barriga sendo arrancada pelo trem que se aproximava. Pena, não foi desta vez. Mas o impacto da velocidade e do vento o jogou para trás uns 4 passos e lá ele ficou completamente revoltado por essa afronta. Reclamou em voz alta como se algum funcionário invisível do metrô o houvesse empurrado à força alem da linha de segurança.
Pessoas que ultrapassam a linha amarela me irritam, profundamente, porque em 99,99% das vezes não estão preparadas para enfrentar as conseqüências de sua idiotice.
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Regras da Sedução

2008-10-19T22:19:00.001-02:00

Ela ficou esperando pelo príncipe encantado durante toda a noite. O moreno alto e razoavelmente bonito, mas usando óculos, não tirava seus olhos dela, mas não era o tipo de homem que iria impressionar suas amigas. Repeliu todas tentativas que ele fez de se aproximar, recusou o drink, lhe deu as costas quando a cumprimentou, fingiu não o ver quando dançou a sua frente. A noite já se aproximava do fim e ele ainda a encarava, com olhos grandes e negros que pareciam espetá-la como um alfinete mal colocado. O homem com quem ela sonhava apareceu e lhe deu o mesmo tratamento que ela dispensara ao seu Romeu. Ela tentou de tudo. Exagerou na dança sexy arrancando riso dos que assistiam, tentou lhe pagar uma bebida que nem foi dispensada, mas devidamente ignorada. Apelou para a agressão e derramou bebida em sua calça, limpando pornograficamente com um guardanapo o colo molhado. Ele nem agradeceu, somente a chamou de desastrada e saiu carregando consigo uma menina sem graça que havia ficado a noite toda completamente na sua. Suas amigas riram dela sem dó fazendo com que finalmente se sentisse humilhada. Olhou para o moreno quase belo e viu em seu rosto uma expressão que, anuviada pelos vapores da bebida que ingerira e na ânsia de não terminar a noite sozinha, não reconheceu. Caminhou até ele tentando ser sexy, mal sabia que somente parecia desesperada, e finalmente lhe disse que aceitava uma bebida. Ele não lhe disse uma palavra. Pediu a bebida e como um perfeito cavalheiro a ofereceu com aquela mesma expressão no rosto que começou a deixá-la inquieta, mas ele não lhe deu tempo para pensar, disse boa noite e foi embora com passos largos e firmes. Tivera a noite toda para reparar nas pernas longas, no peito largo, nos olhos negros por trás das lentes, mas não virá nada. Agora era tarde demais, mas não para reconhecer a expressão com que se despedira. Era uma expressão mista de pena com embaraço e foi com essa ultima lembrança que ela teve que dormir.
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Ausência

2008-10-14T23:25:00.002-03:00

Ele é alto, magro e extremamente gentil. Tem toda calma do mundo para ouvir a historia de minhas dores e os lamentos pelo meu corpo preguiçoso. Ele sorri com freqüência, acena com a cabeça interessado. Sem energia, cansaço vindo da tensão, períodos de preocupação prolongados. Ele entende e pode ajudar. Acupuntura liga botões que se desligaram quando sobrecarregados e desligam outros que não deveriam ficar ligados por tanto tempo. Ele me explica que é possível reprogramar meu corpo para que a carga diária pese menos em meus ombros, é possível reorganizar esta maquina. Perfeito! Deito com nervos retesados de segunda-feira e penso que ele terá trabalho para me manter nessa posição por uma hora. Impossível! Algumas agulhas depois e já brinco com as correntes da persiana acima da minha cabeça e rio sem freio de suas piadas que ficam mais engraçadas ainda pelo jeito doce de seu sotaque chinês. Ele me deixa só na penumbra e olho com curiosidade para todas as agulhas que parecem flutuar sobre meu corpo. Carpenters toca sem parar ao fundo, sempre as mesmas musicas, se repetindo como um eco do passado. E meus olhos se fecham. Sinto que ele retorna muitas vezes. Gira as agulhas como se fossem brinquedo e algumas queimam e ardem sob suas mãos. É normal, ele diz. Acordo muito tempo depois. Ele me pergunta como me sinto e não sinto nada. Todo meu cansaço se foi, a tensão que corria até a ponta de meus dedos, a energia negativa que varre o trabalho todo dia, tudo desapareceu. Tudo. Não sinto medo do amanhã, nem o desejo de vê-lo chegar. Não sinto carinho pelo rosto sorridente que me olha e nem esperança. Não anseio pela minha casa e nem pela minha família. Sou uma casca vazia que somente pensa friamente no que é possível se fazer quando todos os botões estão desligados. Não existe pudor ou moral ou medo de conseqüências. Somente a liberdade de não se ter nenhum sentimento. Agradeço efusivamente, pois sei que é importante fingir que todos os sentimentos ainda estão no lugar, e saio para a rua respirando um ar mais puro, pois não existem expectativas. Da minha natureza amorosa nada resta, meu novo eu pode cometer o ato mais odioso sem piscar. Eu agora posso até mesmo matar sabendo que não derramarei nem uma lagrima. Nem uma lagrima.

(Somente a metade é verdade. Eu acho...)
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Não tema, trema...

2008-10-13T21:41:00.002-03:00

Eu não quero esquecer o trema. Não interessa que não o uso com a freqüência (com trema) que deveria. O fato é que o trema é um dos únicos acentos que acho delicioso (por ser tão maravilhosamente inútil), parece uma cobertura de bolo bem mais saborosa que o recheio. Essa mudança nas regras da escrita já me dá nos nervos antes mesmo de entrar na moda. Eu que sempre fui péssima em português agora também vou ficar desatualizada, pois as únicas regras que consigo guardar já não valerão para nada. Estão tirando os únicos assentos que sei aonde vão e vão tornar coco e coco a mesma coisa e nunca vou saber do que é a merda do frappé (com acento). Melhor pedir sempre de chocolate ou morango. Acho que odeio mudanças (não as feitas por caminhões). Lembro quando um diretor veio todo animado dizer que iam trocar meu computador e que o novo que teria um mouse. “Mouse?!” Grito eu indignada, “não quero mouse, sei exatamente o que fazer SEM o mouse, tirem esse treco daqui e não me incomodem mais!” O mouse venceu ao final e hoje me pergunto o que seria de mim sem ele. Não estou comparando o trema ao mouse, mas me ressinto de me separar de amigos que há tão pouco tempo aprendi a respeitar. Sempre fui mais de números que de letras (samurai do Excel) e ainda me surpreendo quando dizem que eu escrevo bem, afinal não consegui aprender no colégio nem uma regra básica dessa língua infernal (pra que eu tenho que saber o que é pretérito imperfeito se já é passado?). Dou graças a Deus pelo corretor de textos e pelo mano Urso que me ensina (com cara de Santo Urso/pecador pagando pecado) enquanto corrige meus textos cheios de erros prosaicos. Depois de velha preciso somente escutar uma vez, ou no máximo duas, para guardar para sempre certas esquisitices que tornam a prosa inteligível. Enfim.... Nem sei porque estou tão irritada com o novo código, talvez porque somente agora consiga entender algo do velho? Enfim 2 a missão... vou esperar mano Urso me contar o que devo ou não fazer de agora em diante, mas tenho certeza que nunca deixarei de usar o trema, mesmo que ele somente venha à vida quando sugerido pelo corretor de texto.
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